CEMENTERIOS

¿A quién visitamos en un cementerio?
¿Memorias, fantasmas, ilusiones?
Cuerpos que se corroen y desaparecen lentamente.
Allí está la muerte, que es falsa, la vida está por doquier.
Nadie muere, ¿como podría morir la vida?
Aquí o allá, reencarnados o en la eternidad, todos viven.
Igual es conmovedora la entrega de las mujeres, que son las que suelen volver una y otra vez al cementerio, a honrar la memoria de sus muertos.
Aquí en el cementerio municipal de Coronel Suárez, mi madre encontró abandonada una cachorra, que recogió, que se convertió en la Pupi y que nos dió 12 años de plena felicidad.
Allá en Buenos Aires, en la Recoleta, visitábamos con respeto y extrañeza el cementerio que queda a un par de cuadras de lo que era el departamento familiar.
En la biblioteca de ese departamento, creo,  yo encontré "Fervor de Buenos Aires", el primer libro de Borges, que me legó mi tío fallecido, seguramente, y que tiene hermosas descripciones justamente del cementerio de la Recoleta.
¿Que fue primero: la impresión que me causó a mi ese lugar, o leerla en un poema de ese libro?
Esa biblioteca y ese libro que me siguen acompañando en otro lugar de Buenos Aires.
-Acá en la bóveda familiar del cementerio, quedan 3 lugares-, nos informó nuestro hermano Francisco a Emilio y a mi. Esos chistes que revelan una verdad profunda.
El humor negro de los cementerios.
La ficción de la muerte.

SER NADIE

Es rara la vida, extraordinaria como la muerte. Las dos caras de la misma moneda.
La existencia es paradojal.
Me pasé toda la vida buscando la verdad, la encontré en el zen, la encontré en Osho.
Las más altas cumbres de la espiritualidad y el pensamiento filosófico.
Pensamiento filosófico pero no racional. Que llega de la no mente, la no lógica.
Y el zen explicado a través de Osho dice que la verdad es dejar el ego, no tratar de destacarse en nada. Ser nadie, porque ser común, no tener ego, es el máximo logro en la vida espiritual.
Osea: me equivoqué en todo, traté de ser alguien, tuve siempre mucho ego, siempre me creí el mejor y fracasé claro, fracasé en todo.
Este año estuve tomando conciencia y tarde pero seguro, me di cuenta que el mejor ejemplo de lo que pregonan en Oriente era mi viejo.
Un gran tipo, impecable, querido por todos, anónimo, sin otra aspiración que ser un hombre de bien.
Fue rara la despedida, inesperada como casi todo. pero siento que el se fue porque se dio cuenta que yo ya estaba listo, había aprendido la lección.
Y claro, la muerte no existe, no es nada, ni siquiera es mala, habría que festejarla incluso y citando a Cristo: "Los últimos serán los primeros en el reino de los cielos".
El que es nadie acá deja espacio para que entre Dios.
Es perderse para ser una parte del Todo.
Hacia allá fue mi viejo. Y esta es su lección.
Gracias por todo papá querido.

EN BUSCA DEL PARAÍSO PERDIDO

En el Antiguo Testamento se cuenta la historia de Adán y Eva.
Muchas especulaciones se han hecho a lo largo de los siglos sobre porqué Dios los echó del Paraíso.
Siempre fue la parte de la Biblia que más me interesó.
Lo que se suele aceptar muy a la ligera, a nivel popular, es que la manzana prohibida que los tienta tiene que ver con el sexo. Pero no es así. O no es tan así.
Dios prohíbe explícitamente a Adán y Eva comer del árbol del conocimiento del bien y el mal, ellos desobedecen impulsados por la serpiente demoníaca que convence a Eva y esta a Adán. Luego Dios los expulsa del Paraíso.
El sentido que tiene esta parábola conecta perfectamente con la concepción del Zen, Osho y todo lo que viene de Oriente.
Cuando Dios crea a Adán y Eva los hace puros e inocentes, como niños, son una hoja en blanco, una tabla rasa. Es lo que el Zen llama el rostro original.
Cuando comen del árbol prohibido acceden a la mente racional, al ego, a la moral. Por eso se averguenzan de estar desnudos.
Así venimos todos al mundo: con una mirada cándida, divina de la vida. Luego la sociedad nos crea un ego, nos enseña lo que está bien y lo que está mal, nos llena de razonamientos, nos aleja de Dios.
Pero ese estado de pureza, de budeidad, ese estado sagrado, se puede recuperar.
Para eso meditamos y tratamos de salir de la mente racional.
Nos vaciamos.
Esto ni siquiera lo descubrí yo, claro, son ideas, conceptos que tienen miles de años, que han sido olvidados y que deben ser recordados, redescubiertos.

