TAL CUAL

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aquí
resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal,
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.
Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui,
solo y llorando.
Hice un nudo del pañuelo,
pero me olvidé después
que no era la única vez
y seguí cantando.
Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás
cuántas noches pasarás
desesperando.
Y a la hora del naufragio
y a la de la oscuridad
alguien te rescatará,
para ir cantando.
Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Marìa Elena Walsh "Como la Cigarra".

QUE EL KARMA SE ENCARGUE DE VOS

Y pensar que yo estaba fascinado con vos, que me parecías una mina de bien sobre todas las cosas, que vas a ser buena, sos una porquería y por algo te pasa lo que te pasa.
Hubiera bastado un sms, un email, aunque sea como premio por estos más de 4 años donde no paré de buscarte, escribirte, tocarte el timbre, irte a visitar al loquero, mientras vos siempre estabas en cualquiera, con cualquiera.
Conocés a mi familia, a mis amigos, a mi psicoanalista y ni siquiera fuiste capaz de decirme gracias.
Demasiado que cargo con el estigma de una familia enferma, siniestra, donde no existe una autoridad paterna que ponga los límites naturales. A ellos no me queda otra que soportarlos. A vos no.
¿Que te crees, que me vas a asustar por coquetear con la basura, el psicópata de mi hermano? Estás más enferma que el.
Por mi hacé lo que quieras, desde ya te digo que conmigo no tenés más chance.
Nunca más.
Que el karma se encargue de vos.

MENTIRAS VERDADERAS

Escribir "He visto a Lucy" me llevó 3 o 4 años. Es una apuesta fuerte, la más fuerte que hice, que intenta correr los límites de realidad y ficción. Escribir ciertos episodios pasados asumiéndolos como lo que son: ficción.
Estaría loco si dijera que es la verdad.
Pero igual los resultados, más allá de la gente que se fascinó (que fue mucha), también trajeron muchas sorpresas o no tanto, viniendo de la gente del pueblo.
Hubo mucha gente que me retiró el saludo, en la librería del pueblo se negaron a venderlo de maneras más o menos irónicas, algunos que son ficcionalizados en el libro se hicieron cargo mal.
Es como que uno con el arte crea y hace catarsis, es un juego, uno dice: les voy a contar la historia de un loco que cree que su familia lo engaña y que le cagan las minas. Y entonces tu familia se hace cargo mal y se ofende y mueve toda su red de contactos invisibles de amigos para boicotearte el libro.
Y demuestra, que si te cagaron, y lo siguen intentando...
No presenté al libro en el pueblo, porque tiene más enemigos que amigos, como yo. Porque la verdad y la belleza les genera envidia a los mediocres.
Y la envidia siempre lleva a la traición.
El libro solo tiene destino nacional e internacional, y no puedo evitar comprobar que acá en el pueblo y en la familia tratar de explicarse siempre es tirarle margaritas a los chanchos, salvo la minoría ilustrada, que es muy minoritaria.
"He visto a Lucy" no pretende decir ninguna verdad, se ríe de todos, empezando por mi mismo.Los que son inteligentes, se ríen mucho con el libro, los que no, se ofenden y se hacen cargo mal.
El juego de la ficción pone al desnudo todas sus miserias.

DEJEN MORIR EN PAZ A CERATI

Hablando de Huanguelén, Lilian Clarke es nativa de esta cuna de artistas e incluso nació en el Hospital Municipal de Coronel Suárez, según me contó su hijo Gustavo Cerati, en una de las charlas que tuvimos cuando nos cruzábamos en la noche porteña.
La pobre señora es protagonista en estos días de muchas notas que aparecen en los medios nacionales, que tienen ese instinto canibal para cooptar a un personaje y hacerlo pasar rápidamente de lo sublime a lo patético.
Lilian vive para cuidar a su hijo y sueña con su recuperación, lo cual es entendible hasta cierto punto, hasta el punto donde la realidad dice basta, se terminó.
El otro día Charly Alberti lo dió a entender ambiguamente: dejen irse a Gustavo, déjenlo morir en paz. Es duro pero es así. De hecho, ya está muerto hace rato.
Es verdad que yo no soy ni familiar ni siquiera amigo, pero como fan número uno de Cerati, me da una terrible tristeza ver a su madre seguir creyendo que su hijo es un superhéroe, que se va a despertar y que va a volver a llenar River.
Y los medios le dan pantalla, la dejan hablar y delirar a gusto.
Es muy cruel esto que está pasando, no se lo merece Cerati ni como persona, ni como el genial artista que fue.
Fue mi gran héroe romántico y como no podía ser de otra manera tuvo una vida brillante, excesiva y un final trágico.
Cumplió su derrotero de Icaro tal cual lo previsto y fue castigado por los dioses.
Ya es leyenda.
Déjenlo irse en paz.

