QUE VUELVA LA DERECHA

Verguenza ajena me da ver a la señora presidenta de mi país toreando estúpidamente a EE.UU e Inglaterra y haciendo buenas migas con Rusia, China, Venezuela e Iran.
Esa onda tan nacional y popular de llamar imperialistas y piratas a las democracias más avanzadas del planeta, que mal o bien, con virtudes y defectos, representan el espejo donde deberíamos mirarnos.
Y en cambios sostener alianzas con países salvajes,dictaduras más o menos encubiertas, que representan lo más oscuro de la historia del mundo.
Como en una especie de rebeldía adolescente tardía, la señora bardea a Obama y a los ingleses, que si fueran realmente tan jodidos, podrían borrarnos del mapa de un plumazo, y consigue que nos pongan en la lista de los indeseables a nivel global.
Si esto es ser de izquierda, entonces que vuelva la derecha.
Obviamente ya no creo en esas categorías tan arbitrarias: un gobierno que se llama de izquierda y transa entregando todos los recursos naturales para su explotación indiscriminada, mientras que por otro lado ignora a los indígenas que estaban antes que nosotros en esta tierra, por nombrar solo dos contradicciones que se escapan del relato.
Y luego llaman derecha a Macri, que tuvo como mínimo un par de medidas super progresistas en la Ciudad de Buenos Aires, como son las bicisendas y el Metrobus, todo pensado para que el ciudadano de a pie viaje mejor.
Ni que hablar de la economía recesiva que le dejan al próximo gobierno como una bombita de tiempo alegre y colorida.
Si esto es la izquierda y Macri es la derecha, entonces lo voy a votar a Macri y espero que vuelvan las relaciones carnales con Estados Unidos de Norteamérica, la tierra de la libertad y la prosperidad.

SOCIALISMO Y HEDONISMO

La Socialista Villa Club Funk Band es una agrupación oriunda de Hurlingham que cuenta entre sus filas con la suarense Clara Aguirre.
Hace años que los sigo, los descubrí en un recital de hace 4 o 5 años en Isidoro Espacio de Arte, luego los fui a ver en Capital y Hurlingham. Este fin de semana volvieron a Isidoro y anoche tocaron en Pueblo Santa María como teloneros de Non Palidece.
Es raro que a las nuevas generaciones les guste el funk, una música sutil, abrasadora y abrazadora, que carece de la contundencia del rock and pop y que se emparenta más con la belleza del jazz.
Ellos tienen la idea fija del funk.
Primero lo hicieron con covers de los clásicos del género y poco a poco fueron creando un repertorio propio y animándose a crecer.
Son 9 que suenan como si tocaran 20, tan ajustados y consustanciados con la idea primitiva del baile sensual. Hay un espíritu, una innegable militancia socialista, ninguno es estrella, la estrella es la música que aman.
Suenan sus mantras sexuales y espaciales, se detienen en un detalle y se bambolean al ritmo de esa magia que hace mover los piecitos.
Ahora se viene su primer disco con temas propios.
Yo los vi primero, para variar, y te aseguro que este año explotan, cual supernova que expande sus restos luminosos y enérgeticos por toda la galaxia.

LA TARDE EN QUE EL MAGO CAPRIA DESAFIÓ AL DESTINO

                    Para Tritri, que me hizo hincha de Racing.

El miércoles 25 de marzo de 2015, mientras viajaba desde Buenos Aires a Coronel Suárez, comencé a chatear por whatsapp con mis hermanos Toto y Cabeza. Enseguida salió el tema del 112 aniversario de la gloriosa Academia Racing Club y Cabeza nos preguntó cual era el mejor gol que recordábamos haber visto como racinguistas.

Ni lo pensé, me remonté enseguida al 3 de diciembre de 1995, casi veinte años atrás. Y aparte de recordar los 6 goles académicos, recordé algo más que había olvidado, un detalle que me llevó a escribir esto que están leyendo. Ese fue el mejor partido que recuerdo del Mago Capria, hizo 3 golazos, pero lo que más me llamó la atención fue el gol que no hizo.

Pasó a explicarme:se veía que ese domingo iba a ser algo especial, estaba soleado, hermoso y era el debut como técnico de Miguelito Brindisi en la Acade mientras que los bosteros peleaban la punta y a la vez elegían nuevo presidente.

