LA HORA DE LA VERDAD

Hacía rato que tenía ganas de leer un libro tan bien escrito como este, no solo por el estilo literario, sino también por lo exacto de su enfoque y la variedad de sus citas.
Y es que los que somos de izquierda nos vemos en la disyuntiva de aceptar el relato kirchnerista o sino ser tratados de gorilas, fachos, etc. Pero cualquiera que tenga dos dedos de frente se da cuenta que el famoso relato hace agua en varios puntos y específicamente en este que habla de la violencia política en los setenta.
Pasamos del famoso y siniestro "algo habrán hecho" con el que el común de la gente se refería a los desaparecidos en los ochenta, al otro extremo de hoy en día, en que parece que los guerrilleros y sus hijos son los héroes de la patria.
Graciela Fernández Meijide, madre de un desaparecido, que luego se convierte en dirigente de los derechos humanos y también interviene en política, es una voz ecuánime y autorizada para poner los puntos sobre las ies.
Primero nos da un panorama de los movimientos revolucionarios en toda Sudamérica y luego pasa al detalle del horror que sucedió en la Argentina.No es que me abrió los ojos lo que dice, pero si vino a confirmar lo que siempre me pareció de nuestra historia reciente.
A saber: que este país siempre fue una sucesión ridícula de golpes de estado y gobiernos populares, nunca hubo continuidad ni respeto por las reglas, ni desde la derecha, ni desde la izquierda. Mal o bien, los últimos treinta años de democracia son lo mejor que nos ha pasado en toda la historia de nuestro país.
Luego, que la guerrilla también fue infame y no una juventud maravillosa que quería cambiar el mundo. Ellos deben ser enjuiciados y pagar por sus crímenes.Claro que la pena máxima recae obviamente sobre el terrorismo de Estado porque ese es el crimen más atroz.
Pero la guerrilla en gran parte, no solo combatía contra los gobiernos de facto, también lo hacía en contra de gobiernos elegidos por el voto popular.
Otro mito que ya cayó mal es el de los 30.000 desaparecidos. No llegan a 10.000, lo que obviamente igual es un genocidio, pero ¿para que mentir?
Sumado al descrédito de personajes desagradables como Hebe de Bonafini, al que este gobierno ensalzó y corrompió, poniéndola al frente de empresas multimillonarias y sin control.
Hay una parábola que es real y me parece perfecta para graficar estos tiempos tan extraños, es la de una famosa conductora y periodista que tuvo un padre desaparecido, lo que la hizo acreedora a una millonaria indemnización por parte del Estado. Luego, ella, con parte de ese dinero, habilita uno de los restobares más hermosos de Buenos Aires, lugar al que fui durante muchos años. Dejé de ir el día que vi que el patova de la entrada no dejaba entrar a una parejita de morochitos bien vestidos, que simplemente querían conocer el lugar.
¿Se entiende? El papá lucha y muere por el ideal de un mundo más justo. Luego el estado indemniza a la nena y con ese dinero ella pone el lugar más cheto de Buenos Aires al que no pueden entrar los negritos.
Nada más señor juez.

LOS IDIOTAS UTILES

Me quedó dando vueltas en la cabeza una intensa charla que tuve con mi amigo Dante, que es como el gurú secreto de la sensibilidad a flor de piel, la conciencia ética en carne viva de este mundo.
Y hablamos, entre otras cosas, de algo que nos asquea en torno al mundo del arte y los artistas argentinos. Y es el arte subsidiado, para decir que está todo bien. Acá a Suárez llegó también, no podía fallar.
Más allá de posturas ideológicas, de militancias políticas, el rol del arte y del artista siempre fue, es y será el de la anarquía, el caos. Si es complaciente no es arte.
Pero claro, hay mucha guita en juego, los músicos son contratados para dar recital en todas partes por el estado, hay guita para hacer 150 películas por año y ahora parece que son todos K.
El relato se comió a gente que respetábamos mucho, no a todos, pero si a la gran mayoría.
Es como el fin de los tiempos: ya no hay nada porque luchar, porque protestar, vivimos en la mejor Argentina posible.
¿Que pasa, amigos? ¿No tienen huevos, no tienen dignidad?
Se los dicen un par de locos, de freaks, que por su condición, no pueden decir otra cosa que la triste, cruda verdad.

UN DELIRIO FELIZ

Brian Ollearo presentó anoche su primer obra como dramaturgo y director junto a su grupo Cotolengo, llenando la sala del Cine Italia de Coronel Suárez.
Todo lo que es, todo lo que fue siempre está en ella: su talento de comediante, en un tono entre cándido y burlón, su amor por el baile y el despliegue físico, los cuerpos masculinos tallados y la ambiguedad sexual, su compromiso político, su increíble capacidad de motivador de grupos y como no podía faltar: su militancia a favor de la legalización de la marihuana.
Lo que más me gustó es la alquimia perfecta que logra entre una idea bastante pretenciosa (hablar sobre la muerte y la eternidad) y el despliegue modernoso de técnicas y tecnologías. Lo que menos me gustó es que le sobran actos y el texto queda bastante confuso en medio de tanto despliegue, delirio escénico. Pero la felicidad física que transmiten sus actores supera ampliamente lo racional.
La obra comienza muy arriba, después baja, vuelve a subir, baja y termina arriba con todo.
Bien al estilo Brian, un tipo simpatiquísimo, formado con Norman Briski, que saltó a la notoriedad por una publicidad donde se destaca por ser parecido a Nalbandian y que se presenta en las redes sociales como alguien cansado de ser feliz.
Como decía, todos los actores lucieron muy comprometidos con el espíritu de la obra, brillando especialmente las caracterizaciones de Lucas Beovide y Daiana Simon.
La muerte decide hacer huelga y desata todo tipo de conflictos, una idea ambiciosa que se extiende a lo largo de un par de horas de planteos filosóficos y parodias a lo real nuestro de cada día.
Un debut auspicioso que me deja esperando con ganas su segunda obra.

EL AÑO EN QUE VOLVIO LA INTENSIDAD

Buen momento para hacer un balance de este 2014 que ya se va, donde recuperé el sabor del amor y la intensidad.
Dejando atrás los miedos, sin prisa pero sin pausa, entendiendo que ser valiente no es ser temerario sino ir hacia adelante pese al miedo.
La emoción del Racing Campeón y la tristeza infinita por la muerte de Gustavo Cerati.
El poder hablar de frente de lo que sentimos y la compasión que se siente por los imbéciles que solo saben hablar de los demás.
Sueño con una mujer para toda la vida, pero no se si soy así, si ese es mi destino.
Dejo que fluya y que el devenir de las cosas me sorprenda.
Y sobre todo trato de amar esta vida hermosa pese a todas las contradicciones.
Soy feliz, perfecto en la imperfección.

HOLA VERANO, HOLA DESEO

Se me extravió el deseo hace unos años y se que la única forma de recuperarlo es en verano. No me pregunten porqué, pero el verano siempre disparó mis pasiones.
Ahora, si me querés bien bb, dame una ayudita, como que me cuesta arrancar.
Hoy sobretodo me di cuenta que soy el guacho stalker por chat y en persona me intimido estúpidamente.
No es nada nuevo, siempre fue así, con algunas oscilaciones.
Necesito el empujón que me da el calor, el alcohol, la marihuana.Sino, soy un tarado total.
Es así mi amor, soy un freak, no se bien que pasa, pero estoy mal hecho.
Aunque me las rebusco bastante bien con lo puesto.
Libro la más ardua batalla interior, contra el lado oscuro, contra el miedo.
Pero todas las pitonisas me pronosticaron un destino de gloria.
Aquí y ahora.

YO FUI EL CAZADOR OCULTO

Recién terminé de releer "El cazador oculto", después de ¿15, 20 años?
Que loco, en realidad: "El guardián en el centeno", porque todas las veces que lo leí me tuve que fumar la versión gallega. Lo que jamás pudo evitar que el libro me fascinara, me absorbiera como pocos.
De hecho, pensaba dormir, pero acá estoy, escribiendo sobre un libro que me cambió la cabeza para siempre.
Me acuerdo que la primera vez que leí algo de este libro era, justamente, en la columna "El cazador oculto" que tenía Rodrigo Fresán en la Revista Pelo hace...30 años?
Uff...
Al último programa de radio que tuve también lo llamé así...les dice algo esto?
Cuando era pendejo creía que solo valía escribir como Borges, con su estilo y temas, que aparezca un libro como el de Salinger, en 1951, con esa voz adolescente inolvidable, hizo que sintiera que la literatura era lo mio.
Ahora que me lo leí de un tirón, en un par de días y lo tengo bien presente, sigue siendo una obra maestra, un antes y un después en la literatura universal.
Pero también pienso en lo loco que está Holden Caufield y en lo loco que estaría J.D. Salinger para escribir algo así.
Fue el precursor de todo, un adelantado con ese pendejo salvaje de 16 años que vive en un par de días lo que yo viví a los veintipico.
También fue Salinger uno de los primeros en la búsqueda de las verdades de Oriente y en su aislamiento mítico y final.
Escribió un par de libros geniales y luego el silencio.
Ahora dicen que dejó varios libros escritos al morir. No se si me gustaría leerlos.
Salinger fue el adolescente prematuro y genial que logró en el libro contar una aventura sin par.
Yo fui el adolescente tardío.Yo también fui el cazador oculto.
Todos los que tenemos alguna inquietud espiritual en la vida fuimos el cazador oculto.

EL GENIO EN LAS SOMBRAS

Más allá de que soy fan de Rudie Martinez desde los noventa, nuestro encuentro providencial fue hace no tanto. La responsable del comienzo de esta hermosa amistad fue Cecilia Amenabar, que, víctima de mi stalkeo, tuvo la genial idea de presentarme a Rudie y correrme elegantemente de atrás suyo por un rato. Llevaba en mis manos en ese preciso momento, un ejemplar de "El corazón de las tinieblas", del cual no me desprendía ni para dormir.Cuando Rudie lo vió simplemente me dijo: es mi libro favorito de todos los tiempos.