Una buena...para Huanguelén...

Por fin viene una banda grossa a tocar!!!
No tan masiva, pero si prestigiosa, delicada, poética.
Y por un precio razonable!!!
Eso si, no viene a Suárez, viene a Huanguelén.
Una vez más, este pequeño y díscolo pueblito perdido en la pampa húmeda, demuestra tener un criterio selectivo y un paladar refinado, que en la ciudad cabecera escasea.
Porque a los huanguelenenses no les vas a llevar a "Los Fabulosos Pedorretas" ni aunque sea gratis el espectáculo, porque te los escupen.
Y porque cuando se quiere, se puede, aunque no haya presupuesto.

LA DERROTA MAS TRISTE

La derrota más triste de mi vida no es, nunca fue, la venganza de las despechadas.
Tampoco, claro, la traición de las más cool, las más putas, las más basura.
La derrota más triste es no poder ayudar a la más buena, las más sensible, hundida en sus claroscuros, suicidándose lentamente sin siquiera llamarme para pedir ayuda.
Verla rodeada de la gente equivocada, verla caer como en una película, buscando su lugar en el club de los 27. Totalmente inbuida en su rol de mártir.
La derrota más triste es verla encerrada en esos lugares donde no curan a nadie, donde solo cambian drogas ilegales por drogas legales, donde matan todo rastro de vida.
Yo no soy un super hombre, pero soy mucho mejor que todo tu puto mundo y quisiera ayudarte.
Pero mis palabras solo rebotan en el vacio.
Esa es la derrota más triste.

MAGIA DE LA SIERRA

Ayer fue un día largo y agotador, de acá para allá, pasando el atardecer y la noche en la Feria del Libro de Sierra de la Ventana.
Un lugar mágico si los hay en el mundo.
Entre tantos amigos y talentos locales y foráneos, tuve el placer de conocer a la pequeña gran Roberta Iannamico.
Yo, que no se nada de poesía, y que tuve el privilegio de leer mis poemas con dos grossas como son Laura Forchetti y Natalia Molina, asistí como espectador encantado, a la encantadora lectura de Roberta, con sus breves, epifánicas piezas.
Contra cierta moda de una poesía en prosa descriptiva que no me cabe mucho, aparecen las luminosas obritas de Roberta, que son puro arte, pura belleza.
No pude evitar comprarme uno de sus libros: "Mamushkas" y hacérmelo dedicar por ella misma.Alto momento de sensibilidad, en un día y un lugar especial.

"El agua de los ríos sirve de espejo a las
mamushkas
El agua adentro del río
y una mamushka fugaz
que la corriente arroja al mar
De esos ojos nacen los moluscos
para los buscadores de perlas
y otros tesoros "

NO HACER NADA

No hacer nada es un contrasentido, una doble negación. En definitiva es hacer algo.
Si antes la estrategia era pisar el acelerador y chocar una y otra vez contra la misma pared, ahora la influencia del pensamiento zen y del psicoanálisis me enseñaron a frenar.
Estas semanas me detuve a pensar y las ideas surgieron solas. El rompecabezas se armó sin esfuerzo. Es más, la realidad parece acomodarse sola cuando te quedas quieto, respirando en paz.
También aparecen las opciones, muchos caminos alternativos. En lugar de perseguir "el trabajo", "la estrella", inventarte el trabajo de tu vida y la estrella de tu vida.
Y hay mucha gente copada en el underground de la vida, peleándola como uno, gente tal vez más digna y talentosa que los famosos (a veces si, a veces no).
Y entonces, en lugar de insistir estúpidamente por los mismos caminos, con los mismos resultados, uno aprende a no hacer nada.
Y aparecen las propuestas, se arman los caminos, aparecen iguales que te alientan y te aconsejan sobre como seguir.
Estoy abierto al amor, al cosmos.
El 2012 trae consigo, no la muerte, no el fin del mundo, sino simplemente mis 40 años y la certeza de haberme encontrado, finalmente, en el patio de mi casa.