Nos juntamos en el departamento del centro de Avellaneda que compartíamos con Toto y se sumaron los suarenses Largo y Carlitos. Fuimos caminando hasta la sede de Racing, sobre Mitre y ahí mismo nos pasó a buscar un micro de la filial La Plata, donde venían los hermanos Hall, también suarenses y obviamente académicos.El micro apareció a la hora convenida, repleto de hinchas y cánticos, entonces cruzamos el Riachuelo en busca de la Bombonera. Jamás se volvería a repetir esa alquimia de gente y sensaciones, a muchos no los volví a ver. Pero esa tarde tenía algo especial en el aire. Estaba destinada a ser eterna.

Cuando llegamos a una Bombonera repleta de hinchas de Racing y Boca, escuchamos por los altoparlantes que Mauricio Macri había ganado las elecciones del club local. Era el comienzo de una etapa muy ganadora de Boca, pero antes de la gloria tenían que comerse una humillación de locales, con Maradona, Manteca Martinez, el Mono Navarro Montoya y otras leyendas dentro de la cancha.

Comienza el partido y a los pocos minutos el Mago captura un rebote y la pone al ángulo como solo él sabía. Golazo.

Sigue el partido, a los pocos minutos el Mago le pone un pase magistral al Chelo Delgado que se la picó por arriba al Mono Navarro Montoya. Dos a cero.

Y al ratito nomás, el Piojo López se filtra entre sus dos marcadores y hace un gol rarísimo, imposible, como todos los de él (el piojo siempre erró los goles más fáciles y embocó los más difíciles).Iban trece minutos del primer tiempo y Racing ganaba 3 a 0. No entendíamos nada, nadie entendía nada. Euforia, locura.

Me acuerdo que muchos racinguistas de la tribuna lo puteaban a Maradona, lo forreaban diciendo:

- Ah pero que jugador distinto, es de otro planeta-. El Diegote ya estaba en el final de su carrera, pero su orgullo lo llevó a empujar para adelante y nos acorralaron contra nuestro arco. Ya no corría como antes el gordo, pero ponía unos pases gol letales, desde cualquier sector de la cancha. Para colmo, el picapiedras de Zanetti (no el Pupi, el hermano) se hizo echar al pedo ahí nomás. Me acuerdo la genialidad de uno de nuestra tribuna que le gritó: - Ni un gen heredaste de tu hermano Zanetti, ni un gen!!! La carcajada general no podía ocultar nuestros nervios y si bien el Nacho González se atajaba todo, no pudo evitar el 3 a 1 ni el 3 a 2. Por suerte, antes de que terminara el primer tiempo, el Sheriff Castrilli tuvo un gesto salomónico y echó al picapiedras de Giunta. Ahora eran diez contra diez y terminó el primer tiempo.

Arranca el segundo tiempo y a los pocos minutos la agarra el Mago de afuera del área, nadie lo marca y le pega uno de esos zurdazos demoledores, un latigazo con su marca de fábrica que se mete en el rincón izquierdo del arco de Navarro Montoya: 4 a 2.

Entra De Vicente en reemplazo del Chelo Delgado y a los pocos minutos le toca participar en una jugada magistral, se la lleva encarando al área, se la toca al Piojo que le devuelve un taco hermoso, centro de De Vicente, golazo de palomita del Mago Capria. Y ahí gritamos todos hasta quedarnos disfónicos. 5 a 2.

Otra vez Boca nos arrinconó y otra vez el Nacho González sacó varias pelotas de gol, pero en los contraataques Racing también erraba goles. Pase de la mitad de la cancha de Diego a Manteca Martinez y 5 a 3. Cuando el partido ya se terminaba el Piojo lo ve adelantado al Mono y le hace otro de esos golazos extrañisimos. 6 a 3. Ya sin fuerzas, ya sin voz, gritábamos como podíamos, citando una famosa canción: - Siete, que te parece, siete, que te parece!!!