Epa! 

Un emblema de la música electrónica, el pop y el rock, que ama la obra maestra de Conrad. Y no terminan ahí las sorpresas literarias: cuando le comenté mi admiración por las letras de Maldonado, en su hermoso disco "El arte de esquivar puñales", Rudie me dijo que se sentía influenciado por los poetas decadentistas.

Un genio de la música elegante y melancólica con refinados y nocturnos referentes literarios.

Unico.

Y claro, la carrera musical de Rudie, que lo consagra como un músico de culto: Victimas del Baile, Audioperu, San Martin Vampires, Adicta, Maldonado y su presente al frente de su nuevo proyecto tecno, RR Orquesta, además de su colaboración como tecladista de sus amigos, Los Brujos.

Con lo que lleva hecho, alcanza y sobra para la gloria, pero a veces da bronca que no llegue el reconocimiento masivo.

Las sensaciones son ambiguas: por un lado uno le desea lo mejor, que facture y se vuelva millonario y por otro lado quisiera que fuera siempre patrimonio de la minoría snob, de los que nos sentimos iluminados por su arte.

PD: El amigo Rudie es humano y no vive del aire: busca trabajo como Chef (tiene título oficial), DJ o lo que fuera.Gracias!

AMIGO MELANCOLIA

A veces, muy pocas veces, leer es una experiencia extrema. En todos los sentidos.
Me pasa siempre que leo a Antonio di Benedetto. Ahora que leo "Absurdos", sus mejores cuentos. Cuando leí "Zama" su mejor novela.
Toca una fibra íntima mía como nadie. Golpea con un golpe seco mi talón de Aquiles.
Porque detrás de ese payaso loco que suelo interpretar, siempre hay un hombre triste, ganado por la melancolía, por el absurdo, el sinsentido de la existencia, que cala mucho más hondo acá en el pueblo.
Cuando se acaba la fiesta y llega el silencio, el hastío.
Hay como un aire enrarecido, es como vivir en una ciénaga que poco a poco, te va tragando.
Tal vez por eso lo leo muy de vez en cuando, para que no me haga tanto daño.
Ese funcionario venido a menos que se va quedando sin dinero ni esperanza en "Zama", la naturaleza salvaje y terrible de "Caballo en el salitral", los equívocos graciosos y oscuros de "El juicio de Dios", el gaucho loco de "Aballay".
Hay una tersura implacable en la escritura de di Benedetto, un tonito simplón pero poético que parece pavo pero poco a poco te va ganando y estrujando el corazón.
Es como quedarse sin aire en medio de una carrera.
Intuyo que todo habla bastante de su vida y por supuesto también de la mía.
Y es como una especie de secreto su obra, que vale mucho más que la de tanto famoso estúpido.
Pero claro, no es una experiencia fácil leerlo.
Nadie sale igual después de hacerlo.

AHORA ES MEJOR

Hermosa tarde primaveral, salgo a caminar por Entre Rios/Callao bajo el sol. Dulce resaca de anoche me acompaña en los pensamientos brillantes y húmedos. Voy hasta el Gaumont, están dando "La Mary" por el irrisorio costo de 8 pesos. Igual paso de largo, me da paja.
Recuerdo a fines de los ochenta cuando era un estudiante secundario y de golpe y porrazo me convertí en el critico cinematográfico de la radio. No me olvido más que hablé pestes de "La Mary" sin haberla visto. En ese entonces Tinayre, Susana Giménez y Monzón eran el diablo para mi. Lo antiguo que había que combatir.
Hoy está todo mucho más claro: dicen los que saben que Tinayre era un director interesante, Susana Giménez era flaca y estaba re buena y Monzón era ese gran actor que se lució en la entrañable "Soñar, soñar" de Leonardo Favio.
Cuando se me pase el placer de divagar bajo el sol, de flanear, iré a verla seguramente.
Hoy es tan intenso el placer de vivir para mi, que ni siquiera el arte me parece tan importante. Podría pasarme toda la vida sin moverme de un rincón y sería inmensamente feliz.
Pero igual en cualquier momento salgo disparado al infinito y más allá.
Porque soy así de oscilante: angel y demonio.
¿Me contradigo?
Claro, contengo multitudes.

FREAKS

Juego al ajedrez desde chico.
Supe ser una especie de niño prodigio, al menos en Suárez. Gané el Torneo de Primera Categoría local a los 13 años. Ya en Buenos Aires, en algún momento supe entreverarme con los mejores.
Y hasta ahí llegó mi amor.
Llegó una edad en que sentí que me estaba volviendo loco. Y efectivamente, estaba cayendo en esa típica locura ajedrecística, que es un lugar común, que como todos los lugares comunes, tiene gran parte de verdad.
Como esa frase que dice: el ajedrez te hace más inteligente...para jugar al ajedrez...
El tema con el juego ciencia es que desarrolla la parte racional, del cálculo.
Y punto.
Hoy mi búsqueda va por desarrollar el otro lado: el espiritual, el intuitivo.
Igual no le echo la culpa de nada, me hago cargo de mi locura y mis errores, pero ya no me llama perderme un fin de semana para jugar un torneo y menos que menos, invertir horas de mi vida estudiando teoría.
Es como una especie de vicio el calcular, un entrenamiento paranoico, ahora me veo como el ex adicto a la cocaína que no quiere más lola y esquiva al ajedrez y también a los ajedrecistas para que no le recuerden su vicio y no le de ganas de volver.
También tuve experiencias novelescas con las internas en Coronel Suárez, donde somos 5 gatos locos que juegan, todos peleados entre sí, en lugar de contemporizar y hacer algo positivo.
Así que nada: me admito como freak, pero busco mi redención.
Me parece bárbaro que enseñen ajedrez en las escuelas, pero también tiene que ser obligatorio enseñarle a los pibes a meditar, a tener otra visión de la vida, no solo la racional.
Y a veces, a la noche, cuando estoy solo y aburrido en la computadora, juego al ajedrez partidas rápidas por internet con la culpa del vicioso que visita páginas porno.

FICCIONES INCREÍBLES

Sigo escribiendo mi libro, lento pero seguro.
Sigo volando con la imaginación inventando historias increíbles.
La ultima que se me ocurrió es sobre un psicópata que de día sale con estrellas de la televisión y de noche se escapa al puerto a buscar marineros fornidos para que se lo garchen.
No juzgo a mi personaje, lo dejo vivir, y lo verdaderamente interesante, lo que lo hace psicópata, es que cuando el hermano lo quiere poner a trabajar (porque es un psicópata muy haragán) lo acusa de puto y dice que lo envidia porque el es heterosexual.
Si bueno, es una historia un poco freak, un poco enrevesada y perversa, pero atractiva.
Lo único que no tengo claro es el final.
Supongo que fruto de su psicopatía y de sus contradicciones internas que no lo dejan dormir, termina mal. Con un suicidio tal vez.
Lo que no decido es la forma: si por sobredosis de medicación no recetada o por un disparo en la cabeza.
Les seguiré contando a medida que se me vaya ocurriendo.

BASURA

Hace años que trabajo lentamente en mi nuevo libro, que pretende decir muchas cosas en una. Lo cierto es que estoy muy movilizado y recuerdo lo diferente que era cuando terminé el secundario y me fui a estudiar a Buenos Aires en 1991. Elegí la carrera de Técnico Universitario en Publicidad en la UCA. Un engendro que ya no existe más, ahora es Licenciatura.
En verdad era muy pendejo, muy boludo también y no sabía bien lo que quería. Creo que un poco elegí esa carrera porque era fácil, corta y barata, porque Cerati había estudiado publicidad y porque había un garca del pueblo que se había llenado de plata en ese negocio.
El plan, si mal no recuerdo, era hacer plata fácil como Director Creativo y luego usar ese dinero para escribir libros y filmar películas.
Después se complicó.
Trabajé en un par de agencias truchas escribiendo avisitos, hice un par de campañas políticas. Pero siempre me asaltó la certeza de que era una pajereada, que te pagaban por nada, que estaba robando la plata.
Hoy en día la publicidad me parece la basura más grande del Universo.
No hay ninguna verdad en su belleza falsa, que vende un mundo idílico que no existe, solo para estimular el consumo.Que toca el ego de la manera más sucia, tratando de multiplicar los deseos, cuando la verdad es que solo se es feliz sin desear más de lo que tenemos en el aqui y ahora.
Solo el arte, y en muy pocas ocasiones, logra transmitir la experiencia humana, la belleza del sinsentido, lo sagrado de nuestra existencia.

VIGILIA

Recién acostado, con luz tenue, sueño cortito y alucinante.
Y de pronto, vuelvo a despertar.
Otras veces sueño que caigo y vuelvo a despertar.
Queda flotando la espuma del sueño, el recuerdo que se deshace como la espuma del mar.
Pero lo que más cuesta es despertar del sueño mayor.
Que es la vigilia. Creemos estar despiertos y sin embargo.
Solemos repetir la misma historia mediocre, como si fuera un programa de televisión argentino.
La ultima epifanía, el ultimo despertar, lo tuve en 2011 adentro de un cine. Estaba viendo "Super 8", la belleza y profundidad del planteo hollywodense me hizo tomar conciencia de la impermanencia y el sinsentido de todo.
Pero duró nada, lo que dura una película, una ilusión que ayuda a ver el sueño mayor a partir de un sueño menor.
Si el arte no sirve para iluminar, para despertar aunque sea un poquito, solo es una artesania.