ALBERTINA CARRI: UN CROSS A LA MANDÍBULA DEL ESPECTADOR

Pasó en enero de 2001 o por ahí: un sábado a la noche yo cruzaba la esquina de Santa Fe y Callao y me topé con Salvador Roselli, un viejo conocido, guionista y director de cine. Nos fuimos caminando subiendo Santa Fe y tomamos unas cervezas cerca del Alto Palermo. Luego me dijo que se iba a encontrar con unos amigos en Palermo Hollywood y si quería acompañarlo. Lo acompañé.
Resultó que sus amigos eran otros directores de cine, también egresados de la Universidad del Cine. Si mal no recuerdo estaban Pablo Trapero, Rodrigo Moreno y Albertina Carri, entre otros.
Me llamó la atención esa chica flaquita, linda, que estaba a los besos con otra chica. Me gustó.
Pregunté quien era, no me sonaba para nada.
Un par de años después vino la conmoción que provocó el estreno de "Los Rubios". Ahí supe bastante más de ella.
Hija del sociólogo y escritor Roberto Carri y de Ana María Caruso, un matrimonio de la alta sociedad que militaba en Montoneros y que fue secuestrado, asesinado y desaparecido por la dictadura militar en 1977, cuando Albertina tenía solo 4 años.
En "Los rubios" Albertina se acerca a esa tragedia familiar con un enfoque poco convencional, entre el documental y la película de ficción.
Polémica, esa película marcaría lo que es una constante en su carrera: la amás o la odiás, la tomás o la dejás, pero nunca te va a resultar indiferente.
Parafraseando a Roberto Arlt, el cine de Albertina tiene la potencia de un cross a la mandíbula.
Luego vendría "Géminis" en donde hermano y hermana de una familia rica tienen una relación incestuosa, entre secreta y a la vez a la vista de todos. Una película al límite de lo permitido.
Subió la apuesta a todo nivel con "La rabia", en donde cuenta lo que no se suele contar de la vida en un campo de la pampa húmeda, donde lo bucólico oculta la traición, la locura y la muerte.
Realizó también varios cortometrajes, series para televisión y produjo mucho cine.
Este año volvió con todo a la pantalla grande con "Cuatreros", su apuesta más ambiciosa, otra vez cruzando los géneros entre lo documental, lo ficcional, el ensayo y una puesta en escena vanguardista, que nació como instalación y se transformó en película.
Allí va tras las huellas de Isidro Velázquez, el ultimo cuatrero famoso que tuvo la Argentina. Su elección no es casual: su padre Roberto Carri escribió un libro sobre Isidro, sobre el que se filmó una película. Isidro fue asesinado por la policía, Roberto Carri y el director del film, desaparecidos por la dictadura y la película, jamás volvió a encontrarse.
Tremendo punto de partida de lo que luego se convierte en una búsqueda alucinada que se termina transformando en una reflexión sobre la vida de Albertina. Su matrimonio y posterior separación con la escritora y periodista Marta Dillon, el nacimiento de su hijo Furio Carri Dillon Ros.
En Carri se ve una coherencia absoluta entre vida y obra, siempre al límite, siempre jugada. Es la revolución por otros medios. Aunque no le gusta hablar de su vida privada, simplemente pide hablar de sus films.
Fue Directora del Festival Asterisco (cine LGTB) durante tres años, la entrevisté por teléfono para la segunda edición en 2015 y ahora la volví a entrevistar personalmente, en su casa de Saavedra, para hablar de "Cuatreros" y lo que vendrá.
No se esconde, no se hace la estrella, me recibe amable pero elige cuidadosamente cada palabra, no te regala nada, no es escandalosa ni demagoga.
Me comenta que el Asterisco no se va a hacer más por ahora ( ...se sabe, cambió el gobierno y cambiaron muchas cosas...).
Y la frutilla del postre es que está terminando una película porno lésbica, solo de chicas (!!!). Me dice que le interesa ponerse a discutir la visión falocéntrica del porno tradicional y es también una manera hermosa, perfecta de hacer militancia por la diversidad sexual.
Otra vez: una coherencia total entre vida y obra, la contundencia de tomar todos los riesgos y no tenerle miedo a nada.
Una parábola perfecta, una obra imposible de ignorar.
Que va a hacer mucho ruido.