Y ahora viene la jugada de la que quiero hablar: se escapa el Mago por derecha, tira el centro hacia atrás para el Piojo que le pega y el Mono alcanza a desviar, la pelota entonces le queda al Mago que solo tiene que empujarla y es 7 a 3!!! Pero el Mago no la empuja, deja que el defensor de Boca le tape el arco, engancha hacia afuera y enfrenta al Mono que lúcidamente le tapa el gol. Inmediatamente se ve que Navarro Montoya le dice algo al oído a Capria. Se habló mucho después de esa jugada, hasta Maradona opinó que Capria no tenía códigos y que lo había querido sobrar a Navarro Montoya. Cuando le preguntaron al Mago, el simplemente acotó que había dudado de hacer el gol porque pensaba que estaba en posición adelantada.

Después Boca hizo el cuarto gol y el partido terminó 6 a 4 a favor de Racing.

Pero volvamos al gol que no fue.

Diga lo que diga el Mago, yo se que lo hizo a propósito, los quiso gambetear al defensor y al arquero y si le salía ese gol ya era como el summun de la dinámica de lo impensado. Es verdad, tal vez no tuvo códigos, tal vez esas cosas no se hacen en el fútbol profesional, pero yo me acuerdo que en el potrero esas cosas si se hacían. Y más si ibas ganando 6 a 3. Sobrar la situación, hacer una de más, era un pecado no tan grave cuando yo era chico y jugábamos a la pelota en la placita enfrente de casa. Es más, diría que era la sal misma del fútbol. Pero también pienso que en esa jugada el Mago desafió al destino, se burló de los dioses y estos lo castigaron. Podemos especular que si el gol efectivamente se concretaba, a Capria se le iban a dar todas en su carrera, iba a salir campeón con Racing y luego iba a ser el 10 de la selección y a salir campeón del mundo.

Pero lo cierto es que la picardía le falló y el ya nunca volvió a ser el Mago de ese partido y en su carrera solo volvió a mostrar chispazos de lo que fue ese domingo en la Bombonera.

Quien sabe con certeza qué es lo correcto y como se debe actuar en un segundo, quien puede juzgar al Mago por su exceso de belleza, por su temeridad. Yo no.

Yo te evoco, Mago querido, en la tarde inolvidable en que opacaste al más grande de la historia, en que hiciste todo perfecto, incluso ese error fantástico, que hubiera sido el gol de tu vida.

LA EDAD DEL ROCK

Dentro de poco voy a cumplir 43 años. Tengo un zumbido permanente en el oído izquierdo y un poco de pérdida de audición en ambos oídos. Tal vez haya sido porque trabajé 10 años en call centers. O tal vez porque no le presté nunca atención a esos carteles en tantos bares y antros donde circulé y que advertían: el volumen de la música de este lugar puede provocarle lesiones permanentes en el oído.
Hace ya más de veinte años que caí en Capital con la excusa de realizar mis estudios universitarios pero más que nada con la intención de vivir el sexo, drogas y rocanrol. La experiencia rock de vivir solo en la gran ciudad, la ciudad soñada.
Para esa época, principios de los noventa, coincidí generacionalmente con un movimiento que se llamó Nuevo Rock Argentino y me hice fan especialmente de Babasónicos. De Los Brujos compré sus tres discos pero, extrañamente, nunca los fui a ver en vivo. Digo extrañamente porque cuenta la leyenda que lo más fascinante de ellos era su show, plagado de una energía salvaje y de una puesta casi teatral.
Había algo ahí que fascinaba a la vez que provocaba rechazo: el rock mismo podríamos decir. Esa mixtura imposible de describir entre punk, hardcore, hard rock, heavy metal etc. Y esas letras plagadas de referencias televisivas y de ciencia ficción. Era una energía fuera de lo común que se resistía a ser catalogada. Era la experiencia rock en su estado puro.
Después del tercer disco, se separaron. Pero quedó la leyenda para siempre. Todos probaron en otros grupos, de inventarse otras vidas, como uno, como cualquiera. Pero, como tantos otros, hace poco volvieron. Y anoche fui a verlos.
Groove estaba lleno de un amplio espectro de público: mujeres y hombres de entre veinte y cincuenta años. Claro, muchos veteranos noventosos y las nuevas generaciones que escucharon la leyenda y fueron dispuestos a hacer pogo en un fin de semana salvaje.
El show se hizo esperar pero fue impecable: vestuario, video, luces y sonido perfectos. Una puesta en escena multimedia elegante y sofisticada. Arrancaron con temas nuevos, nada mal, pero ahora son señores de cuarenta y pico que componen canciones más convencionales. Algo se perdió en el camino. Eso que es inasible: el espíritu, la experiencia rock. Como todo en la vida, como el amor y el sexo.
Pero cuando volvieron a tocar sus clásicos ardimos todos como la primera vez. Ya no son esos jóvenes delirantes, ahora actúan lo salvaje, es una típica operación pop, ya no es el rock como contracultura, ahora es una performance de aquella experiencia que te hizo feliz. Como todo en la vida. Ahora los cuarentones dosificamos energías y citamos aquella energía desbordada de la juventud que nos hizo tan felices o quien sabe, que tal vez la leyenda cuenta que nos hizo tan felices.
Es eso: la gran farsa del rock. La eterna muerte y resurrección del rock.
Y en definitiva: es solo rocanrol, pero me gusta.

