Charles Bukowski es uno de esos personajes que superan ampliamente su obra.
Cartero, vago, borrachin, vagabundo, se hizo famoso y rico con la literatura pero no cambió en nada hasta su muerte.
Muchos reivindican su obra en prosa y hasta lo han llamado "el ultimo beatnik". Ahí me parece que se les fue la mano, el bueno de Kerouac se enojaría mucho si lo compararan con un tipo de prosa tan prosaica.
Tengo para mí que sus novelas, cuentos y crónicas no van a perdurar. Son excesivamente simples, burdas, asquerosas.
Pero, he aquí el milagro, cuando Charlie hace lo mismo en poesía, lo que antes redundaba y era insoportable, mágicamente se vuelve epifánico.
La sordidez de la vida se ilumina y nos ilumina en la poesía de Bukowski.
Lo digo yo, que de poeta tengo poco y nada, pero también me lo ha confirmado un poeta premio nacional.
Incluso su poesía sobrevive a las traducciones hispanas que lo blanquean bastante, pero no pueden ocultar el don de puta madre que tenía este borrachin degenerado y genial.
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