No esa telenovela horrible que pasan en Canal 13, hablo del libro capital de la Humanidad.
Suerte de palimpsesto donde miles de hombres y mujeres fueron escribiendo y reescribiendo sus historias y mucho/as mas narrándolas también las modificaron, agregaron historias, quitaron otras.
Es el triunfo de la memoria popular y colectiva por sobre la idea del genio atormentado y solitario en su torre de marfil.
Es la sabiduría, el erotismo y el sentido del humor que vino de muchos países del misterioso Oriente, que se remonta a los asirios y caldeos llegando hasta la civilización occidental.
Aparte de las mejores historias tiene el mejor comienzo posible: un Rey descubre que su esposa lo engaña con un esclavo negro, entonces decide matarla y tomar todos los días como esposa una virgen, desvirgarla y matarla para así no ser más cornudo.
Hasta que aparece la bella y pura Schezarade que le cuenta mil y una historias durante todas las noches al Rey, historias concatenadas, donde termina una comienza otra, y así logra entretenerlo y al final convencerlo de que no la mate.
Conviven también todo tipo de escrituras en cuanto a estilos, de las más sencillas y elementales a las más abigarradas y barrocas.
Había olvidado el placer de leerlas y las volví a encontrar en la centenaria y entrañable Biblioteca Sarmiento.
sábado, enero 31, 2015
LAS MIL Y UNA NOCHES POSTA
miércoles, enero 28, 2015
BUKOWSKI, UN POETA DE PUTA MADRE
Charles Bukowski es uno de esos personajes que superan ampliamente su obra.
Cartero, vago, borrachin, vagabundo, se hizo famoso y rico con la literatura pero no cambió en nada hasta su muerte.
Muchos reivindican su obra en prosa y hasta lo han llamado "el ultimo beatnik". Ahí me parece que se les fue la mano, el bueno de Kerouac se enojaría mucho si lo compararan con un tipo de prosa tan prosaica.
Tengo para mí que sus novelas, cuentos y crónicas no van a perdurar. Son excesivamente simples, burdas, asquerosas.
Pero, he aquí el milagro, cuando Charlie hace lo mismo en poesía, lo que antes redundaba y era insoportable, mágicamente se vuelve epifánico.
La sordidez de la vida se ilumina y nos ilumina en la poesía de Bukowski.
Lo digo yo, que de poeta tengo poco y nada, pero también me lo ha confirmado un poeta premio nacional.
Incluso su poesía sobrevive a las traducciones hispanas que lo blanquean bastante, pero no pueden ocultar el don de puta madre que tenía este borrachin degenerado y genial.
lunes, enero 19, 2015
RADIOGRAFIA DE LA ARGENTINA ASESINA
Anoche no paré hasta terminar el libro "El puñal" de Jorge Fernández Díaz, un magistral policial negro, situado en la Argentina de la narcopolítica y la corrupción donde un antihéroe ex combatiente de Malvinas y actual todo servicio de inteligencia, al que se conoce como Remil, recorre el cielo y el infierno argentino y luego europeo.
Quedé conmocionado por el libro, sin poder conciliar el sueño y como a las 3 me levanté y me conecté a la red. Y ahí me encontré con "el suicidio" de Nisman: la realidad supera a la ficción.
Pero volvamos a Jorge Fernández Díaz. Periodista y escritor de pluma refinada y sibarita, que tampoco le esquiva a los policiales y las historias de sexo y amor.
Existen en este momento muchos escritores abordando estos caminos, de ficcionalizar la realidad argentina. He leído con placer a Sergio Olguin, a Guillermo Sacommano y hasta a Florencia Etcheves.
Pero lo de Fernández Díaz supera todo. No solo por su prosa ágil y juguetona, sino por la cantidad privilegiada de información que maneja sobre distintos mundos: del más refinado a la villa miseria. Y la droga como eje que mueve al mundo.
No hay que ser muy avispado para darse cuenta que nadie puede inventar tantos personajes y hechos delictivos, que muchos hechos son reales, aunque sutilmente camuflados.
Es todo un triunfo de Fernández Díaz que me haya atrapado su libro por más de 400 páginas. Para mi la genialidad suele venir en el envase chico de la nouvelle, es difícil mantener la calidad, la intensidad y la atención del lector a lo largo de tantas páginas. Pero lo logra.
Y le perdono si querés ciertos divagues del verosímil, como que un marginal como Remil sepa tanto sobre arte, moda y política. Ahí la voz del personaje se cruza con la del escritor y confunde un poco, pero es tal el frenesí de lo que está contando, que importan poco esos detalles.
En algún momento uno también duda de las cosas terribles y asombrosas que pasan todo el tiempo en la novela, de la impunidad con la que se mueven los tipos de inteligencia y los políticos. Me decía: es el vuelo, el delirio del escritor.
Pero volvemos a la muerte de Nisman y no, se quedó corto Fernández Díaz, ni siquiera en su tremenda novela pasa algo tan atroz.
viernes, enero 16, 2015
COCA
Ayer te moriste Coquita querida, sola, lejos de tus seres queridos, internada en un puto geriátrico y hoy no puedo con esta pena y esta verguenza.
lunes, enero 12, 2015
LOS GROSOS DE SUAREZ
Todos estos años Suárez cambió mucho, para bien en general. Ya no es imprescindible ir a Baires para ver y oír genialidades. También tenemos aquí nuestros genios de culto, las nuevas generaciones que vienen asomando.