CURROS DE LA CULTURA

La sala Leopoldo Lugones es una entrañable cita de los cinéfilos porteños. Ubicada en el décimo piso del Centro Cultural San Martín, albergó siempre ciclos sobre las más hermosas y secretas filmografías del mundo.Con la excusa de repararla y mejorarla, el gobierno de Macri la tuvo cerrada 15 meses (!). Abrió esta semana que pasó, pero hoy fui y se suspendieron las funciones por problemas no del todo claros.
El Cine Gaumont también es una entrañable sala, dedicada a difundir exclusivamente el cine de producción nacional. Que aparte cobra el ridículo precio de 8 pesos la entrada.
Ayer fui y también suspendieron las funciones por problemas no del todo claros. En este caso la responsabilidad recae sobre el gobierno nacional.
El kirchnerismo y el macrismo muestran los mismos defectos.
Millonarias y no del todo necesarias reformas, donde uno puede especular que más de uno muerde su cometa, todo supuestamente en pos de un mejor lugar para los cinéfilos.
Después lo inauguran para la foto y al final las cosas no funcionan.
Cobrame 20 o 25 pesos, igual es barato, pero que las salas funcionen como deben.
¿Es mucho pedir?

LA FELICIDAD DE SER UN FREAK

Es mucha la gente que me habló de Martin Piroyansky en los últimos tiempos y son muy graciosas tanto las anécdotas artísticas como las personales del chaval. Pero me resistía un poco a considerarlo un genio tal vez porque el triunfó ahí en donde yo fracasé: en ser un freak. Tan freak y tan popular.
Así que no fui con muchas expectativas a ver Voley, película que lo tiene como protagonista, guionista y director. Que pretencioso, me decía, está bien que protagonizó alguna obra maestra como La araña vampiro, pero cargarse todas las responsabilidades al hombro, que ego chabón...
Y tengo que decir que me reí a carcajadas durante toda la película como hacía años que no me reía. Porque eso es lo que transmite Voley: la felicidad de ser un freak, la felicidad del amor y el deseo, la alegría sin culpas del sexo, drogas y rock and pop.
Pero aparte cada detalle, cada idea visual, cada diálogo, cada plano es perfecto. Todo está en los detalles, en los maravillosos detalles.
No es como se dijo por ahí una película generacional, para nada: es una obra maestra atemporal, hecha para ser clásico hoy y siempre. Todo está en su lugar, no tiene un fotograma de más. El casting es perfecto pero ahí el tipo demuestra su talento descomunal, en lugar de ponerlo de sex symbol al Chino Darín y a la rubia perfecta, se pone el al frente junto con Violeta Urtizberea, ambos sexy freaks y geniales intérpretes.
Y para cerrar no cae en la boludez del final feliz. Esta joya se merecía terminar como termina. Con una sonrisa amarga y un llanto contenido a medias después de tanta felicidad.

¿QUE ES BIRDMAN?

Anoche me sentía totalmente abrumado por mi propia estupidez y en esos casos suelo meterme en el cine para olvidarme de mi mismo un rato. Pero no se me ocurrrió mejor idea que ir a ver la premiada "Birdman".
Ya todos sabemos el cuentito: el director es el mexicano de "Amores Perros" y los guionistas son argentinos. Y ganaron el Oscar a mejor película y mejor guión entre otras cosas.
No se si estaba preparado para lo que vino a continuación, pero fue una proyección de mis propios pensamientos y sentimientos.
Toda la mierda humana y los egos deformes de los artistas, las traiciones, la hipocresía a flor de piel.
Pero también, de a ratos, un misterioso vuelo poético como los viajecitos alucinados del protagonista (inmenso Michael Keaton).
También esa pretensión tan argentina de decirlo todo sobre el mundo de los artistas y ese cinismo tan siglo XXI. Y la histeria visual del director que no puede dejar de mover la cámara desde su primera película y pretende que eso es una marca de autor.
En definitiva: ¿que es Birdman, una película de autor sobre Holywood o pura basura engañosa disfrazada de inteligencia?
Todavía no lo tengo muy claro. De a ratos es sublime, de a ratos muy burda.
Lo cierto es que lo increíble se volvió realidad: un grupete de latinos le marca la cancha a Hollywood, se les caga de risa y encima ellos los premian como la mejor película del año. Y sus mejores actores se interpretan y se ríen de si mismos con guión del nieto de Armando Bo.
Raro todo, muy raro, pero también muy real.

MUCHO MÁS QUE UN BESTSELLER

Mi psicoanalista siempre me hablaba embelesado de la trilogía Millenium y de su heroína, Lisbeth Salander. Yo desconfiaba de los gustos literarios de mi psicoanalista.
Mea culpa, en algunos aspectos lo sobrevaloré y en otros no lo valoré lo suficiente.
Había visto una película basada en el primer libro, la norteamericana, dirigida por David Fincher, bastante buena. Pero igual seguía desconfiando del supuesto talento de Stieg Larsson.
Finalmente, me animé a encarar el primer libro y tengo que admitir que estoy poco menos que fascinado.
El libro tiene mil vericuetos más que la película y está muy bien escrito. Tampoco es Joyce, pero la prosa es elegante y atractiva, lejísimo de la insipidez de lo que se entiende por un best seller.
Larsson pinta su aldea, Suecia y con ella el mundo, las miserias y grandezas de un policial negro que pasan en cualquier parte del mundo. Subyugante y querible.
Luego está la mala suerte que tiene el tipo: entrega la trilogía al editor, se muere y cuando los libros se editan, son éxito mundial.
Cosas que pasan.

¡ ES EL SALMÓN, ESTÚPIDO!

Desde que recuerdo, amigos y amigas me hablan de lo importante que es una alimentación sana.

Nunca les di bola.

Desde los veintipico que comencé a engordar, nunca me importó la panza y el aspecto físico, me parecía que un escritor, un intelectual, debía ser así. Que lo importante es lo de adentro.

Todo el tiempo tenía delante de los ojos la clave secreta, pero no la podía ver. 

Hasta hoy.

Cuantas veces leí en los textos de budismo zen la frase: pensamos con el estómago. Seguramente lo tomaba como una curiosidad, una excentricidad más de los sabios budistas.

Pero hoy, me hizo clic un detalle insospechado, Andrés Calamaro tuiteó: "Muchos problemas psíquicos vienen del estómago".

Ahí me cayeron todas las fichas juntas, me puse a googlear el tema y todo cerró.

No hay que comer sano solo para verse bien o para ser zen. El estómago está directamente relacionado con la cabeza. Muchos desequilibrios mentales vienen de una alimentación deficiente.

Tampoco es que me pienso volver vegano de la noche a la mañana, pero hay muchas opciones intermedias, como una dieta mediterránea, por ejemplo.

Y todo gracias al Salmón!!!!!

YOGA

En el largo derrotero de mis 42 años de vida, siempre busqué el equilibrio físico, mental y emocional.
Empecé en la adolescencia con el control mental (¡¡¡los 80!!!), luego descubrí el budismo con su zazen, sus mantras, sutras, etc. También practiqué tai chi, pero donde más cómodo me siento y adonde siempre vuelvo es al yoga.
Suerte de gimnasia sutil combinada con meditación, es accesible a todas las edades y físicos y te trae beneficios de todo tipo en el corto plazo, a la inversa del zazen que aporta más dolor que otra cosa.
No hace tanto, leyendo al genial Osho, recomienda yoga y cualquier tipo de meditación, de hecho, afirma que: caminar, correr, incluso bailar, son formas de meditación.
Pero volviendo al yoga ( pronúnciese ioga) el cuerpo se estira y el espíritu se calma.
Y descubrir que lo más simple es lo más complejo, tiene que ver también con una visión holística de la realidad.
Recomiendo absolutamente su práctica, en cada barrio hay un maestro o maestra, de las mil y una variables que tiene esta hermosa disciplina nacida en la patria espiritual del mundo: la India.

