He vuelto a escuchar los discos de The Doors y definitivamente envejecieron muy bien.
Como los buenos vinos. Como el mito salvaje de Jim Morrison.
Nacido como Douglas James Morrison en una familia acomodada y con un padre militar se rebeló y huyo de ellos de muy joven.
Vivió toda la locura hippie del rock en California pero de alguna manera también fue el primer gótico, el primer dark.
Cantante, poeta, cineasta también fue un sex symbol, el más hermoso.
Recuerdo el furor cuando se estrenó la película de Oliver Stone y la lectura afiebrada de un libro de Marcelo Figueras. Biografías en cine y literatura del gran alcohólico y drogadicto glamoroso.
Puse algunas de sus ideas en boca del protagonista de mi cuento "El Ruso".
Eso de tener un alma de payaso que lo obligaba a arruinarlo todo en el mejor momento.
Y también la idea demencial, suicida de destruir el cuerpo para llegar al alma.
Y vaya que lo logró, murió reventado a los 27 años pero que manera artística de vivir y morir.
También decía que el espíritu de un indígena norteamericano había entrado en su cuerpo cuando era chico y presenció un accidente.
Y que había que contar los hechos de la vida hermosos, como deberían ser, sin respetar lo real, lo objetivo.
Ficción vanguardista.
El nombre The Doors lo toma del libro The doors of perception que Aldous Huxley escribió contando sus experiencias con la mescalina.
Además, estuvo muy influido por la poesía del místico visionario William Blake.
El mito eterno del divino Jim.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario