Se me pasó bastante la edad de vivir el mito romántico del escritor playboy como Bioy Casares, aventurero como Hemingway, viajero como Kerouac, etc.
Más teniendo en cuenta como terminaron la mayoría de ellos: Hemingway y Hunter Thompson con un escopetazo en la cabeza, Kerouac reventado de cirrosis, Capote pasado de drogas legales e ilegales.
El que mejor la hizo sin duda fue Salinger, que desapareció y se dedicó a meditar.
Son seres muy desgraciados los escritores en general y hoy el cuerpo me pide paz y silencio.
Claro que sigo disfrutando de leer, ver una peli, escuchar música. Pero me volqué al misticismo porque creo que existe un arte de vivir, que es conocerse a través de la meditación.
Ese es el fin primero y último.
Si me vuelven a dar ganas escribiré otro libro y sino, todo bien, hasta aquí llegó mi amor.
Necesito pasar urgente al siguiente escalón de la evolución: vivir y amar de maneras más sutiles.
También mis costumbres cambiaron con esta reclusión y no me molestó para nada.
Abandoné la vida nocturna y no la extraño como pensaba.
El viaje más largo y profundo es al interior de uno mismo.
Y llegando allá es como uno se vuelve más creativo y amoroso.
Eso lo dice Osho y lo corrobora la existencia misma.