VIVO

Estuve leyendo el libro "Cerati en primera persona" y las sensaciones son paradójicas: por un lado, es un placer leer la palabra en crudo del más grande, sus pensamientos más íntimos y desconocidos. Por otro lado, me parece que no está a su altura, se necesita de un escritor talentoso que le haga honor y encuadre sus ideas e hitos de su carrera. Para colmo, el libro no abarca toda su discografía, solo es de 1992 en adelante.
En fin, pero no es esto de lo que quiero hablar.
Cuando Gus comenta su disco solista más flojo "Siempre es hoy", afirma que el tema "Vivo" es uno de los mejores de su carrera y que le salió de un tirón.
No recordaba ese tema como algo interesante, pero lo volví a escuchar. Es bastante cursi.
La idea, ya presente en el genial y zen título de "Siempre es hoy" es transmitir la sublime emoción que nos embarga a todos cuando de pronto tomamos conciencia de lo que es estar vivo, del milagro de la creación y de la fugacidad del tiempo.
Que tema, por Dios. Para mí que es el más importante y el más difícil de todos. Aún más que el del amor.
Acá patinan hasta los más grandes, como Cerati o Borges.
El viejo y nunca bien ponderado tema de la tautologia.
Es mucho más emocionante leer lo que declaran los grandes artistas sobre la vida, que disfrutar de una canción o un cuento que intenta ilustrar ese sentir.
Como que le queda grande al arte ese tema espiritual, filosófico, fundamental, misterioso, inasible.
Y si patinan ellos, como no voy patinar yo: este blog se llama MiraventZen porque siempre me fascinó ese chispazo de conciencia elevada que representa el zen. Pero obviamente uno se queda en palabras lindas y nunca logra aprehender el temita este de la existencia humana.
Es una experiencia común a todos: el satori, la epifanía, el despertar. Un día sin previo aviso iluminarse y decir: que loco, estoy vivo,¿que significa todo esto?¿que es la vida?¿que es la muerte?
Entonces, los músicos escriben canciones, los escritores escriben libros y los bloggers hacemos un post que no puede más que reflejar una torpe emoción inexplicable.

CHEEVER

Releyendo los cuentos completos de John Cheever, pasados esos años de furor donde Rodrigo Fresán pretendía ponerlo por encima de todos, me parece muy bueno pero muy monotemático. Como que toca siempre la misma cuerda (Cheever, a Fresán hace décadas que no lo leo).
Para mi está un escalón abajo de los grandes: de Hemingway, de Scott Fitzgerald, de Salinger, de Capote.
También diría que es el más argentino de los escritores norteamericanos, en el sentido que describe con minuciosidad la decadencia de la clase media/media alta.
La imagen de todos borrachos de martini al borde de una pileta mientras la vida se les va a la mierda, ya es un ícono muy gastado pero rendidor. La cumbre de esto, sin duda, es el cuento "El nadador".
Pero es una clase media muy diferente a la Argentina, ahi nomás vemos que en los 50 la clase media argentina no tenía pileta de natación, ni se lo pasaba viajando.
Semejanzas y diferencias.
También un tipo que vivía y le daba de comer a su familia publicando los cuentos en una revista no es muy argentino que digamos.
Pero si el rollo cristiano y sus conflictos sexuales y la culpa.
Lo más parecido que tenemos acá es a Sábato. O un Abelardo Castillo degeneradito sería. Por ahí va.

AJO Y AGUA

Es muy probable que la muerte de Nisman haya sido una conspiración en contra del Gobierno. Un golpe blando como ellos lo llaman. Que alguien obligó a Nisman a presentar una denuncia sin fundamentos sólidos y luego lo asesinó para que pareciera que fue el Gobierno.

De cualquier manera, no tengo fundamentos sólidos para creer cual o tal versión. Lo que si queda claro es que el Gobierno era el responsable de mantener con vida a Nisman y falló.

También es verdad que muchos enemigos y traidores van a estar alentando la marcha de mañana.

Pero son las leyes del juego, ¿recuerdan? 

La democracia.Hay 3 poderes y deberían ser independientes.