LA VERDADERA GRIETA

Esto empezó a fines de los ochenta, principios de los noventa.
La antinomia Soda vs. Los Redondos.
Pero la grieta era proclamada desde un solo lado: desde el de ellos, los seguidores de los redonditos.
Nosotros, los fans de Soda, los chetos, los putos, no odiábamos a los Redonditos de Ricota, es más, nos gustaba su música, aunque no tanto como la de Soda, claro.
Eso sí: nunca nos creímos su mística barata antisistema, su contracultura a la criolla, su marketing del no marketing.
Soda Stéreo (Cerati, bah) siempre jugó desde una ironía brillante con la idea de ser masivo, pop, integrado, marketinero. No había demagogia: nos vendía la mejor música sin pretensiones de mensajes superiores. Eran estrellas de rock, nos vendían eso y nosotros, felices, lo comprábamos.
El problema filosófico que comienza con el Indio y que luego derivó en horrores como el rock chabón, Pergolini, Cromagnon, etc, es la idea de que el artista es igual al público y de que el público también hace el espectáculo con sus cánticos, sus banderas, sus bengalas.
La futbolización del rock nacional.
El fabuloso negocio de vender ser un tipo común.
Y si, ellos cantaban siempre: Luca no se murió/Luca no se murió/que se muera Cerati/ la puta madre que lo parió.
Y al final Cerati se murió, hasta en eso fue más grande que el Indio: en morirse después de editar su mejor disco, sin ser responsable de la muerte de nadie. Siendo amado en América y en el mundo entero.
Hay una ética en toda la obra de Cerati, la de no mentir, no predicar, ser lo más inteligente y póetico posible, sin bajar línea política. Su política era ser el más grande artista posible.
Hay una ética rockera hasta en su muerte: muere como una estrella de rock, por los excesos, es el hombre alado que vuela cerca del sol y sol le derrite sus alas.
Es una parábola perfecta entre su vida y su obra, una coherencia absoluta.
No puede decirse lo mismo del Indio.
Predicador hermético,surrealista y millonario, que enloquece a una tribu de cabezas desangelados, que lo siguen como si fuera un profeta del Apocalipsis.
Y los lleva al Apocalipsis a muchos de ellos, porque esta no es primera muerte que se carga el Indio. Ya pasó con Walter Bulacio y los Redondos.
Y luego la carrera solista de ambos: Cerati  solista supera en calidad y vuelo a Soda Stéreo, aunque no en popularidad y convocatoria.
Al Indio se le nota que le falta Skay en sus discos solistas, aunque cada vez convoca más gente. Solo suena como un redondito sin ricota.
Si, Cerati se murió, pero ¿quién está más muerto de los dos?

EL GENIO EN LAS SOMBRAS

Este año se cumplen 20 años de la primera vez que escuché Audioperú.
El efecto fue inmediato: fascinación, adicción. Electrónica para bailar y saltar, pero con un touch dark, venenoso.
No es ni la pavada eufórica de los djs de moda, ni tampoco el excesivo autismo de los intelectuales del tecno. Ese descentramiento, esa falta de pertenencia a un género determinado, explica porqué Audioperú no explotó comercialmente todos estos años. Porqué Rudie Martinez no es idolatrado por las masas.
Y es que, desde sus comienzos platenses con Víctimas del Baile a principios de los noventa, hasta su desembarco en Capital, el Rudie no paró de crear bandas y obras maestras.
San Martin Vampires, Adicta, Maldonado, RR Orquesta.
Su música maneja un arco sorprendente de influencias que van del gótico al punk, del pop al rock y del house a la canción tecno.
Acaba de salir del horno la más reciente producción de Audioperú: Im your Mother, con 9 masterpieces de la mejor electrónica que se puede escuchar por estos lares. Y la más oscura.
Porque Rudie es un expresionista que no solo sabe hacer bailar, sino que vuelca sus pesadillas internas en esa música aparentemente inofensiva. Es como el Kafka o el Beckett tecno.
Un tipo que se basa en los decadentistas para escribir sus letras y que su libro favorito es "El corazón de las tinieblas" no es cosa de todos los días en el rock nacional. Ni en cualquier rock.
El nihilismo, el desprecio punk hacia el mundo, aparece en todas sus creaciones.
Tal vez eso explique la falta de éxito masivo.
O tal vez no, quien sabe.
Lo cierto es que Rudie es un genio maldito, de culto, que no hace mucho tampoco por ser amado. Seguramente no le interesa. Y hay gestos obsesivos que sin duda no colaboran para lograrlo, como cuando en todos los shows de RR Orquesta habla pestes de los Miranda! o hace el saludo nazi mientras canta.
Así es Rudie Martinez, el genio en las sombras.

PAPÁ ROCK

Hace muchos años, en una revista de cuyo nombre no quiero acordarme, entrevisté a Daniel Melero. Urgido por el furor de la música electrónica (lo ultimo novedoso que pasó en el rock) titulé la nota Papá Tecno, pese a las desmentidas del propio Melero. Se sabe, Melero integró el grupo pionero de tecno pop "Los Encargados" y bla,bla,bla.
Veinte años después, crecí un poquito, comprendí lo que decía Melero en toda su dimensión y viene como anillo al dedo para reflexionar, ahora que estamos festejando los 50 años del entrañable rock nacional.
La revolución y apuesta que encarna Daniel Melero va mucho más allá de un género. Es rock. Rock como sinónimo de contracultura, de quiebre. La historia tantas veces repetida del tipo que no sabía tocar una nota pero quería tocar. Y tocó. Tocó con los elementos que tenía a mano en ese momento de principios de los ochenta: un sintetizador. Claro que acá eso era como una herejía.Porque hasta esos años, Argentina atrasaba una década en cuanto a las tendencias del rock and pop internacional.
Se sabe, Melero toco entonces un sintetizador sin saber tocarlo, cantó sin saber cantar. Y lo putearon, le tiraron 20 kilos de fruta, lo echaron del escenario. La anécdota es mítica y ya ha sido contada demasiadas veces.
Pero entonces es Papá Rock, no Tecno, no pertenece a un género, pertenece a la transgresión primal del rock and roll, cuando todo el arte aconseja llenarse de conocimiento para luego vaciarse, Melero hizo al revés: empezó sin saber nada. Y eso le dió una libertad y una creatividad inusitadas.
Punk.
Luego produjo decenas de grupos fundamentales, hizo discos inolvidables, de rock, pop, tecno, punk, electrónica etc.
Y sigue, dale que va. Anoche tocó en Palermo teloneado por los RR Orquesta del gran Rudie.
Cerca de los 60 años, es un vampiro que se alimenta de la sangre joven y más que un cantante, es un performer, un crooner que recita mántricamente sus poderosas letras, de las más bellas y poéticas que ha dado el rock nacional.
La analogía obvia es: Melero es el Brian Eno argentino. Pero no, también es el David Bowie y el Morrisey, ¿porqué no?
Camaleónico, discutido, amado y odiado en partes iguales.
Forever young, forever under.
Papá rock.

MAR DEL PLATA

Extraordinario día familiar de playa hoy en la siempre hermosa Mar del Plata.
Ciudad en la que pasé siempre horas muy felices con parientes, amigos, gente luminosa.
Hoy veía la felicidad de mi niñez pasada renacida en la felicidad de mis sobrinos.
Volví a conectar como en mi niñez con el mar, fuente de toda belleza y energía.
Me bañé toda la tarde en el agua de temperatura perfecta, pese a que cada vez está más bravo, agresivo. Te revuelca de acá para allá.
Es que el mar es Uno con nosotros, no es que Dios está enojado y nos castiga con cuestiones climáticas. Somos nosotros quienes agredimos a la Tierra y ella refleja lo que recibe.
Por eso es necesario volver a conectar y ayudar.
Esta noche el ultimo asado familiar y a partir de mañana comienzo mi historia vegetariana.
Es un paso mínimo pero importante. Una pequeña contribución al orden cósmico.
Dejar de comer sufrimiento. Dar un pequeño ejemplo que sume adhesiones.
Que despierte conciencias.
El primer paso es el ultimo paso, dice Krishnamurti.
No va a dejar de haber muerte ni sufrimiento, pero ir hacia adentro también es ayudar al ecosistema.
Amén.

50 AÑOS DEL ROCK NACIONAL

Se están cumpliendo 50 años de historia del querido rock nacional, tomando como referencia la edición de"La Balsa" de Los Gatos en 1967.
Anoche en Mar del Plata, como festejo veraniego del aniversario y en el hermoso predio del Museo Mar, los Babasónicos presentaron por última vez su show "Desde Adentro" que los llevó tocando el año pasado por todos lados, incluído el Teatro Colón.
El show fue mejor de lo esperado, tal vez el mejor de la decena de veces que los vi en vivo.
Es una especie de unplugged pero con muchos matices, son 7 músicos en escena que suenan como 20, reversionando los clásicos y no tan clásicos de los increíbles 25 años de música de estos hijos de Lanus.
Si algo les faltaba como corolario de una carrera única y brillante, sería mostrar destreza instrumental y la capacidad de reinventarse en vivo. Aquí está la prueba. Ya son perfectos, insuperables. Algo en lo que se destacaba especialmente Cerati, la perfomance, la versión en vivo, totalmente diferente a la editada en el disco.
Gustavo los debe haber ovacionado desde el cielo.
"Ahora no sabemos lo que vamos a hacer" terminó confesando Dárgelos anoche.
Hagan lo de siempre, magia. Tal vez ese disco de funk tan deseado. Quien sabe.
Lo cierto es que son mi banda favorita de todos los tiempos, la superación de todas las dicotomías entre rock y pop, entre vanguardia y popularidad.
50 años de rock nacional festejados con los más grandes: justicia poética.

NO PASA NADA

Hay expresiones que son sintomáticas de una época. Definen un estado de cosas.
No pasa nada es, desde hace rato, la frase comodín que aparece en todas las conversaciones.
No pasa nada se usa como negación, pero si analizamos, es una doble negación: no y nada. Las dos negaciones se anulan y entonces es una afirmación.
No pasa nada quiere decir que algo pasa.
Lo que pasa es como si no pasara, va por debajo de la superficie, naturalizándose de a poco. Quitándonos el asombro. Y obviamente no es algo bueno.
Después de 12 años de esa dictadura del proletariado light que fue el Kirchnerismo, muchos nos hartamos y votamos a Macri. Queríamos un cambio y lo obtuvimos.
Pensé sinceramente que ese cambio no iba a ser el que nos advertían los K que iba a ser, la famosa campaña del miedo.
Quise ver, ingenuamente, en Macri a un estadista superador de las dualidades, propulsor de una nueva forma de hacer política.
Pasado el año de gestión, puedo decir con seguridad que me equivoqué.
Macri es el típico gestor neoliberal, que abre la economía, destruye el consumo, despide gente y eso hace que todos comiencen a tener miedo y a resignar derechos básicos.
No pasa nada. Pero, si, pasa que estos forros nos están cogiendo de a poco.
Lo veo en mi micro-universo que es Coronel Suárez. Lo vengo charlando hace un año con mi amigo Lea, el barman culto, buen tipo, inteligente, que me venía avisando lo que iba a pasar. Y hoy lo sufre el en carne propia: le recortan el laburo, le ponen más horas y responsabilidades por menos plata. Eso es el macrismo.
Y me siento triste, me siento cómplice de esta situación.
Lo veo también en otros amigos laburantes: Banana, Lucho, hasta la bibliotecaria del pueblo.
No pasa nada.
Lo veo en el franeleo asqueroso que le hace la obra social a mi tío, que necesita una válvula para su corazón enfermo que sale 600.000 pesos y se la vienen negando, poniendo en riesgo su vida.
Este era el cambio que votamos, menos de lo mismo.
No pasa nada.

TENIS ZEN

Desde el año pasado que me ronda la idea de escribir algo sobre el tenis. Un cuento, un ensayo, una crónica. Fascinado por el fenómeno Del Potro, me gusta mucho más mirar por televisión tenis que fútbol. Y todavía me debo jugarlo.
Es una asignatura pendiente.
Grande sería mi sorpresa cuando me encontré en los escaparates de las librerías, con esta pequeña maravilla. Cuando leí ese título hermoso me dije: ya se me adelantó alguien.
Y si, David Foster Wallace es el típico y nunca bien ponderado genio, hijo de puta, gran jugador de tenis, depresivo crónico, finalmente suicida.
El librito, editado el año pasado en Argentina por Random House se compone de una crónica publicada en 1996 sobre el US Open y un notable ensayo sobre Federer, publicado en 2006, dos años antes de la muerte de este famoso y controvertido escritor.
Allí está todo: la experiencia religiosa, zen, que implica el tenis de alto nivel.
El arte inesperado de Federer, tal vez el mejor jugador de la historia.
El librito es encantador y se lee de un tirón en un par de horas.
Lo recomiendo.

LA TRAMPA

Caminando por la peatonal Lavalle de Buenos Aires, desde que recuerdo y en cualquier horario, aparecen hombres y mujeres que te ofrecen misteriosos pases en voz baja, susurrante.
Nunca cedí a esa tentación demoníaca, pero muchos incautos que conozco si lo hicieron y esto que voy a contar a continuación es lo que relatan de su descenso a los infiernos (el mismo relato en todos los casos):


En principio, el o la tarjetera les juran y perjuran que puede ir a visitar el cabaret sin costo alguno, solo para ver como es. Luego, cuando los ingenuos se dirigen hacia el lugar, siempre se trata de un sótano inmundo, que queda en alguna calle perpendicular a Lavalle. Sótano invisible custodiado por un patovica desagradable.
Bajan, entran en ese antro sucio y oscuro y se les viene encima una gorda infame, vestida de noche, que los invita a sentarse con ella. El tipo se resiste, que no tiene dinero, que solo está mirando, pero la gorda ya los sentó y los empezó a toquetear.
De la nada sale un mozo que, inmediatamente, le sirve a la gorda una copa llena de espumante berreta. El tipo intenta entonces pararse, huir, pero ya es demasiado tarde. El mozo y el encargado le informan que la copa sale mil pesos y que la tiene que abonar ya. También baja el patova de la entrada con gesto amenazante.
Nunca hay un show, nunca se pueden coger siquiera a la gorda horrible, todo el lugar parece un decorado montado solo con el fin de cobrarle la copa más cara de su vida a los boludos que caen allí.
Pensaba que moraleja nos dejan estas anécdotas recurrentes, pero no se me ocurre ninguna.

UN LIBRO PERTURBADOR

Releyendo por enésima vez "El cazador oculto", mi libro favorito si los hay, encuentro un detalle que se me había pasado por completo antes.
En un momento, su protagonista, Houlden Caufield, está bromeando con un compañero de estudios y se pone una gorra con la visera para atrás (gesto fundacional si los hay). Su compañero le dice que es una gorra para matar ciervos y Houlden le contesta: - Es una gorra para matar gente.
Un chiste, un detalle trivial, pero no para los norteamericanos.
Muchos asesinos desquiciados dijeron luego basarse en el libro, el más famoso de todos ellos: Mark Chapman, asesino de John Lennon.
Hay un documental de hace unos años, Salinger, que indaga con pericia en el tema.
Luego están las teorías disparatadas de que el libro formaba parte de una conspiración de la CIA, etc, etc...
Lo cierto es que Jerome David Salinger siempre fue un tipo raro y cuando volvió de pelear en la Segunda Guerra Mundial estaba muy perturbado.
Una perturbación genial que se ve en esta maravillosa obra maestra, que cuenta un fin de semana en la vida de un adolescente díscolo y rebelde.
A partir de la publicación del libro será "El Adolescente" para muchos de nosotros y también Salinger se convertirá en "El Escritor", cuando se recluya para siempre y se dedique a investigar en el Budismo, el Zen, los Vedas, etc.
Y guarde silencio.
Salinger muere en 2010 y dicen que dejó muchos libros que se publicarán en los próximos años.
Ya veremos.

2017, LA HORA DE LA VERDAD

Pasaron las fiestas, se pasa la vida y en algún momento te cae la ficha: llega la hora de la verdad.
Se acabó la "búsqueda" y llega el encuentro.
Hora de superar los miedos, tener la valentía de seguir tu destino, tu deseo.
Arreglás lo esencial y se arregla todo lo demás.
Que así sea.

