martes, julio 29, 2014

SER GENIAL




Lucas Martí nació y se crió en el más puro linaje del rock nacional. Es el hijo de Dylan Martí, fotógrafo del rock e íntimo amigo de Luis Alberto Spinetta. También es hermano de Emmanuel Hourviller.
Empezó a los 15 años y desde allí fue apoyado y elogiado por varias generaciones de los mejores músicos argentinos.
Recién vengo de ver un documental sobre A Tirador Laser, una banda de culto que existió entre 1994 y 2004 que lo tenía como intérprete y compositor. Luego Lucas se hizo solista, un solista prolífico que también compuso un par de discos para algunas de las mejores voces femeninas.
Pertenece desde su nacimiento a la aristocracia del rock, pero también se lo ganó por prepotencia de trabajo, aunque eso no se haya visto reflejado en éxitos masivos, es, como uno de sus discos: "El gran desconocido popular".
Cuando uno se encuentra con su talento insólito, con esas canciones como gemas inexplicables, la primer palabra que se le cae de la boca es: genio.
Pero, ¿que sería ser genial?
Yo creo que hablamos de genialidad cuando un artista crea algo iluminado, poético, superior, sin tener demaisada conciencia de que significa eso, como que le cae del cielo y no hay una explicación muy clara de lo que esto significa.
Y cuando uno habla de esto, inmediatamente piensa en el flaco Spinetta.
En el documental hay un fragmento de una entrevista muy graciosa, cuando el  periodista le dice a Lucas que el es el ahijado del flaco. Ahi se ve y se siente la incomodidad, la molestia de Lucas. No, Spinetta es un conocido, un amigo, alguien cercano, pero nada más.
Pero las comparaciones son inevitables, Spinetta murió y lo más parecido que tenemos a el es a Martí.
Hay diferencias claro, cuando a Luis le preguntaban que significaba tal letra o tal canción, venía una explicación complicadísima, que oscurecía más de lo que aclaraba.
En el caso de Lucas, el opta por callar, no sabe o no quiere explicar nada, se lo ve hosco, de pocas palabras.
La verdad que no se ni me importa si Lucas Martí es el nuevo Luis Alberto Spinetta, creo que lo que reclama Lucas justamente es el respeto por su singularidad, su autonomía como creador único.
De lo que sí estoy seguro es de que ambos son geniales.

domingo, julio 27, 2014

EL MILAGRO ARGENTINO



Lo tengo a Fernando Martín Peña desde los 90, el seguro que no lo recuerda, pero ambos colaborábamos con la revista V de Vian.
Investigador, crítico, coleccionista de cine, lo podés ver en las trasnoches de Canal 7 presentando alguna joyita perdida del séptimo arte.
Pero también podés verlo en vivo, como me pasó anoche a mí, los fines de semana en el hermoso edificio de Moreno y Salta, donde funciona la escuela estatal de cine.
El gesto adusto, la mirada torva, que enseguida se transforma en chistosa cuando habla de su pasión y comenta vivazmente alguna película insólita.
Hacía rato que tenía ganas de ir y anoche no me pude resistir a la oferta: un giallo de 1968 llamado "Orgasmo" donde una rica y bella viuda multimillonaria es seducida por un joven y empujada al vicio y la locura. Impresionante.
Y encima gratis.
Para el próximo fin de semana se anuncia un cuádruple programa de Kurosawa. Todo esto se enmarca en lo que Peña llama el Bazofi, feroz humorada que hace referencia al Bafici del cual, dicho de sea de paso, Peña fue Director en alguna etapa.
Tengo muchas diferencias con esta administración, pero en particular en el área cine es un auténtico milagro que haya alguien grosso como Peña dando cátedra gratuitamente y además que se produzcan con apoyo estatal unas 150 películas por año donde hay de todo: buenas, malas, brillantes y horribles. De la cantidad sale la calidad.
Claro, después si la gente llena los cines para ver Bañeros 4 es otro tema, que no invalida para nada lo dicho anteriormente.
Que el Bazofi sea una escuela de cine para todos y todas!!!!!

viernes, julio 25, 2014

¿QUIERES SER JACK KEROUAC?