Uno es Lucas Beovide, que además de actor, es un soberbio guitarrista y cantante, que al mando de su trío, El ojo demónico, zapa de lo lindo, como si supiera.Jazz, bossa, rock, folklore, no le tiene miedo a nada y siempre sale bien parado.
El otro es Gary Vázquez, ya he hablado de el varias veces en este blog: su espectáculo unipersonal Garieté es un prodigio de cuadros musicales, televisivos y gimnásticos donde deslumbra con su humor sutil pero a la vez filoso y además hace gala de su manejo de las nuevas tecnologías en cualquier detalle por menor que parezca.
Este miércoles abre El ojo demónico y cierra a todo trapo Garieté, en Isidoro Espacio de Arte, of course.
jueves, enero 08, 2015
FANATISMOS
Cuando todavía está fresca la sangre de los caricaturistas asesinados por terroristas musulmanes en Paris, me puse a pensar que fanatismos hay en todos lados, por ejemplo en la Argentina y que ellos también llevaron a muchos asesinatos.
martes, enero 06, 2015
MURAKAMI, EL FARSANTE
Cada tanto aparece algún escritor de culto, del que otros escritores hablan maravillas. Luego el grueso del público accede a el y se convierte en best seller internacional. Pasó en su momento con Paul Auster, por ejemplo, pero ¿quien se acuerda hoy del bueno de Paul? Es que después de la fase: éxito internacional, viene la de descrédito: se traicionó, se vendió, ya no es lo que solía ser...
Así suelen ser los ciclos que inventamos los snobs (a toda honra) para ensalzar y luego hundir a alguien. Pero digan lo que digan, a mi Auster me sigue gustando, me conmueve su melancolía, me hacen saltar las lágrimas libritos hasta menores de el, como el del perrito (Tombuctú).
Pero al que no le creo nada ni nunca le creí es a Haruki Murakami, también primero escritor de culto, luego best seller internacional.
Es un tipo con oficio, obviamente, que como muchos de nosotros se ve que leyó y amó toda la literatura norteamericana del Siglo XX y busca algo análogo desde su Japón natal.
Hasta ahí todo bien, el tipo tiene todos los ingredientes, los condimentos para lograr la epifanía, el satori. Pero no lo logra, la reacción química no se produce nunca, están todos los trucos pero falta la emoción. Si la literatura es un arte de hechiceros, el es un falso profeta. Curiosamente, diría que le falta fe, no tiene fe en lo que escribe, es un farsante. Si uno no cree en lo que escribe, no tiene fe en sus personajes y en su emoción, eso se transmite al que lee.
Al menos al que lee bien. Porque en realidad, a Murakami lo leen millones, así que el tipo se estará cagando de risa de todos nosotros. Pero los que tenemos el paladar delicado sabemos distinguir la emoción real de la impostada. Y en eso Murakami se parece mucho más a Paulo Coehlo que a Paul Auster.
jueves, enero 01, 2015
EL MISTERIO DEL GOCE FEMENINO
Comienzo el año leyendo, nuevamente subyugado, "Desayuno en Tiffanys" del inmenso Truman Capote, fascinado por su criatura más hermosa y compleja: Holly Golightly.
Y no puedo evitar recordar una charla en un bar de los dorados noventa, cuando conocí una chica con nombre de princesa rusa y doble apellido, que estudió literatura en La Sorbona (y que seguramente merece un libro aparte). El momento interesante se dio porque yo estaba descubriendo en ese momento "Desayuno..." y para halagarla, un poco candorosamente, le dije que me hacía acordar de Holly, a lo que ella muy sorprendida me respondió: Pero es una puta...
Acá me parece que se juega algo fundamental,un debate impostergable sobre la femeneidad: para mi Holly siempre fue lo máximo. Para ella es una vulgar puta.
El misterio de lo femenino, que me apasionó toda la vida, el goce femenino, como dirían Lacan o Freud. Un tema sensible a la Humanidad toda.
Solo un puto genial y agudísimo como Truman podía crear un personaje tan magnético y poderoso. Porque eso es lo que tiene Holly: poder. Poder sobre todas las criaturas. Atrae sobre todo a los hombres, pero también a las mujeres. Está un poco loca, pero no podemos evitar enamorarnos de ella.
Para mi encarna el paradigma de la mujer libre, más que una puta. No lo hace por dinero, no busca escalar, sueña como cualquier otra mujer con su principe pero tiene la habilidad de elegir entre cientos de ellos.
Incluso rechaza trabajar en Hollywood porque le parece que eso no es para ella.
¿Y que sería para ella? Nueva York, las fiestas sociales, viajar por el mundo, desayunar en Tiffanys.
Tan profunda, tan casual. Irracional pero inteligente.
Se acuesta no con todos, si con los que ella quiere.
Todos hemos conocido alguna Holly en nuestra vida, que finalmente desaparece misteriosamente y a la que añoramos por siempre.