GOLDEN PALACE

Yendo o viniendo de la hermosa Mendoza, todos los años, desde casi una década, paramos con mis padres en el Golden Palace de Nueva Galia.
Nueva Galia es un pueblito de San Luis que queda casi en el límite con La Pampa.
En la rotonda de la entrada al pueblo, como un espejismo, como una alucinación, aparece en medio de la nada, el Hotel y Casino Golden Palace.
Allí solemos bajar a jugar con las maquinitas tragamonedas un rato, para descansar del largo viaje.
Me hace acordar de esas películas yanquis donde aparece el motel en medio de la ruta y siempre hay aventuras un poco perversas.
Acá no hay pileta de natación y casi nunca hay gente, por eso es muy flashero andar entre las maquinitas siendo solo nosotros tres.
Párrafo aparte merece San Luis, todo surcado por preciosas autopistas y con wifi gratuito en toda la provincia. No se como hacen los Rodriguez Saa, pero haber logrado tantas cosas en ese paisaje semi desértico, es un milagro. El milagro argentino.
Al rato entramos en la Provincia de Buenos Aires y todo vuelve a la normalidad: no hay autopistas, solo rutas hechas mierda en medio de un paisaje rico y agreste.
Esta si que es Argentina!!!

SE VA UN GRAN AÑO, PESE A TODO

Se va el año en el que encontré el camino de vuelta a casa, como dice el Zen. El camino hacia el interior de uno mismo. De eso hablo.
Empecé cuidando al escritor enfermo, lo cual me llevo a redescubrir los cuatro sufrimientos básicos: nacer, envejecer, enfermar y morir. Ahí entendí que no era joda, que es verdad.
Tal vez antes hablaba de esto para hacerme el interesante, de puro snob. Pero ahora pude ver de cerca el sufrimiento y entendí.
Eso me llevó de cabeza a la meditación. Busqué y encontré.
Del catolicismo al budismo y de ahí al zen, el que me explicó todo mejor fue Osho.
Sigo solo, incluso diría que lo disfruto: tengo los amigos que quiero y elijo.
Esquivo a la gente tóxica.
Este año creí en una chica que me parecía diferente a las demás, pero no.
Con esa chica alguna vez fuimos a almorzar y la pasé muy bien. Pensé que no se iba a hacer la estrella, que ya me conocía, sabía que soy amigable, que nunca la acosé.
Pero no. Más de lo mismo.
Ya no creo en nadie. Tal vez es mejor así.
La que venga será muy bien acogida. Pero no me pidan nada más.
En cuanto a la política, todo fue menos de lo mismo.
El año que viene o remontan o pierden las elecciones y se complica. Mucho.
En cuanto a mi, ya estoy listo para trabajar, viajar, escribir y triunfar.

EL BUDA SIMPÁTICO

Anoche estuve en el show de Leandro Taub en el Picadero: "Revelaciones".
Mucha minita linda entre el público, de todas las edades. 
Judío errante como Alejandro Jodorowsky, Taub basa sus enseñanzas principalmente en la Cabala y la Torá.
Pero a diferencia del chileno, este argentino de solo 33 años, rebosa simpatía y buen humor.
Es un showman, un clown, un performer, que se ríe de todo, especialmente de si mismo.
Con eso gana minitas y cae simpático a los hombres.
Hubo efectivamente un par de revelaciones, de postas que tiró, que pude comprobar al toque, cuando salí de ahí y fui a una fiesta. True story. Creer o reventar.
Artista multidisciplinario, como Jodorowsky también (de hecho actuó en su última película "Poesía sin fin"), Taub da conferencias, escribe libros, filma películas, videoclips, etc. Y tiene una activa presencia en las redes sociales, bajando una línea espiritual y buena onda todo el tiempo.
Son los budas contemporáneos, los mesías de este siglo XXI que dominan todas las artes y las formas de comunicación para transmitir su mensaje, para completar el mundo, como dice el propio Leandro.
Después hubo un par de cosas que me parecieron más triviales o refritos de otras disciplinas, como cuando habla del amor de pareja, pero solo tiene 33 años, no se le puede pedir que sepa todo!!!
Es el Buda simpático y argentino.
Notable.

MEDITANDO CON EL ABUELO

Brian Eno, entre otras cosas, inventó la música ambient.
Este concepto, de una música que se adapta a determinados ambientes, de una música diseñada para determinada función, fue citado y robado mucho en los últimos 30 años. Es fundamental.
Más allá de ser músico, Eno siempre fue un artista conceptual. En serio.
Un artista de vanguardia. En serio.
En un hábitat que se presta mucho para el divague tedioso y sin sentido, Eno fue el padre de nuestros padres, el abuelo de todo lo que amamos.
Escuchar "Evening Star" de Eno con Fripp fue para Melero y Cerati como escuchar música por primera vez y luego, a través de ellos, fue una revelación para el resto de nosotros.
De Healthy Colors a Colores Santos, aprendimos a escuchar música y a conectar con el despertar electrónico.
Música de avanzada pero con un concepto espiritual. Raro, pero es así.
Osho dice que el 99 por ciento del arte es puro ego, pura racionalidad y solo el 1 por ciento es una meditación libre de la mente racional.
Sin duda incluyo a Eno en ese 1 por ciento.
De las dos instalaciones que presenta en Buenos Aires en estos días, la que me despertó el mayor asombro, la mayor atención, es 77 million paintings, una atmòsfera sonora y lumínica aleatoria donde nunca se repite la misma secuencia.
Otra vez: la tecnología de vanguardia para llegar a la meditación, a parar la mente y conectar con el vacío esencial.
Así uno se sienta o se acuesta y se deja llevar por una meditación espacial.
2016, odisea del espacio interior.
De miércoles a domingo, gratis, en el CCK.