LIBRE ASOCIACIÓN

La otra vez recordaba a cierta cineasta que conocí en un taller literario. Ella era muy simpática conmigo y me contó su futuro film. Le dije entonces que la idea me parecía muy similar a "Cavar un foso" de Bioy.
Cuando leyó el cuento, me retiró el saludo,caigo ahora, increíblemente, cuatro años después del hecho.
Esta boludez, a su vez, me hizo recordar ese genial cuento y me di cuenta que ciertos sueños que tengo hace años están basados en él.
Lo genial del cuento es que relata un asesinato a través de la mirada de los asesinos, dos personas comunes, desesperadas, con las que es muy fácil identificarse. Esa muerte los arrastrará lentamente a la perdición, de maneras más o menos azarosas.
Las pesadillas que tengo hace años son angustiantes y tienen que ver siempre con haber matado a alguien, querer huir, pero saber que ya no hay regreso posible a la normalidad, que voy a cargar siempre con ese estigma.

CASUALIDADES

Justo la noche de la gran fiesta de la electrónica, voy a ver a un trío: batería, bajo y guitarra. Rock primal.
Los conocí por seguir a una amiga que no era amiga de ellos.
Dos de ellos son de Bahía Blanca.
Poesía eléctrica reflejada no sólo en las letras, sino también en la manera de interpretarlas y hasta distorsionarlas.
Tres hacen un infinito.
En la previa hablo con ellos esas cosas que uno venía pensando hacía rato y justo aparecen como respondiéndote. Dando la clave.
Tocan, como tantos otros genios, en lugares fuera del sistema post Cromañon, lugares encubiertos, donde el rock vive, marginal como siempre.
Porque el rock no es un lugar seguro.
Averiguen por Tal Banda...

WE WANT THE FUNK!

Los vagabundos del Dharma esquivamos extrañamente lo recomendable y nos metemos por caminos secundarios en busca de nuevas emociones. Uno de esos caminos me llevó al cine a ver "La Prima Cosa Bella" tremenda película italiana sobre padres e hijos (otra más y van) como si hubiera algo que aprender del tema. Aparte de lo tremendo del tema y de la increíble protagonista, hay allí un tema que anda dando vueltas de curar la relación con la madre. Hace rato.
El film, con su carga de comedia dramática, su pretensión de decirlo todo y sus excesos formales, no deja de ser un golpe al corazón totalmente recomendable.
Adicto a la música, no pude resistir el llamado de las sirenas y viaje a la bella y mítica tierra de Hurlingham, donde en el marco de una importante movida cultural, cerraba la noche la Socialista Villa Club Funk Band.
Hay mucho para decir del funk pero solo se puede comprender con el cuerpo, especialmente de la mitad para abajo. Los chicos de la Socialista lo viven y lo interpretan como una liberación en escena que es muy poderosa, es algo mucho más trascendente que hacer covers. Es sexo puro en estado espiritual.
Así ando en estos días, esquivando la meditación y el pensamiento, abierto a vivir las emociones con todo el cuerpo.
El arte todo locura.

¿QUIEN SOY?