BORGES HOY

Mi Biblioteca Borges personal, la que releeo constantemente, incluye a los libros de cuentos "Ficciones" y "El Aleph" y los libros de ensayos "Otras inquisiciones" y "Discusión". Allí me parece que está lo más sabroso del maestro.
Su faceta como poeta es la más discutida, la más leve, pero no me puedo olvidar de lo que siempre me produjeron los poemas de su primer libro "Fervor de Buenos Aires", ese querer recorrer las calles del sur, como luego lo hice, esa mística del Cementerio de la Recoleta, que luego tanto visité.
Hoy, a 28 años de su muerte, la sombra de Borges cada vez se agiganta más como una de las plumas más poderosas del Siglo XX. Una escritura clásica, una estructura simple, debajo de tanto barroquismo y erudición. Bioy Casares, su amigo y discípulo podemos decir, siempre contaba cuando Borges le cambió la cabeza para siempre, cuando lo instó a abandonar esa libertad idiota que Bioy tanto imitaba de los franceses. Pienso cuanto mejor hubiera sido Cortázar si hubiera seguido el consejo que Bioy tan bien interpretó.
Amo y comparto también ese amor por las formas breves, para que escribir una novela de 500 páginas que puede ser contada en 5 minutos, si el tipo en 15 páginas te inventaba un universo. Si sus ensayos tienen la intensidad de la ficción y sus cuentos la complejidad de un ensayo.
Su mejor libro de cuentos, el más abigarrado y plagado de genialidades es "Ficciones", seguido de cerca por "El Aleph", que sin embargo contiene la obra suprema borgeana. Para mi, el cuento "El Aleph" no solo logra la voz de su personaje más entrañable, Carlos Argentino Daneri, sino que en su esencia misma es una metáfora perfecta de este lugar bendito. Argentina es el Aleph, el sitio donde se reescriben todas las lenguas del Universo. Y el estilo mismo del cuento es poesía en muchas partes, pura poesía.
Cuento, ensayo y poesía en un solo escrito, que vale mucho más que un Nobel.
Los ensayos de "Discusión" tienen palabras simples e ideas claves que me guían siempre. Y los de "Otras inquisiciones" conforman uno de los más hermosos libros que se haya escrito jamás.
Lo único para objetarle al maestro es que solo haya vivido dentro de su mente. Para mi  la literatura también es poner el cuerpo. Por eso el cierra un camino, es el que llegó más lejos en su mente. A nosotros nos cabe honrar su glorioso legado y también abrir nuevas formas de leer el Aleph.

LAS PUERTAS QUE ABRIÓ CERATI

Mucho se habló de las canciones del ultimo disco de Gustavo Cerati, Fuerza Natural, en donde juega con simbolismos y premoniciones. Todo el disco está hecho con la plenitud y las señales de alguien que se siente en comunión perfecta con el Universo. Y también que se está despidiendo. Es conmovedor en ese sentido el ultimo tema, el tema escondido: Numeral. Allí va contando hasta 13 y nombrando objetos e imágenes y en la segunda vez concluye con un: 13 paré de contar. Y termina el disco y su carrera.
Pero ayer recordé algo más: en su disco anterior, Ahi Vamos, hay un tema que te pone la piel de gallina, que se llama Médium, allí, sobre una música espectral, la letra va deslizando: la extraña sensación de no pertenecer a este mundo/ como en un trance... y termina con un concluyente: poseído por el más allá...
Recuerdo perfectamente que la triunfal gira de este disco lo llevó a tocar hasta en el Central Park y allí lo entrevistó un periodista de La Nación que le preguntó sobre este tema. Y Gustavo contó en esa entrevista que siempre le había interesado el espiritismo y otras realidades, que cuando era más joven iba a las Escuelas Científicas Basilio.
Vivimos en un mundo tan infinito y misterioso que no se exactamente que le pasó a Cerati, un tipo que realizó todos sus sueños, pero sin duda me parece que cuando uno abre ciertas puertas, finalmente termina hallando lo que estaba buscando.
No tengo idea que buscaba, pero se ve que lo encontró.

EL DÍA DE LA MARMOTA

Recién vi por segunda vez "El crítico" y me volvió a gustar. Mucho.
En un momento la película hace un racconto de comedias románticas de Hollywood de una manera ambigua, como la crítica y a la vez el homenaje que "El crítico" encarna.
En esas imágenes aparece un plano de "El día de la marmota". Y me quedé pensando que esa película rompe todos los moldes y trasciende la mera historia de amor.
La vi montones de veces y sus imágenes y diálogos me acompañan siempre.
Su genial director, Harold Ramis, un oscuro actor, legó al mundo esta especie de manifiesto vivencial. De película que nos habla del sentido de nuestra existencia.
Si bien Harold luego tuvo varios éxitos como la saga de los "Analizame" nunca volvió a volar tan alto. Apenas se le acerca tímidamente a su obra maestra con "Al diablo con el diablo".
Me acuerdo que hace años, cuando practicaba budismo de la mano del sensei Gustavo Aoki, yo siempre le insistía que tenía que ver "El día de la marmota" porque esta ilustraba perfectamente al budismo.
Hace un tiempo compré una revista new age porque había un reportaje a Gustavo. Y para mi total sorpresa y satisfacción, en un momento el sensei recomienda a todos ver esta hermosa película para comprender el budismo.
Misión cumplida.

MUJERES LUMINOSAS

"Buda escondido" llama Osho a una mujer que le enseña el camino a la virtud y la iluminación a un hombre. Está en uno de los entrañables relatos de su libro sobre la India.
En estos días en Buenos Aires me he cruzado con varias mujeres así. Algunas las conocía o creía conocerlas, a otra no. Mujeres hermosas y sabias que tienen mucho para decir y enseñar.
Es un viaje interestelar que estoy haciendo con respecto a mi relación con ellas.
Toda una evolución, de ver a la mujer como un objeto, una presa, una bruja, una loca, una enemiga a una aliada, una maestra, una partera de ideas.
No tengo idea de donde me lleva este viaje pero es un aprendizaje, una curación espiritual.
También me doy cuenta, ahora que se acerca el día de la madre, que la mia fue mi primer Buda escondido, que no supe ver, que temí, que odié, que no supe entender.

LUCY

En el ultimo disco de Cerati, Fuerza Natural, aparecen los temas más gloriosos de su carrera cerrando el disco. "He visto a Lucy" es uno de ellos, que me deslumbró desde el primer momento, con esa música beatlesca y orquestal, caótica y celestial a la vez. Y la letra describe como nadie lo ha hecho la esencia de lo femenino, el enamoramiento flashero, la chica perfecta, el amor como una alucinación.
Nada es casualidad: el nombre Lucy ya aparece en el clásico de Los Beatles: "Lucy in the sky of diamonds", una oda al LSD. El amor como una droga, la droga del amor.
Lucy, la alucinada alucinante.
Lo femenino como la más alta alucinación.
Todas esas consideraciones y otras que ahora no recuerdo, me llevaron a bautizar "He visto a Lucy" a mi segundo libro, que tiene algo de eso y aquí tampoco hay casualidades.
Todo este rodeo pseudo filosófico para hablar de la película "Lucy" de Luc Besson, otro personaje que se las trae.
Como si el tipo hubiera escuchado a los Beatles y Cerati y hubiese leído mi libro, construye un nuevo escalón en esta larga cadena de causalidades.
Alto delirio alucinógeno, oda al cine, a la mujer y a la vida, Lucy absorbe de todos los géneros posibles y los mezcla y bate en menos de una hora y media.
Policial, ciencia ficción, cine de drogones, reflexión metafísica, etc.
Otro tema fundamental es el protagonismo de la mujer como elegida, iluminada, bruja, mártir. Y el tema de la droga como entrada a una espiritualidad elevada.
Ya se había hecho una peliculita simpática y menor con este tema, la invención de una droga que te permite usar el cien por ciento de la capacidad cerebral. Se llamó "Sin limites" pero allí al protagonista todo lo que se le ocurría hacer con su poder era ganar en la Bolsa.
Aca se va más lejos, se va por todo, por el conocimiento del Universo, de nuestra razón de existencia.
Y así se logra un bizarro y luminoso clásico que te deja loco de contento.
Como esa chica.
O esa droga.

SALVANDO, SÁLVATE

Invitado por la encantadora Chachi Telesco, fui un par de veces al Hospital de Niños Gutierrez a hacer ayuda solidaria. Allí están los padres con sus chicos internados y enseguida se arma una ronda donde se organizan juegos, bailes, canciones, meditaciones. Hoy también repartimos figuritas a los pibes. La idea es brindar un apoyo por una hora y pico a gente que lo necesita. Una sonrisa, una palabra de aliento. Todo está organizado por la Fundación El Arte de Vivir y cualquiera que lo desee puede acercarse a dar una mano.
No solo ayudás, sino que salís transformado de la experiencia.

DESPENALIZACIÓN DE LA DROGA: CORTA LA BOCHA

Nuevamente vuelve al tapete la despenalización de la droga. Que bueno. Porque me parece que estando en el Siglo XXI ya va siendo hora de que se respeten las libertades más elementales. Por ejemplo, la de drogarte. Drogarte como te drogás con alcohol, como te drogás con tabaco. Simple, elemental. Lo que no quiere decir que eso esté bien o te haga bien. Son temas muy distintos pero básicos. Tengo derecho a drogarme porque soy mayor y aunque me haga mal elijo correr el riesgo. Vivimos en una democracia, no?
La punta de lanza, la excusa, suele ser despenalizar la marihuana, que es la droga más liviana, la más inocua. Pero es claro que una vez que se vea que no viene un apocalipsis zombie, una anarquia de drogados porque se libere el consumo de marihuana, será más fácil despenalizar el resto.
Corta la bocha con el tema libertades y placeres en el Siglo XXI. Pero hay más.
Está el tema económico.
La absurda prohibición de algunas drogas, como pasó en EEUU cuando se prohibió el alcohol, lo que generó fue justamente lo contrario de lo que dice buscar. Se multiplicó exponencialmente el consumo de lo prohibido y se creó una mafia internacional billonaria y violenta. Es todo plata en negro, corrupta, que genera productos químicos de dudosa calidad. Si se blanqueara todo, si la droga se convirtiera en un monopolio estatal, billones ingresarían al sistema y la calidad del producto mejoraría mucho, evitando tantas muertes absurdas.
Como decía antes: a la gente común le han inoculado el miedo a que se desaten las más bajas pasiones si la droga se vende libremente. Eso es una boludez y es tan arbitrario como decir que en realidad los que defienden la prohibición de la droga son cómplices del narcotráfico y reciben coimas de ellos.
Uruguay ya picó en punta. A ver si nuestro Congreso tiene la grandeza ética y moral de estar a tono con los tiempos que corren.
Corta la bocha.