Releyendo por enésima vez "Los Subterráneos", esa pequeña obra maestra, esa genialidad incluso superior a la gran genialidad de "En el camino" pienso mucho en Jack, en ser Jack, aunque sea imposible.
Como habrá sido para este canadiense ser Kerouac, en los cuarenta, en los cincuenta, etc.
Se ha dicho de todo sobre el: monstruo, santo, psicótico, iluminado. También se sigue discutiendo sobre su supuesta heterosexualidad u homosexualidad, bisexualidad, trisexualidad, quien sabe.
Y que importa, de lo que quiero hablarte es de la energía desbordante en su poesía, porque si fue el gran poeta de América, como Whitman, sólo que le tocó otro tiempo y brilló en la novela. El es el adalid de la libertad, de esa escritura automática que crea una música enloquecida, sincopada, como la de su admirado Charlie Parker.
"Eso no es literatura, es dactilografía" se horrorizaba Capote. "Es posible que nuestra prosa no se recupere jamás de lo que le ha hecho Jack Kerouac" disparaba Henry Miller.
Y aquí están hoy sus libros, en pleno siglo XXI, siguen teniendo el beat, sea lo que fuere que eso significa.
También es verdad que se inmoló para escribir de la manera que escribía y murió triste y prematuramente, a los 47 años.
Toda una leyenda que empujó a millones a la carretera. Que primereó en coquetear con el budismo.
No,claro, no puedo ni quiero ser Jack Kerouac, lo mío es mucho más modesto.
Pero le debo casi todo.

martes, julio 22, 2014

42

El sábado 19 cumplí 42 años y siento que se cerró una etapa. Es un número interesante, que incluso menciona Osho en varios de sus libros.
Como sea, para mí es el fin de la adolescencia, una adolescencia larga, que se estiró demasiado y que me hizo sufrir, adolescer justamente, más de la cuenta.
Ahora que lo veo tan simple, en mi nueva juventud voy por el sentido común, la independencia económica y emocional y los nuevos horizontes.
También la certeza que mi rebeldía adolescente fue una pelotudez, como siempre que prima lo intelectual sobre el corazón.
Todo lo que hice, dije y escribí está contaminado de tanto ego, MiraventZen es mucho Miravent y poco Zen.
Pero no da caer en remordimientos ni culpas tardías.
Es hora de cambiar de piel. Y empezar de nuevo.

martes, julio 15, 2014

MESSI SOY YO, MESSI SOMOS TODOS



Se terminó un gran Mundial, de mucho y vistoso juego y también de mucha suerte para la Argentina. Una Argentina que empezó pareciendo como que era temible en ataque y floja en defensa y terminó exactamente al revés. Otra paradoja es como los alemanes, antes brutos y corredores, terminaron siendo los cultores del jogo bonito, de la habilidad individual y nosotros terminamos jugando a la europea, pura garra y correr toda la cancha. Y en eso sentido, ganó el mejor, el que correspondía. Nada para discutir.
Fue un gran Mundial igual para la Argentina, ya que cuando desaparecía Messi estaban Di María, Mascherano, Perez, Lavezzi, Rojo para auxiliar al equipo.
Y Messi desapareció bastante lamentablemente, sobre todo en los partidos finales, los definitorios, en ese sentido Maradona debe estar satisfecho internamente, ya que la leyenda del Salvador sigue siendo de el, el que se pone el equipo al hombro y lo lleva a la victoria sigue siendo el mito maradoniano por excelencia.
Todavía le queda un Mundial a Messi para ganar, el del 2018, pero ahí va a tener 31 años y si no corre ahora, no se que va a hacer dentro de 4 años.
Su paso indolente, desorientado por la cancha, da una imagen que se parece mucho a la mía, la tuya, la de todos los argentinos y es una lección de la que tenemos que aprender. Eso de ser geniales pero errar cuando hay que demostrar, de no mostrar cuando corresponde y optar por la más fácil mientras los otros se están sacrificando por el equipo.
Es un jugador extraordinario Messi, que duda cabe, pero por eso se le piden cosas extraordinarias. Y en eso falló, no nos falló a nosotros, fundamentalmente se falló a si mismo, a su propia trayectoria que soñábamos podía emular a la de Diego.
En ese sentido, el premio al mejor jugador del Mundial que le dieron sonó a premio consuelo y a ironía suprema.
Una lástima. Una derrota que nos tiene que servir a todos para salir a comernos la cancha ya, ahora, siempre.

viernes, julio 11, 2014

LITERATURA Y AMISTAD



Acabo de concluir "París era una fiesta" de Hemingway con una sonrisa en los labios, maravillado por la sencillez con que fue escrito, se lee y se disfruta este libro de recuerdos del gran Hem.
A quien le dedica más espacio en sus memorias de la felicidad parisina, es a su amigo y colega Francis Scott Fitzgerald. Son palabras plenas de afecto aunque también de quejas, de amores y envidias típicas de dos genios de la literatura contemporánea.
Pero el momento que más me sorprendió es cuando Scott lo consulta a Hemingway porque su mujer, Zelda, además de enloquecerlo, lo ha convencido de que tiene el pito muy chico. Están en un restaurante e inmediatamente Hemingway le dice de ir al baño para poder verlo. Cuando vuelven le asegura que no tiene nada que temer, que su tamaño es normal y que si tiene dudas vaya al Louvre a ver los tamaños de las esculturas. Scott igual no se queda muy tranquilo, el tema es que su mujer le mete fichas porque sabe que el nunca estuvo con otra mujer y quiere evitarlo a toda costa.
Eso es para mi la gran literatura: encontrar lo sublime en lo real, no tratar de forzar algo sublime poetizando la realidad como tantos mediocres intentan malentendiendo a Borges, tal cual cuento en mi posteo anterior.
Esta y otras descripciones, pintan el París de 1920, mostrando el detrás de escena de tantos genios cuando aún no eran leyenda, eran personas comunes tratando de sobrevivir y ser felices. Por bares y restoranes todo el tiempo nos cruzamos con Picasso, Joyce, Gertrude Stein, etc.
La vida, parece decirnos Ernest, es una fiesta.

miércoles, julio 09, 2014

TODO EL BIEN Y TODO EL MAL QUE BORGES NOS HIZO



Aniversario patrio, fecha propicia para hablar de nuestro escritor más emblemático: Jorge Luis Borges.
Una cumbre de la literatura mundial del siglo XX es cuando Borges escribe "El Aleph". Para mí es su punto más alto. Allí conjuga como nadie el cuento, el ensayo, incluso la poesía. La pintura genial de Carlos Argentino Daneri y en el, de la gran tilinguería nacional. Su vocación de decirlo todo.
También la idea de ese punto desde donde se ven todos los puntos del mundo como una metáfora perfecta de la argentinidad, ese lugar de traducción del Universo. Y más, mucho más: el amor, la amistad, los puteríos del ambiente literario, etc. Las ironías sutiles de esa cabeza genial, que juega a ser solemne en chiste, pero irremediablemente termina siéndolo, como si fuera la voz de una especie de dios argento.
Hubo y hay en la Argentina escritores notables, hasta geniales diría, que entendieron que la mejor manera de homenajear a Borges es reciclarlo o directamente ignorarlo.
Arlt, Puig, Walsh, Piglia, Saer, Fogwill, Aira, incluso Bioy Casares.
Después, hubo otros tantos que no lo pudieron procesar del todo y directa o indirectamente imitaron al peor Borges, al de la tristeza asexuada, la falta de color, de cuerpo, de sensaciones. El que escribe pretenciosamente tratando de parecer sabio, el de la cursileria poética.
Sábato, Cortázar, Castillo, Dolina, entre los más famosos. Estos, a su vez, son imitados por miles de escritores ignotos, anónimos, bonaerenses.
Acá en Coronel Suárez se lee mucho de esa literatura clase B, esa imitación borgeana berreta, se me hace imposible leer algo cultural de acá, incluso en el diario de Bahía Blanca, que es una ciudad importante.
Se ve que hay un canon trucho de señores y señoras mayores que creen que eso es escribir bien.
Por eso,cada tanto me es imprescindible escapar a Buenos Aires a respirar la libertad, la anarquía, el punto desde donde se ven todos los puntos del Universo.

sábado, julio 05, 2014

¡VUELVE, VUELVE PRIMAVERA!



"Cuando llegaba la primavera, incluso si era una primavera falsa, la única cuestión era encontrar el lugar donde uno pudiera ser más feliz. Si estábamos solos, ningún día podía estropeársenos, y bastaba esquivar toda cita para que cada día se abriera sin límites. Solo la gente ponía límites a la felicidad, salvo las poquísimas personas que eran tan buenas como la misma primavera."

                                                                                    Ernest Hemingway "París era una fiesta"

viernes, julio 04, 2014

MUCHOS CAMINOS AL DESPERTAR

Algo más que me quedó flotando en la mente de la lectura de "La danza de la realidad" de Jodorowski, hace referencia a la multiplicidad de caminos espirituales que Alejandro va encontrando en su vida. La poesía, los títeres, el teatro, el cine, la literatura, el tarot, los chamanes, los curanderos, etc. Con todo lo cual el elabora luego su propio método curativo: la psicomagia.
Eso me dejó pensando que vivimos en un mundo donde hay cantidad de preguntas y también cantidad de respuestas, de caminos para lograr el despertar, la salvación, la iluminación.
Por eso seguramente tantos cultos, tantas religiones, tantos gurúes y tanto chanta seguido por multitudes: porque hay muchos caminos que son el correcto y también muchos otros falsos, entonces el hombre se extravía en la eternidad, sin poder encontrarle la vuelta, como la película de ese periodista mal bicho al que se le repite todos los días el mismo día hasta que se vuelve buen tipo.
Ojo: no digo que cualquier cosa vale.
Digo que habitamos esta esfera infinita cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna y dentro de ella hay maestros que te ayudan a encontrar tu camino, tu propio e individual camino que a su vez está conectado con el resto del Universo.
Lo que molesta es cuando te quieren hacer creer que hay una sola verdad, un solo Dios, que pertenece a una sola religión.
Cuando se utiliza el miedo para ocultar que el hombre está destinado a salvarse, a iluminarse, a despertar, tarde o temprano, un poco más acá o más allá de la eternidad.

miércoles, julio 02, 2014

ALGUNAS LECCIONES QUE NOS LEGÓ TRUMAN CAPOTE




Más que en su venerada "A Sangre Fría", siempre candidata al Olimpo de la Gran Novela Americana, donde el pequeño gran Truman inventa la Non Fiction (después de Rodolfo Walsh, of course) yo veo la prueba más fehaciente de su genialidad en la novela corta "Desayuno en Tiffanys" y sobre todo, en los relatos que conforman "Música para Camaleones", donde hasta el prólogo es una obra maestra.
En mi opinión, lo genial si breve, dos veces genial, por ejemplo: "Ataudes tallados a mano" supera a la famosa "A Sangre Fría".
Una de las lecciones de Capote es que por ser homosexual, o pese a serlo, creó personajes femeninos encantadores, de los cuales uno se enamora instantáneamente: Holly Golightly  o la Marilyn del cuento "Una hermosa niña".
Otra de sus lecciones magistrales es hasta que punto uno crea ficción, justamente su no ficción, era crear a partir de gente real, una idea que hoy sigue latiendo en las crónicas, en la literatura del yo, en los blogs, etc.
Pero la lección suprema que se me ocurre ahora (seguramente debe haber muchas más) es que se puede terminar muy mal cuando uno hace descripciones despiadadas de gente que conoce, aunque eso de lugar a obras geniales, por ejemplo un libro que está en mis favoritos de todos los tiempos como es "Música para camaleones".
Así fue la parábola del genio que se hizo de abajo, triunfó en Nueva York y el mundo, renovó la literatura y el periodismo, fue amado por la high society y cuando los traicionó a todos por amor a la belleza, a un buen cuento, fue abandonado y defenestrado.
Triste solitario y final: borracho, drogado, murió ignorado por los que antes lo aclamaban.