UNA SENSIBILIDAD EXQUISITA

Cuarenta y cuatro años me llevó entenderme y tolerarme. Perdonarme por no ser perfecto.
Ahora entiendo, son muchos años de psicoanálisis lacaniano y muchos también de leer a Osho.
No me apodo MiraventZen por casualidad, hubo algo en el inicio, mi mente se detuvo y accedí a una sensibilidad especial. Tal vez el trabajo de miles de vidas anteriores, que hace eclosión aquí y ahora.
Como sea: siempre le tuve terror a las mujeres. Fascinación y terror por la belleza femenina.
Siempre fui agraciado y afortunado. Nunca tuve problemas para atraer a las mujeres.
El problema era yo. No entendía que me pasaba.
Eso me volvió un raro, un freak, un nerd, por no decir boludo.
Tener todas a disposición y no elegir ninguna.
Enamorarme perdidamente pero de lejos, sin contacto carnal.
Cierto grado de desarrollo espiritual implica desapegarse del sexo.
Eso lo entendí gracias a Osho.
El psicoanálisis también respeta la singularidad de cada uno, ayuda a vivir como uno quiere y puede, no como debe.
Porque yo leí mucha literatura toda mi vida y siempre admiré a los playboys, bon vivants, dandys, misteriosos y con montones de mujeres. Pero una cosa son los libros y otra soy yo.
Yo soy MiraventZen, he pasado hasta más de 4 años sin tener sexo y también he tenido maratones increíbles de sexo, verdaderos récords.
Así fue siempre: todo o nada.
Necesito conectar con la sensibilidad de la mujer, no solo con su cuerpo.
Sino no funciono.
Esto me torturó gran parte de mi vida. No entendía porqué no era como los demás.
Muchas veces me planteé si era gay. Pero no.
Tengo una sensibilidad delicada, de porcelana china.
Paladar fino. Pero no solo estéticamente, es una cuestión holística.
Tienen que estar todos los planetas alineados.
Eso generó muchas situaciones deformes, oscuras, como las de el stalkeo a famosas, formas enfermizas de conectar con mujeres. Volverme loco por no entender.
Ahora ya está.Puedo afrontar la verdad feliz y relajado.
Lo entendí primero releyendo a Arlt, un hermano, un alma gemela.
Y ahora leyendo a Osho explicar el Zen, ahí está todo, con ese libro me terminó de cerrar toda mi vida.
Estoy listo para rehusar sin culpa cuando no me gusta la mujer y para acertar con la princesa correcta que busco hace tantos años, para que me libere de este hechizo y me vuelva a convertir en el príncipe de película porno.

UNA PARÁBOLA PERFECTA

Cuando le preguntan sobre la comprensión original o el rostro original del que habla el Zen, Osho ilustra con una hermosa historia:

Un hombre está leyendo un cuento de fantasmas solo en su casa, de noche. Se pone nervioso y empieza a pensar que hay fantasmas. Para colmo, el viento hace ruido, los muebles suenan y el hombre tiene miedo.

Siente ganas de ir al baño a orinar pero no se anima.

A todos nos ha pasado esto alguna vez en la vida.

Es ridículo el miedo, todos fuimos miles de veces al baño de noche y no pasó nada.

Entonces el hombre recuerda un mantra que le enseñaron que es infalible, comienza a entonarlo y se anima a ir al baño.

Pero allí hay un error común dice Osho: se reemplaza una mentira por otra. 

No hay que hacer nada contra el fantasma, porque el fantasma no existe.

Darse cuenta de eso simplemente, es la comprensión original, es recordar nuestro rostro original, dice Osho que dice el Zen.