VOY A HABLAR DE MIRAVENTZEN

El miércoles 1 de octubre a las 19 horas voy a estar en el programa Copa de Letras de Radio Urbana hablando de blogs. O sea, de todo esto. Me pueden escuchar por http://www.urbanaba.com.ar/. De paso, voy a leer un texto nuevo que todavía no escribí.

Esta primavera se viene con todas buenas nuevas. Salud!

TÉSTER DE VIOLENCIA

Parecía difícil a priori que Damián Szifrón superará el encanto y la perfección de "Tiempo de Valientes". Sin embargo, lo logró.
Extraordinarios parece una buena calificación para estos Relatos Salvajes de gente común, argentina pero universal, que llega a un punto límite. Algo que no leí en ningún lado y que me parece bastante visible, es que los relatos están deliberadamente ubicados en un crescendo de calidad y duración. Del cuentito cortazariano del avión, livianito pero efectivo, todo va sumando en prodigios de guión, actuación y técnica cinematográfica hasta acabar literalmente en ese casamiento apoteótico, que culmina con una especie de final feliz, el único que se permite el Director.
Filmada en condiciones de producción fuera de lo común para lo que es el cine argentino, me parece que tiene que ganar todo. Es si querés cine pochoclero, pero como lo es el cine de Spielberg. También es complejo y ético en el episodio de Darín y muy especialmente en el de Martinez, como es el cine de Scorsese. Y no le queda grande a Szifrón la comparación con estos genios del cine contemporáneo.
Está allá arriba. Es genial. Y es argentino.

¡HOLA SOL PRIMAVERAL!

Se terminó el largo invierno de mi descontento. En algún momento dudé sobrevivirlo, fue la conciencia de la muerte como nunca.
Pero volvió el sol, que es energía cósmica para mi. Volvió la vida, el cuerpo, el deseo.
Desperté y me di cuenta que hace 3 años que estoy dormido pero mal, inmóvil.
Hora de dar el primer paso. Un nuevo comienzo.
Nena: perdón si actué como un cobarde, me suele pasar que el frío se me sube a la cabeza.
Pero todo llega. Tarda en llegar y al final hay recompensa.
También busco el equilibrio en la pasión, que fluya: ni stalkear, ni histeriquear. Un socialismo del amor.
Resucité después de la hibernación.
Volví, entré al mercado de pases nuevamente. A la oferta y la demanda.Laboral y sexual.

CIEN AÑOS DE ADOLFITO

Hoy se cumplen cien años del nacimiento de Adolfo Bioy Casares. Momento ideal para volver sobre su vida y obra. Como olvidar esos comienzos de los noventa en Buenos Aires cuando pasaba las noches en la Biblioteca del Congreso fingiendo que estudiaba Publicidad y en realidad aprovechaba para leerme la obra completa de Adolfito. Tuvo una fama creciente en esa década impulsada por Rodrigo Fresán entre otros. Y merecida por otro lado. Durante mucho tiempo yo creí que era el mejor escritor argentino y lo proclamaba a los cuatro vientos. Con los años y la maduración aprendí a apreciar la genialidad inalcanzable de Borges, pero igual no es poco lo que le toca a ABC. Porque además de dandy, playboy, mujeriego irredimible, dejó obras literarias notables.
Con los años he vuelto a leer o he tratado al menos de volver a leer todo Bioy. Con "La invención de Morel" no pude. La trama sigue siendo un perfecto mecanismo de relojería metafísico, festejado en todo el mundo, hasta en "Lost", pero su estilo es pobre y monocorde. Mejora con "La Trama Celeste" donde ya aparece el Bioy clásico. Pensándolo bien ahora, lo que me sorprende de sus mejores obras es como le duelen los amores perdidos, a el que tuvo las más hermosas mujeres, los mejores textos le salen cuando le duele una mujer. Revisen "En memoria de Paulina" y "La sierva ajena".
Después hay muchos textos muy buenos, pero que me hacen acordar inevitablemente a Borges, su amigo y consejero. "El sueño de los héroes" se parece en la idea a "El sur". "El perjurio de la nieve" es una trama hermosa pero el retrato del poeta Oribe es algo pavote y palidece ante la obra mayor de Borges, el poeta Carlos Argentino Daneri.
Fue Ricardo Piglia el que dijo el año pasado en su programa de Borges, que Bioy era un pavote. Más allá de la polémica, tiene algo de razón Piglia, en muchos de sus textos más costumbristas Bioy queda medio pavote. Pero en otros brilla intelectualmente y humorísticamente. No me olvido tampoco de "Cavar un foso", "Dormir al sol", "Un campeón desparejo".
Y siempre tuvo un fino oído para el habla popular. Eso aparece en obras geniales como "De jardines ajenos", en sus memorias y hasta en el polémico "Borges". Allí se revela como un obsesivo que anotaba todo lo que escuchaba. Al respecto María Kodama, visiblemente ofendida por los recuerdos de Bioy, dijo que Borges decía que Bioy era un cobarde.
Pavote, cobarde, ¿que más? Todos somos un poco así, todos quisiéramos ser Bioy Casares, el amoral, el seductor, el fino hombre aristócrata y estoy convencido que llevó con hidalguía la amistad con el genio de su tiempo y sabemos más de Borges gracias a el.
Es cierto: la suya es una magia modesta, pero encantadora.

EL SENTIDO DE LA VIDA

Nacemos sin entender. 

De a poco vamos aprendiendo y aprehendiendo la existencia humana y olvidamos lo básico, lo elemental: que no sabemos para que vinimos ni adonde vamos.

La construcción del sentido está bastante escrita, como para que la mayoría no se desvíe, para tener a todos dentro del corral, como las ovejas.

Pero vivimos en el sinsentido, en el vacío.

Todo lo que aprendiste no te sirve.

Solo te espera la muerte al final.

El psicoanálisis lacaniano dice que los problemas empiezan cuando uno comienza a encontrarle el sentido a la realidad humana. Ahí se enferma.

La mente zen, la mente del principiante, es lo que se propone el zen para volver a cero a sus practicantes.

El solo se que no se nada.

Es la experiencia del amante, del amateur.

El artista de la vida que disfruta cada momento como si fuera su suprema creación artística.

La vida como una dinámica de lo impensado.

Venimos a la vida gratuitamente y es un regalo del cielo.Pero hay reglas, porque somos muchos, miles de millones que hacemos un todo.

Es el vacío pero hay una forma.

El vacío es la forma.

La forma es el vacío.

La respuesta es sí y no.

La perfección en la imperfección.

Recuperar el asombro a cada momento.

El satori.

La epifanía.

BUEN VIAJE GUS

Gustavo Adrián Cerati Clark dejó este mundo definitivamente y una parte de mi vida se ha ido con el.
El era el elegido, el adorado.
El hombre alado.
Pero la realidad nos deja algunas enseñanzas. A todos.
Y me deja a solas con mis miedos, mis fobias, teniendo la certeza de que no habrá nuevo disco de Gus para iluminarme el camino.
Todo esto es una especie de violenta entrada en la madurez.
Pero por otro lado su muerte fue como una liberación, me llenó de amor y agradecimiento.
Hora de la hiperconciencia, hora del despertar.

TRATANDO DE DESPERTAR

Hay que dejar de vivir como si uno estuviera muerto. 

El miedo a vivir paraliza. Mata.

Hoy alguien twitteó que el que vive una vida rutinaria es un cagón.

Hay que despertar a la noción de que habitamos un sueño.

¿Que sentido tiene fingir en un sueño?

Ella me susurró al oído: despertá Pablo.

¿Estaba soñando?

¿Desde donde me hablaba?

Recurrentemente, ella me llama, me habla en la vigilia.

Del gran día.

ADN

"Viuda e hijos del rock and roll", debajo de su aspecto marketinero heredero de "Graduados", es la apuesta ética y estética más importante de Sebastián Ortega. Si en la exitosa tira de 2012 se tocó lateralmente el tema del rock nacional y funcionó muy bien, en este programa se va al hueso de la pasión por nuestra música, la que nos vió crecer y nos acompañó todos estos años, sobre todo a mi generación. Los que estamos entrando en los cuarenta sobretodo, compartimos el código, el ADN de Ortega. Y eso más que alucinar, emociona.
Emociona que un tipo exitoso y millonario como Ortega se acuerde nuevamente de los losers, antes era el paseaperros, ahora son esa pareja enternecedora y fracasada de amigotes bonachones que se resisten a crecer. Y emociona porque somos muchos los que estamos en esa frecuencia, es algo que está en el aire, como una señal de radio y este equipo de trabajo lo captó y lo refleja brillantemente.
Emociona esa pareja de malos que no son tan malos, casi que los entiendo, hablo de los personajes de Julieta Ortega y Antonio Birabent.
Sorprende Gricelda Siciliani.
Deslumbra nuevamente Mex Urtiberea y hace una pareja delirante y clownesca con Dario Lopilato.
Y muchos más, todos están perfectos, es un elenco hermoso y heterogéneo.
Y también me emociona particularmente este homenaje a la radio FM, el mejor medio que existe en el mundo y es como una especie de sueño del pibe de todos, llegar hasta ahi, a la radio del rock nacional, al mundillo, a la crema, a la aristocracia de la desgracia, como la llamó Calamaro.
Porque de ultima de lo que habla Ortega, de su relato, de su ADN, es del amor a la música y sobretodo a nuestro rock nacional, de los ochenta, de los noventa, de siempre.
Este programa es un acto de amor por sobre todas las cosas.
Y en esta ficción soñada, hasta los garcas, los polistas, son graciosos y queribles, la comedia de la vida, en definitiva.
Puede salir bien o mal, triunfar o fracasar, pero esto es amor al arte en estado de máxima pureza.