El budismo habla claramente de la falta de numen, de esencia, de alma, que tenemos los seres humanos. Afirma que somos seres en constante cambio y que no hay algo imperecedero que sobrevive a toda la eternidad. Confirma tantos miedos egocéntricos pero, de paso, construye la hermosa imagen de una danza cósmica donde nadie es nada en particular, todos son una mínima parte del todo.
Pensaba que quienes mejor experimentan esta certeza hermosa, pero también abrumadora, son los artistas. Y aún dentro de los artistas, pienso que hay escalafones.
El más bajo sin duda es de los escritores, huraños, egocéntricos, ermitaños, que construyen su obra en soledad y muy pocas veces la comparten abiertamente. Luego situaría a los músicos, que tienen el don de ser más sociables y admirados, con la guitarrita siempre se ganan a la chica linda, no se conforman con la obra, el disco, también tienen la performance que es el momento más excitante de la música. Eso los lleva sin duda a creerse dioses en algún punto, Cerati hablaba obsesivamente en sus canciones y reportajes del mito de Icaro, como si estuviera anticipando su propio destino.
Pero sin duda quienes mejor reflejan estos postulados son los actores, seres que trabajan en la impermanencia, son como chicos que juegan constantemente a ser otras personas, lo cual sin duda puede ser riesgoso para la propia persona, si no tiene un equilibrio existencial por debajo de tantas ilusiones. Ni que hablar de los directores de cine o teatro, que ya es como el colmo de la megalomanía.
Pero en definitiva, son los artistas los que viven una existencia real o más cercana a lo real que las personas comunes, solo que no cualquiera está preparado para sobrevivir a la verdad, más si se vive en los excesos de drogas tanto legales como ilegales, que multiplican nuestros lados luminosos pero también los oscuros.

SONREI SIEMPRE

La soledad en la ciudad
es cuando menos paradójica.
Soledad entre millones
esconderse en la muchedumbre.
Entre los que te aman pero no aparecen,
los que te odian, los que no podés ni ver,
y los que no querés ver.
Es complicada la soledad del domingo.
Ella dijo: -Sonreí siempre, para no dar
a los que te odian el placer de verte triste.
Y para dar a los que te aman la certeza de que sos feliz.

DEL CINE COMO UNA ALUCINACION

Es imposible sustraerse indiferente al personaje Luis Ortega.
Nunca había visto nada suyo, pero leo con placer los reportajes que le hacen y ha dejado declaraciones antológicas, como la vez que dijo que Tinelli es peor que el paco.
También, claro, es el hijo de Palito y Evangelina y el hermano de Julieta, Rosario y demás famosos.
Y lo más importante de todo, lo que marca una filiación superior a la familiar: es el ahijado artístico de Leonardo Favio.
Pero, ¿importan realmente todos estos detalles cuando uno ve una película o lee un libro?
Estoy seguro que no, podría hacer como esos imbéciles, esos mediocres que dicen: es muy expuesto, pobres la madre y el padre, pobres los hermanos.
El tipo es un artista, con mayúscula. Y su trabajo es conmovernos. Eso es todo lo que hay que juzgar.
Hoy se estrenó su cuarta película, "Verano Maldito" basada en un cuento de Mishima, lo cual tampoco dice mucho, ya que la hora quince que dura el film es un festival de arte al estilo Luisito, que no le debe nada a nadie y que a la vez dialoga con Buñuel, con Favio y también con el asco que le producen muchas cosas de la sociedad actual. Aquí y ahora. Argentina 2011.
¿Puede alguien realmente ponerse a juzgar si la lascivia con la que filma a su hermana Julieta es real o ficticia? ¿Importa realmente? En todo caso, nuestro amigo le regala toda la película a su hermana en un gesto poco frecuente, la filma sexy, horrible, elegante, loca, y nos hace ver una actriz maravillosa, de la cual hasta aquí, teníamos pocas pistas.
La película está llena de pequeños detalles, geniales algunos, otros muy volados y de pequeños momentos que harán el regocijo del cinéfilo, como cuando incluye una escena en que Julieta se calienta de verdad en el mar y le pide que apague la cámara.
Película antológica por más de una razón, destinada a perdurar más allá de los puteríos de apellido o farandulescos, "Verano Maldito" (Ay, como me suena a Verano del 98, como me suena a Bo)nos muestra a un creador en la cumbre de su talento, con una sensibilidad extraña, incomparable, que ve al cine, o mejor dicho, a la vida, como una alucinación más poderosa que cualquier droga.

DESPUES

Después de haber leído tantas historias,
trato de vivir
de poner el cuerpo
de sentir el sol.
Después de haber tocado el límite racional
haberme vuelto loco.
Ya no necesito entender más nada.
Zazen es la respuesta.
Descansar de la crispación.
Amor cósmico.