TESIS SOBRE LA PARANOIA

Anoche vi por tercera vez "Tesis sobre un homicidio". La había visto dos veces en el cine en ocasión de su estreno el año pasado y anoche la vimos en casa de un amigo. Nadie, ni la crítica, ni mis amigos, pareció compartir mi entusiasmo, mi placer. Para la mayoría es una más de Darin.
Para mi no.
La película, dirigida por Hernan Goldfrid (Música en espera) y escrita por Patricio Vega, está basada en el libro homónimo de Diego Paszkowski, del que por suerte, no toma casi nada. Al que solo usa como disparador de una situación. Recuerdo en ese sentido, el libro de entrevistas que le hizo Truffaut a Hitchcock, en el cual el maestro del suspense afirma que a la hora de adaptar un libro, elige deliberadamente uno menor o mediocre, porque las obras maestras son inadaptables, en cambio los libros intrascendentes permiten que el director meta todo su mundo y obsesiones en la película. Pienso que la dupla Goldfrid/Vega, siguió al pie de la letra este consejo.
¿De que va la película? Atención, spoiler!
En lugar de limitarse a ilustrar el juego entre el gato y el ratón, el film toma un camino más ambicioso y ambiguo, a medida que el personaje de Darín cree que su alumno cometió el crimen y nosotros queremos creer lo mismo, a la vez vamos viendo que clase de personaje paranoico es el brillante profesor Bermúdez, sus carencias afectivas, sus problemas anteriores, su afición al alcohol. El ensamblaje es perfecto, mientras se va presentando todas las características de un film noir, de un policial clásico, a la vez la película nos va diciendo otra cosa bajo la superficie: ¿el investigador tiene razón o está chiflado?
Todo reforzado por la excelente fotografía de Rodrigo Pulpeiro y la sugerente música de Sergio Moure.
Muchos guiños a los clásicos, pero a la vez con una austeridad notable, todas las escenas están porque tienen que estar, no hay nada gratuito. Y son muchos los enigmas que se sugieren, son muchas las pistas que en lugar de alertar a Bermudez, lo enroscan más.
Tïpico de nosotros, los paranoicos...
Su ex mujer, la psicóloga, se lo dice siempre, su alumno le sugiere que podría ser hijo suyo porque su madre tuvo una historia con el.
Lo único que para mi está fuera de lugar en la película es Calu Rivero, será todo lo sexy y simpática que quieras, pero no acierta nunca con el tono que requiere su personaje y tira para abajo varias escenas.
La película termina como tiene que terminar: con un final abierto que deja debatiendo a todo el mundo y con un solo cabo suelto: ¿adonde está el cuchillito, el cortapapel?
Les aviso que en la paranoia también es así...

ALGUIEN LO TENIA QUE DECIR

Ahora que se dan el lujo de editar discos intrascendentes, lejos de sus obras maestras. Ahora que dejaron la cresta de la ola. Ahora que ya pasamos los cuarenta.
Alguien lo tenía que decir.
Babasónicos es la mejor banda de la historia del rock nacional tanto en calidad como en cantidad de discos. Y le moja la oreja a cualquiera en cualquier lugar.
No registra mi memoria un currículum como este, como mínimo en la historia del rock nacional.
Para hablar de su discografía, más que nombrar una cumbre, hay como mínimo una triple cumbre. Esa que comienza con Jessico (2001), continúa con Infame (2003) y se cierra con Anoche (2005). Y te digo más, de este terceto magistral te diría que está un dedito aún más arriba (si eso es posible) el increíble Anoche, que fue el que menos repercusión tuvo.
Pero, a ver: que queda para decir del segundo, Trance Zomba??? Y Dopádromo ?
Y Miami, y el primero también está buenísimo y Babasonica es el mejor peor disco de la historia y el más inexplicable, absurdo, extraordinario.
Y no olvidemos la sana costumbre de los muchachos de sacar un disco no oficial por cada disco oficial, algunos de los cuales son sublimes, como Groncho o Vedette por ejemplo.
Y los discos de remixes...
Alguien lo tenía que decir.
Yo se que muchos nunca se los terminaron de tragar del todo, que la arrogancia, que la poca destreza instrumental. Varios músicos que respeto mucho esgrimieron este argumento en distintos lugares, en diferentes circunstancias. Que suenan afilados tocando todos juntos pero si los ponen uno por uno son horribles.
Y no es eso, señores, el rock o no era el rock, el punk????
Y ese cantante feo y antipático, que habla poco y en difícil.
Punk dije? Arrogancia post punk, el último recicle del espíritu rock antes de morir.
Y ojo, que no son la banda que me marcó de adolescente, los descubrí en los noventa, buscando nuevas emociones, con el sorprendente Trance Zomba, son contemporáneos míos pero no los eligiría como amigos. Son estrellas de rock, sea lo que fuere lo que eso significa.
Y siempre rompieron el molde, después de Dopádromo la pequeña legión de fanáticos esperábamos mil discos mas así de enrevesados y largos, con miles de pedazos de música.
Pero no, siempre hicieron lo que quisieron y lograron simplificar, pulir su música y poética a un extremo que podrían sacar mil discos más de taquito y no desentonarían.
Se murió Gabo en el camino, cambiaron de formación varias veces y ahí están, intactos.
Hace rato que no compro sus discos ni voy a sus recitales pero como olvidarme del estallido de 2001 sin recordar El loco o ese tremendo 2003 con Infame como la banda de sonido perfecta de mi vida.
Alguien lo tenía que decir.

ASI ES EL CALOR

A veces, en días plenos de sol como este, me asalta la certeza que el mundo es extremadamente hermoso y la vida un regalo del cielo que no solemos advertir por tenerla todo el tiempo delante de los ojos.
Luego se va el sol y vuelvo a la oscuridad, la mediocridad del bien y el mal.
Pero estoy seguro que el sentido de la meditación es darte cuenta que ya estás iluminado, no alcanzar la iluminación.
Hay tantos caminos, tantas opciones, que suelo confundirme, trabarme y no elegir ni uno ni otro.
Pero en días así me energizo,despierto y agradezco al sol, a Dios, al Universo por brindar este espectáculo eterno.

¿EL FIN JUSTIFICA LOS MEDIOS?

Hace 3 años exactamente que dejé de trabajar de periodista rentado y no es casualidad. Aparte de la crisis económica tengo una crisis ética. Ese experimento que conducí durante casi dos años, el Infosuárez, participaba de la euforia K y fue un intento sincero de apoyo a lo que pensaba que era un proyecto revolucionario.Me sentí llamado por la Historia.
Tres años después del final entendí algunas cosas que trataré de transmitir en esta nota.
Es gracioso que todos los 7 de junio celebramos el Día del Periodista en Argentina, recordando la creación de La Gazeta de Buenos Ayres, por el patriota Mariano Moreno. Digo que es gracioso porque con el tiempo me vine a enterar de lo que pensaba y defendía Moreno, que nos demuestra que los Kirchner no inventaron nada, que ya está todo inventado, incluso Moreno se basaba en los jacobinos, aquellos agitadores de la Revolución Francesa.
En el "Plan Revolucionario de Operaciones", texto reservado y muy debatido de Moreno, dice entre otras cosas: "..la doctrina del gobierno debe ser con relación a los papeles públicos muy halagueña, lisonjera y atractiva, reservando en la parte posible todos aquellos pasos adversos y desastrados, porque aún cuando alguna parte lo sepa y comprenda, a lo menos la mayoría no los conozca" y que para eso, "debe disponerse que la semana en que haya de darse al público alguna noticia adversa, ordenar que el número de Gazetas que hayan de imprimirse sea muy escaso..."
Como se ve, el patriota no creía mucho en la libertad de prensa ni en la tan meneada objetividad periodística. El fin del triunfo de la revolución lo hacía justificar cualquier medio.
En el periodismo argentino de hoy existen mayormente los dos extremos: los medios afines al oficialismo, que justifican cualquier cosa y después un multimedios como Clarín, que en el otro extremo, solo saca a relucir lo malo.
¿Y adonde se puede leer algo periodístico de verdad, más o menos objetivo?, aunque como decía Nietzche: no existen los hechos, existen las interpretaciones.
Hay que reconocerle a Perfil que fue desde el principio el único que se atrevió a criticar a los K, no como Clarín, que mientras hizo negocios con el gobierno no dijo una sola palabra en contra. No se, tal vez el mejor diario de la Argentina hoy sea "La Nación", que nunca fue santo de mi devoción, pero que con el tiempo se ha equilibrado bastante.
Y no mucho más, el resto es basura K o anti K.
Finalmente, mi reconocimiento para José Ansaldo, que en su momento fue el único que, con buena onda, me cuestionó mi accionar y me recordó aquello de que el periodismo debe ser una piedra en el zapato del poder.

A UN MILLON DE AÑOS LUZ DE CASA

Hoy cumple 55 años Gustavo Cerati y lleva 4 dormido, en coma o muerto, no entiendo bien.
Cerati siempre fue para mi el mayor idolo y referente, no solo de la música, sino del arte todo. Es y siempre fue EL ARTISTA TOTAL.
Desde la adolescencia siempre leía su palabra como sagrada y lo imitaba en todo: look, gustos musicales, palabras, etc.
También iba mucho a los lugares que sabía que el frecuentaba para encontrarmelo y charlar. Me pasó varias veces eso de encontrarlo y charlar como si el no fuera una superestrella y yo su fan.
Hay una de esas ocasiones que nunca olvidaré porque además es bastante agridulce y habla no solo de su grandeza sino también de mi locura.
Pasó a principios de 1998, nos encontramos en Ozono, un bar que era de Gaby Malerba, yo iba bastante y me acuerdo que esa noche el estaba con Flavio Etcheto y vimos un recital de Tintoreros. Después del recital lo abordé para decirle que el reciente cruce discográfico entre Plan V y Black Dog me había parecido una cagada (!). Es verdad, ese no es un experimento electrónico muy feliz, pero lo gracioso es que Cerati aceptó la crítica y coincidió conmigo. Confundido, aturdido por mi locura e insensatez continué la charla y me comentó que ya estaba pensando en el que sería Bocanada, su segundo disco solista. Y como si nada, antes de irse, me comentó que estaba armando un equipo de gente para trabajar con el. Que cualquier cosa me comunicara a través de Gaby.
Imposible olvidar ese gesto de grandeza del que siempre será mi mayor idolo. Yo lo criticaba y el me ofrecía laburo. Lo terrible, desquiciado, fue que nunca me contacté con Gaby ni con el. Estaba en otra, definitivamente y unos meses después tuve mi primer brote psicótico. Autoboicot mal, deseo de ser castigado por la vida.
Pasaron los años y lo volví a cruzar varias veces pero ya no habría otra oportunidad. Igual siempre me trató bien y me contó que su madre Lilian es originaria de Huanguelén y nació en el Hospital de Coronel Suárez.
Después pasó lo que pasó y a veces siento que los hijos de puta que pedían por su muerte en los recitales terminaron lográndolo. O tal vez no, simplemente tiene el destino trágico de los semidioses.
El mismo anticipó la párabola de Icaro en sus canciones y siempre que podía la mencionaba: la anécdota del que se inventó unas alas para llegar volando hasta el sol y cuando se acercó a el se le derritieron y cayó víctima de propia temeridad, desafiando a los dioses.
Sea como fuere y pase lo que pase,el siempre estuvo y siempre va a estar a un millón de años luz de casa.

EL OTRO YO DE TODOS NOSOTROS

"Escribo entre otras cosas para entender y soportar lo que no puedo cambiar" escribió recién en facebook mi tocayo y amigo Pablo Krantz. Su actividad es incesante, imparable y del todo afortunada. Además de editar discos en castellano y francés, de editar libros de cuentos en castellano y francés, Krantz tiene una impresionante producción en facebook y twitter donde nos sorprende con sus reflexiones y chistes. Esto, además, recientemente ha ido a parar a un libro.
Pero la producción continua, día tras día. Nada detiene a Krantz. Hasta en algunos sobres de azucar se pueden ver sus ideas, tan ingeniosas como acertadas. Y toca todos los fines de semana, solo o con banda, en Buenos Aires, el interior o el exterior. Una máquina, un cyborg que produce belleza como reflejo vital.
Y el sentido del humor sobre todo, esa ironía que caracteriza a nuestra generación y que yo disfruto desde los tiempos en que Pablo escribía en Los Inrockuptibles. Dice que se cansó porque muchos no soportaban su humor en las críticas y se enojaban. Pero para mí esto es la máxima aspiración de un artista. Es algo mejor que ser genial, que crear algo sin entender, es entender todo y reírse de todo como antídoto para todos los males de este mundo. Krantz tiene ese don divino y a veces también siente que se está volviendo loco, que su fragilidad va a estallar por el aire.
Imposible no identificarse con el, no sentir que su arte habla por todos y que si no existiera Pablo Krantz, habría que inventarlo.

PAPÁ POE

Anoche en Canal 7 comenzó un ciclo de películas de Roger Corman basadas en cuentos de Edgar Allan Poe que durará hasta el jueves. Abrieron con una gran adaptación de "La caída de la Casa Usher" y hoy siguen con "La máscara de la muerte roja".
La película de anoche fue escrita nada menos que por Richard Matheson, el creador de "Soy leyenda" y "El increíble hombre menguante", una suerte de Kafka pop y norteamericano.
¿Y que decir de Poe que no se haya dicho hasta el momento?
Maestro de la fantasía y el terror, inventó el policial y en uno de esos cuentos policiales (ahora no recuerdo bien cual era) ensaya una genial diatriba en contra del ajedrez.
También escribió el poema "El cuervo" tantas veces versionado y filmado y luego en un ensayo explicó como había hecho para componer racionalmente ese poema.
Un fuera de serie, un referente de todos, que a juzgar por la oscuridad y la locura de sus escritos, debe haber tenido una vida bastante desgraciada.
La edición de sus cuentos completos traducidos y prologados por Cortazar, me llegó como un regalo del cielo (o del infierno) el día que la encontré en la biblioteca familiar de los Miravent, cuando apenas era un niño y leer eso me dejó así, como medio loco.

MY NAME IS GARY

Gary Vázquez era la mitad de Insufrible Variete, un espectáculo que fue éxito total en Coronel Suárez y gran parte de la provincia de Buenos Aires.
Pero siempre nos pasa lo mismo: Dios atiende en Capital.
Así que Gary ya hizo su desembarco con su show solista llamado Garieté y lo presenta adonde le den un lugar.
Y hace un recorrido que muchos conocemos: trabajar en call centers, dormir y comer donde se puede. En suma, vivir para el arte.
No lo digo porque sea amigo pero Gary tiene un talento extraordinario, un histrionismo superior. Más bien creo que soy amigo de el porque lo admiro.
Sobre una base de audio tomado de la televisión y la radio, inteligentemente editado, monta sus delirantes personajes siempre al borde de un ataque de nervios y también, al borde de lo sublime.
Y la rema ante públicos no siempre bien predispuestos, que finalmente terminan rendidos ante su performance.
Otra cosa copada que tiene es que siempre está rodeado de amigas bellas y talentosas.
Gary trae suerte, buscalo en twitter o facebook y andá a verlo cuando puedas.
Vale la pena.

SER GENIAL

Lucas Martí nació y se crió en el más puro linaje del rock nacional. Es el hijo de Dylan Martí, fotógrafo del rock e íntimo amigo de Luis Alberto Spinetta. También es hermano de Emmanuel Hourviller.
Empezó a los 15 años y desde allí fue apoyado y elogiado por varias generaciones de los mejores músicos argentinos.
Recién vengo de ver un documental sobre A Tirador Laser, una banda de culto que existió entre 1994 y 2004 que lo tenía como intérprete y compositor. Luego Lucas se hizo solista, un solista prolífico que también compuso un par de discos para algunas de las mejores voces femeninas.
Pertenece desde su nacimiento a la aristocracia del rock, pero también se lo ganó por prepotencia de trabajo, aunque eso no se haya visto reflejado en éxitos masivos, es, como uno de sus discos: "El gran desconocido popular".
Cuando uno se encuentra con su talento insólito, con esas canciones como gemas inexplicables, la primer palabra que se le cae de la boca es: genio.
Pero, ¿que sería ser genial?
Yo creo que hablamos de genialidad cuando un artista crea algo iluminado, poético, superior, sin tener demaisada conciencia de que significa eso, como que le cae del cielo y no hay una explicación muy clara de lo que esto significa.
Y cuando uno habla de esto, inmediatamente piensa en el flaco Spinetta.
En el documental hay un fragmento de una entrevista muy graciosa, cuando el  periodista le dice a Lucas que el es el ahijado del flaco. Ahi se ve y se siente la incomodidad, la molestia de Lucas. No, Spinetta es un conocido, un amigo, alguien cercano, pero nada más.
Pero las comparaciones son inevitables, Spinetta murió y lo más parecido que tenemos a el es a Martí.
Hay diferencias claro, cuando a Luis le preguntaban que significaba tal letra o tal canción, venía una explicación complicadísima, que oscurecía más de lo que aclaraba.
En el caso de Lucas, el opta por callar, no sabe o no quiere explicar nada, se lo ve hosco, de pocas palabras.
La verdad que no se ni me importa si Lucas Martí es el nuevo Luis Alberto Spinetta, creo que lo que reclama Lucas justamente es el respeto por su singularidad, su autonomía como creador único.
De lo que sí estoy seguro es de que ambos son geniales.

EL MILAGRO ARGENTINO

Lo tengo a Fernando Martín Peña desde los 90, el seguro que no lo recuerda, pero ambos colaborábamos con la revista V de Vian.
Investigador, crítico, coleccionista de cine, lo podés ver en las trasnoches de Canal 7 presentando alguna joyita perdida del séptimo arte.
Pero también podés verlo en vivo, como me pasó anoche a mí, los fines de semana en el hermoso edificio de Moreno y Salta, donde funciona la escuela estatal de cine.
El gesto adusto, la mirada torva, que enseguida se transforma en chistosa cuando habla de su pasión y comenta vivazmente alguna película insólita.
Hacía rato que tenía ganas de ir y anoche no me pude resistir a la oferta: un giallo de 1968 llamado "Orgasmo" donde una rica y bella viuda multimillonaria es seducida por un joven y empujada al vicio y la locura. Impresionante.
Y encima gratis.
Para el próximo fin de semana se anuncia un cuádruple programa de Kurosawa. Todo esto se enmarca en lo que Peña llama el Bazofi, feroz humorada que hace referencia al Bafici del cual, dicho de sea de paso, Peña fue Director en alguna etapa.
Tengo muchas diferencias con esta administración, pero en particular en el área cine es un auténtico milagro que haya alguien grosso como Peña dando cátedra gratuitamente y además que se produzcan con apoyo estatal unas 150 películas por año donde hay de todo: buenas, malas, brillantes y horribles. De la cantidad sale la calidad.
Claro, después si la gente llena los cines para ver Bañeros 4 es otro tema, que no invalida para nada lo dicho anteriormente.
Que el Bazofi sea una escuela de cine para todos y todas!!!!!

¿QUIERES SER JACK KEROUAC?

Releyendo por enésima vez "Los Subterráneos", esa pequeña obra maestra, esa genialidad incluso superior a la gran genialidad de "En el camino" pienso mucho en Jack, en ser Jack, aunque sea imposible.
Como habrá sido para este canadiense ser Kerouac, en los cuarenta, en los cincuenta, etc.
Se ha dicho de todo sobre el: monstruo, santo, psicótico, iluminado. También se sigue discutiendo sobre su supuesta heterosexualidad u homosexualidad, bisexualidad, trisexualidad, quien sabe.
Y que importa, de lo que quiero hablarte es de la energía desbordante en su poesía, porque si fue el gran poeta de América, como Whitman, sólo que le tocó otro tiempo y brilló en la novela. El es el adalid de la libertad, de esa escritura automática que crea una música enloquecida, sincopada, como la de su admirado Charlie Parker.
"Eso no es literatura, es dactilografía" se horrorizaba Capote. "Es posible que nuestra prosa no se recupere jamás de lo que le ha hecho Jack Kerouac" disparaba Henry Miller.
Y aquí están hoy sus libros, en pleno siglo XXI, siguen teniendo el beat, sea lo que fuere que eso significa.
También es verdad que se inmoló para escribir de la manera que escribía y murió triste y prematuramente, a los 47 años.
Toda una leyenda que empujó a millones a la carretera. Que primereó en coquetear con el budismo.
No,claro, no puedo ni quiero ser Jack Kerouac, lo mío es mucho más modesto.
Pero le debo casi todo.

42

El sábado 19 cumplí 42 años y siento que se cerró una etapa. Es un número interesante, que incluso menciona Osho en varios de sus libros.
Como sea, para mí es el fin de la adolescencia, una adolescencia larga, que se estiró demasiado y que me hizo sufrir, adolescer justamente, más de la cuenta.
Ahora que lo veo tan simple, en mi nueva juventud voy por el sentido común, la independencia económica y emocional y los nuevos horizontes.
También la certeza que mi rebeldía adolescente fue una pelotudez, como siempre que prima lo intelectual sobre el corazón.
Todo lo que hice, dije y escribí está contaminado de tanto ego, MiraventZen es mucho Miravent y poco Zen.
Pero no da caer en remordimientos ni culpas tardías.
Es hora de cambiar de piel. Y empezar de nuevo.

MESSI SOY YO, MESSI SOMOS TODOS

Se terminó un gran Mundial, de mucho y vistoso juego y también de mucha suerte para la Argentina. Una Argentina que empezó pareciendo como que era temible en ataque y floja en defensa y terminó exactamente al revés. Otra paradoja es como los alemanes, antes brutos y corredores, terminaron siendo los cultores del jogo bonito, de la habilidad individual y nosotros terminamos jugando a la europea, pura garra y correr toda la cancha. Y en eso sentido, ganó el mejor, el que correspondía. Nada para discutir.
Fue un gran Mundial igual para la Argentina, ya que cuando desaparecía Messi estaban Di María, Mascherano, Perez, Lavezzi, Rojo para auxiliar al equipo.
Y Messi desapareció bastante lamentablemente, sobre todo en los partidos finales, los definitorios, en ese sentido Maradona debe estar satisfecho internamente, ya que la leyenda del Salvador sigue siendo de el, el que se pone el equipo al hombro y lo lleva a la victoria sigue siendo el mito maradoniano por excelencia.
Todavía le queda un Mundial a Messi para ganar, el del 2018, pero ahí va a tener 31 años y si no corre ahora, no se que va a hacer dentro de 4 años.
Su paso indolente, desorientado por la cancha, da una imagen que se parece mucho a la mía, la tuya, la de todos los argentinos y es una lección de la que tenemos que aprender. Eso de ser geniales pero errar cuando hay que demostrar, de no mostrar cuando corresponde y optar por la más fácil mientras los otros se están sacrificando por el equipo.
Es un jugador extraordinario Messi, que duda cabe, pero por eso se le piden cosas extraordinarias. Y en eso falló, no nos falló a nosotros, fundamentalmente se falló a si mismo, a su propia trayectoria que soñábamos podía emular a la de Diego.
En ese sentido, el premio al mejor jugador del Mundial que le dieron sonó a premio consuelo y a ironía suprema.
Una lástima. Una derrota que nos tiene que servir a todos para salir a comernos la cancha ya, ahora, siempre.

LITERATURA Y AMISTAD

Acabo de concluir "París era una fiesta" de Hemingway con una sonrisa en los labios, maravillado por la sencillez con que fue escrito, se lee y se disfruta este libro de recuerdos del gran Hem.
A quien le dedica más espacio en sus memorias de la felicidad parisina, es a su amigo y colega Francis Scott Fitzgerald. Son palabras plenas de afecto aunque también de quejas, de amores y envidias típicas de dos genios de la literatura contemporánea.
Pero el momento que más me sorprendió es cuando Scott lo consulta a Hemingway porque su mujer, Zelda, además de enloquecerlo, lo ha convencido de que tiene el pito muy chico. Están en un restaurante e inmediatamente Hemingway le dice de ir al baño para poder verlo. Cuando vuelven le asegura que no tiene nada que temer, que su tamaño es normal y que si tiene dudas vaya al Louvre a ver los tamaños de las esculturas. Scott igual no se queda muy tranquilo, el tema es que su mujer le mete fichas porque sabe que el nunca estuvo con otra mujer y quiere evitarlo a toda costa.
Eso es para mi la gran literatura: encontrar lo sublime en lo real, no tratar de forzar algo sublime poetizando la realidad como tantos mediocres intentan malentendiendo a Borges, tal cual cuento en mi posteo anterior.
Esta y otras descripciones, pintan el París de 1920, mostrando el detrás de escena de tantos genios cuando aún no eran leyenda, eran personas comunes tratando de sobrevivir y ser felices. Por bares y restoranes todo el tiempo nos cruzamos con Picasso, Joyce, Gertrude Stein, etc.
La vida, parece decirnos Ernest, es una fiesta.

TODO EL BIEN Y TODO EL MAL QUE BORGES NOS HIZO

Aniversario patrio, fecha propicia para hablar de nuestro escritor más emblemático: Jorge Luis Borges.
Una cumbre de la literatura mundial del siglo XX es cuando Borges escribe "El Aleph". Para mí es su punto más alto. Allí conjuga como nadie el cuento, el ensayo, incluso la poesía. La pintura genial de Carlos Argentino Daneri y en el, de la gran tilinguería nacional. Su vocación de decirlo todo.
También la idea de ese punto desde donde se ven todos los puntos del mundo como una metáfora perfecta de la argentinidad, ese lugar de traducción del Universo. Y más, mucho más: el amor, la amistad, los puteríos del ambiente literario, etc. Las ironías sutiles de esa cabeza genial, que juega a ser solemne en chiste, pero irremediablemente termina siéndolo, como si fuera la voz de una especie de dios argento.
Hubo y hay en la Argentina escritores notables, hasta geniales diría, que entendieron que la mejor manera de homenajear a Borges es reciclarlo o directamente ignorarlo.
Arlt, Puig, Walsh, Piglia, Saer, Fogwill, Aira, incluso Bioy Casares.
Después, hubo otros tantos que no lo pudieron procesar del todo y directa o indirectamente imitaron al peor Borges, al de la tristeza asexuada, la falta de color, de cuerpo, de sensaciones. El que escribe pretenciosamente tratando de parecer sabio, el de la cursileria poética.
Sábato, Cortázar, Castillo, Dolina, entre los más famosos. Estos, a su vez, son imitados por miles de escritores ignotos, anónimos, bonaerenses.
Acá en Coronel Suárez se lee mucho de esa literatura clase B, esa imitación borgeana berreta, se me hace imposible leer algo cultural de acá, incluso en el diario de Bahía Blanca, que es una ciudad importante.
Se ve que hay un canon trucho de señores y señoras mayores que creen que eso es escribir bien.
Por eso,cada tanto me es imprescindible escapar a Buenos Aires a respirar la libertad, la anarquía, el punto desde donde se ven todos los puntos del Universo.

¡VUELVE, VUELVE PRIMAVERA!

"Cuando llegaba la primavera, incluso si era una primavera falsa, la única cuestión era encontrar el lugar donde uno pudiera ser más feliz. Si estábamos solos, ningún día podía estropeársenos, y bastaba esquivar toda cita para que cada día se abriera sin límites. Solo la gente ponía límites a la felicidad, salvo las poquísimas personas que eran tan buenas como la misma primavera."

                                                                                    Ernest Hemingway "París era una fiesta"

MUCHOS CAMINOS AL DESPERTAR

Algo más que me quedó flotando en la mente de la lectura de "La danza de la realidad" de Jodorowski, hace referencia a la multiplicidad de caminos espirituales que Alejandro va encontrando en su vida. La poesía, los títeres, el teatro, el cine, la literatura, el tarot, los chamanes, los curanderos, etc. Con todo lo cual el elabora luego su propio método curativo: la psicomagia.
Eso me dejó pensando que vivimos en un mundo donde hay cantidad de preguntas y también cantidad de respuestas, de caminos para lograr el despertar, la salvación, la iluminación.
Por eso seguramente tantos cultos, tantas religiones, tantos gurúes y tanto chanta seguido por multitudes: porque hay muchos caminos que son el correcto y también muchos otros falsos, entonces el hombre se extravía en la eternidad, sin poder encontrarle la vuelta, como la película de ese periodista mal bicho al que se le repite todos los días el mismo día hasta que se vuelve buen tipo.
Ojo: no digo que cualquier cosa vale.
Digo que habitamos esta esfera infinita cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna y dentro de ella hay maestros que te ayudan a encontrar tu camino, tu propio e individual camino que a su vez está conectado con el resto del Universo.
Lo que molesta es cuando te quieren hacer creer que hay una sola verdad, un solo Dios, que pertenece a una sola religión.
Cuando se utiliza el miedo para ocultar que el hombre está destinado a salvarse, a iluminarse, a despertar, tarde o temprano, un poco más acá o más allá de la eternidad.

ALGUNAS LECCIONES QUE NOS LEGÓ TRUMAN CAPOTE

Más que en su venerada "A Sangre Fría", siempre candidata al Olimpo de la Gran Novela Americana, donde el pequeño gran Truman inventa la Non Fiction (después de Rodolfo Walsh, of course) yo veo la prueba más fehaciente de su genialidad en la novela corta "Desayuno en Tiffanys" y sobre todo, en los relatos que conforman "Música para Camaleones", donde hasta el prólogo es una obra maestra.
En mi opinión, lo genial si breve, dos veces genial, por ejemplo: "Ataudes tallados a mano" supera a la famosa "A Sangre Fría".
Una de las lecciones de Capote es que por ser homosexual, o pese a serlo, creó personajes femeninos encantadores, de los cuales uno se enamora instantáneamente: Holly Golightly  o la Marilyn del cuento "Una hermosa niña".
Otra de sus lecciones magistrales es hasta que punto uno crea ficción, justamente su no ficción, era crear a partir de gente real, una idea que hoy sigue latiendo en las crónicas, en la literatura del yo, en los blogs, etc.
Pero la lección suprema que se me ocurre ahora (seguramente debe haber muchas más) es que se puede terminar muy mal cuando uno hace descripciones despiadadas de gente que conoce, aunque eso de lugar a obras geniales, por ejemplo un libro que está en mis favoritos de todos los tiempos como es "Música para camaleones".
Así fue la parábola del genio que se hizo de abajo, triunfó en Nueva York y el mundo, renovó la literatura y el periodismo, fue amado por la high society y cuando los traicionó a todos por amor a la belleza, a un buen cuento, fue abandonado y defenestrado.
Triste solitario y final: borracho, drogado, murió ignorado por los que antes lo aclamaban.

NADA MAS SERIO QUE LA FRIVOLIDAD

Tengo de contacto en Facebook a una chica que no debe tener mucho más de 20 años. Cuando me hice amigo creía que era francesa, pero también me llamaba la atención que decía vivír en Coronel Suárez. Pensé que tal vez era una estudiante de intercambio, algo muy común en estos pagos.

Al final, después de un tiempo, me doy cuenta que es bien suarense y argentina, una excéntrica frívola y cheta, que se fotografía en lugares top o supuestamente top de Buenos Aires.

Es fina y atractiva, pero lo que más me fascina de ella ese constante y descarado montaje que hace de su vida, posando con las mejores marcas y fotografiándose siempre perfecta.

No descubro nada nuevo sobre ese amor por el artificio tan dandy.

A lo que voy es que supuestamente debería odiarla y despreciarla, pero la adoro y me excita semejante trabajo y onda que le pone para no decir nada. En cambio, las zurditas comprometidas me aburren.

Jamás la vi o si la vi no la recuerdo, aparte de miope soy distraído. Tal vez no la vaya a conocer nunca.

Pero siempre miro a ver en que anda y un par de veces apareció en mis sueños.

LA SUPERIORIDAD DE LA LITERATURA ANGLO AMERICANA Y SU DESTINO TRÁGICO

Leyendo cuentos de Scott Fitzgerald y sobre su vida, me embarga la emoción y las sensaciones contrapuestas. Por un lado, mi amor incondicional a la literatura norteamericana del Siglo XX, una cumbre, un ejemplo a seguir. Por otro, el final trágico de casi todos estos genios: Francis Scott Fitzgerald, Ernest Hemingway, Truman Capote, Jack Kerouac, Hunter Thompson.
Parece que la única manera de zafar del reviente y el destino trágico es aislarse del mundo, retirarse entre cuatro paredes como Salinger y morir en paz.
¿Habrá muerto en paz Jerome David Salinger?

EL MUNDIAL DE MESSI

Los lacanianos tratan de evitar que uno cree sentido: cuando se comienza a suponer, comienzan los problemas. Cuando uno ve signos en todos los hechos y palabras, se enferma.
No obstante, arriesgaré aquí un pálpito que tengo hace un par de días.
Los dos partidos de Argentina fueron horribles, el equipo no aparece, las individualidades tampoco, excepto Messi, que siempre marca la diferencia, aunque sea con 5 minutos de genialidad.
De Argentina se decía que era poderoso adelante y flojo atrás. En los dos partidos jugados fue flojo por todos lados. Pero apareció Leo e hizo dos golazos. Cosa que no había pasado en el anterior Mundial donde fue opacado, consciente o inconscientemente por Maradona.
Tengo todavía muy frescos los recuerdos del Mundial 86 donde nadie creía en la Argentina ni en Maradona y el equipo fue de menos a mas para ser campeón mundial.
Me parece que la historia se va repetir.
Y aunque suene exagerado, te digo que casi prefiero que gane Argentina para que se consagre Messi antes que por salir campeones del mundo. El es un jugador excepcional y se merece como mínimo un Mundial para coronar su excepcional racha de éxitos.
Aparece cuando el equipo lo necesita y el equipo aparecerá cuando el lo necesite.

EL ARTISTA ILUMINADO

Hace rato que me intriga y fascina la figura de Alejandro Jodorowsky. Especie única de artista y místico, ha transitado todas las artes para entender y aplicar el poder curativo de la belleza. Lo sigo mucho en twitter y facebook, pero no había leído nada de el hasta que mi cuñada me acercó "La danza de la realidad", una autobiografía novelada de este iluminado contemporáneo, donde cuenta como llegó a ser quién es y como creó la psicomagia, donde mezcla el delirio artístico con la curación.
Es impactante leer la vida novelesca de este chileno de ascendencia judía que se va cruzando e interactuando con los principales artistas y místicos de Chile y el mundo durante una vida plena de aventuras y revelaciones.
Pero lo que más me llegó de todo es cuando cuenta sus experiencias con los sueños lúcidos, en donde se va encontrando con todas sus personas queridas, vivas o muertas. El afirma que las personas que son recordadas viven en esa dimensión de los sueños y es posible ir a visitarlas luego de limpiarse bien de cualquier tipo de droga legal o ilegal.
Digo que me llegó porque alguna experiencia impactante tuve en tal sentido con mis abuelos maternos, en donde yo escribo un cuento que los recuerda y luego ellos aparecen en mis sueños para agradecerme.
Me gustaría conocerlo a Jodorowsky y charlar con el tantas cosas, como un amigo lejano que tiene todas las respuestas.

DE LA NOSTALGIA POR OVAL

Estrenado este año en el Bafici, acabo de ver en el Emergente, el documental "Conexión Sur" una historia de la música electrónica en Argentina o más precisamente en Buenos Aires. El hombre detrás del film sin duda es Luis Marte, músico experimental, gestor de toda la movida, como por ejemplo los eventos de Fuga, entre otras y diversas actividades profesionales. Si bien es su mujer Dolores la que dirige el documental, la idea y producción es de el y Pablo Reche y podemos adivinar que es su mirada crítica y personal la que decidió quienes aparecen y quienes no. Por lo pronto, habla muy bien de el y de Reche, que teniendo sobrados antecedentes como músicos, hayan decidido no aparecer dando su testimonio.
El film despertó mi nostalgia por tantos lugares perdidos, especialmente en los noventa. Y sobre todo, parece que nos quedó grabado un lugar en especial, digo a todos: público, músicos y periodistas. Hablo de Oval, aquella hermosa casona clásica que estaba en Maipu y Marcelo T. de Alvear. En la película se aclara que el lugar duró solamente un año, el 97, es raro, en mi memoria era mucho mayor el tiempo, tal la intensidad de los recuerdos. Yo trabajaba por allí a la vuelta, en Paraguay y Florida y paraba siempre en el Oval, para tomar algo, ver un show, comer. Era un lugar lleno de gente especial, donde uno se sentía parte de algo nuevo, no solo la música, era un todo.
Allí conocí al mismo Marte que andaba mostrando su primer cassette, producido por Melero, allí vi tocar por primera vez a Audioperú, que desató una fiesta dance inolvidable y también recuerdo las jams que se hacían entre tantos grupos grossos como Klauss, Fantasías Animadas, Resonantes, etc.
Es un acierto más de Marte haber logrado este documental aunque el tema me parece que da para mucho más, son muchos años desde los setenta y muchos subgéneros de la música electrónica, una movida hoy casi invisible, que dejó una huella imborrable en mi corazón.

¡NOBEL DE LITERATURA PARA AIRA YA!

Abriendo la festejada vuelta de Jorge Alvarez como editor, de la mano de la Biblioteca Nacional, César Aira nos presenta estas "Tres historias pringlenses" que en verdad son 4 cuentos, por lo que uno presume que 3 son de Pringles y la última no. O puede ser simplemente un chiste más del pringlense más famoso.
Lo cierto es que, como en toda la profusa producción aireana, 2 cuentos son geniales y los otros dos se pierden un poco en su propio delirio.
En el caso del primero, "La iglesia" me maravilló y engañó a tal extremo que consulté con mis amigos pringlenses si algo de la historia del Padre Tomás y de la Iglesia del pueblo era verdad. Pero no, la máquina narrativa de este genio inexplicable, borra todos los límites entre realidad y ficción, metiéndose un poco en broma, un poco en serio, con el tema del catolicismo, tan caro a los sentimientos de nuestros pueblos bonaerenses. Sublime, epifánica y a la vez terrenal, esa prosa reluciente juega un poco como jugaría un chico con la filosofía y la teología.
La otra joyita es "La gallina", una reversión en clave sociopolítica de la conocida historia de la gallina de los huevos de oro, que esta vez aparece para beneficiar a una humilde familia pringlense.
¿Suena raro? Y si, es Aira, el escritor más extraño e imprevisible que se pueda encontrar en este planeta. Un escritor que hace todo para no ganar el Nobel, pero así y todo hace rato que suena como candidato allá en Suecia.
Que paradoja hermosa sería que le den el premio que le negaron al sufrido Borges a este hedonista de la imaginación, este irresponsable geniecillo travieso.
Y será justicia.