El Gobierno le intentó tocar el culo al Poder Judicial y ahora el Poder Judicial le toca el culo al Gobierno.

El Gobierno generó un clima de violencia verbal y escraches y ahora le vuelve karmáticamente.

Igual creo que fue genial que se hayan tensando tanto los límites en estos años,el país sobrevivió y salió fortalecido.Pese a todo, el sistema funciona.

Creo que lo que viene es un gobierno conservador y aburrido.Vamos a extrañar las cadenas insoportables de Cristina.

Y en cuanto a la marcha de mañana y a la imputación: a joderse y aguantarse.

EL CULTO AL RESENTIMIENTO

En 2003 yo estaba varado en Suárez como ahora, sin trabajo y sin perspectivas, como ahora. Escribí varios artículos para el periódico "Nuevo Día" (que nunca me pagaron). La idea era mostrar lo que escribía para ver si me contrataban. No lo hicieron.
Me despedí con una especie de ensayo que publicó Jorge Piaggio en el Suplemento Cultural que el dirigía: Utopía. El ensayito se llamaba: "Elogio del resentimiento".
Ahí vi el futuro y pronostiqué que el resentimiento se venía acumulando desde hacía rato y que un día iba a estallar como una especie de fiesta del odio. Fue como un delirio que luego se cumplió con el Kirchnerismo.
En 2009 reaparecí en Suárez dirigiendo un periódico K. Era la venganza perfecta: contra Nuevo Día, contra Clarín (que tampoco me dio trabajo), contra el campo y la Iglesia Católica a los que siempre desprecié. Los planetas se habían alineado y todos mis enemigos estaban en la vereda opuesta a Néstor Kirchner, por eso me fanaticé con el.
Porque Néstor fue el profeta del resentimiento, que exacerbó nuestros deseos de venganza hábilmente, con una mística revolucionaria y luego murió en su ley: le estalló el corazón de tanto odio.
Luego Cristina, que de boluda no tiene un pelo, cambió el eje completamente cuando Bergoglio es elegido Papa, el Papa Peronista.
Los ex enemigos se aliaron y ahora los K empezaron a hablar de amor. Ahora son el culto al amor, la religión del amor. Como el Catolicismo.
Quedará para la Historia, cuando pasen los años, saber que tanto de malo y de bueno generó tanto odio, tanto resentimiento.Todavía es muy pronto para emitir verdades absolutas.

EL INFIERNO ESTA ENCANTADOR

Mi ciudad natal, la ciudad donde viví gran parte de mi vida, se llama Coronel Suárez, queda al sudoeste de la Provincia de Buenos Aires y es hermosa. Pocas veces vi lugares tan bellos y limpitos.
Pueblo grande, infierno chico, con sus chismes, con sus leyendas urbanas.
Hay quienes dicen que hay demasiados casos de cáncer en la ciudad. Que nos están envenenando. Casi nadie toma el agua de la canilla, aunque oficialmente es apta para consumo.
Hay muchos suicidios por año, pero los medios no lo reflejan, porque existe una prohibición judicial al respecto, se supone que si se informa de suicidios eso genera más suicidios en cadena.
La fábrica Smurfit vuelca sus residuos en el mismo arroyo que nos bañamos, pero no hay quejas al respecto.
Lo que si se comenta mucho es sobre los pesticidas que se utilizan en esta zona, eminentemente agrícolo-ganadera. Hay quienes dicen que esos venenos dañan a los seres humanos tanto como a las plagas. Hay quienes dicen que no. Hay quienes dicen que la ciudad está llena de depósitos ilegales de estos venenos.
Otros también dicen que los esparcen por todos lados, no solo en el campo: también en los terrenos del ferrocarril, en la senda de la salud, etc.
Hace un tiempo el Director de Medio Ambiente de la ciudad presentó un alarmante informe sobre como se fumiga sobre las Escuelas Rurales. Fue despedido de su cargo. Dijeron que su informe era puro humo.
Alguien está mintiendo. Las dos posturas no pueden ser verdaderas.
No emito opinión porque no conozco el tema a fondo.
Simplemente reflejo lo que pasa.

EL AJEDREZ SUARENSE Y LOS VENDEDORES DE HUMO

Hace más de 30 años que voy al Círculo de Ajedrez Coronel Suárez, una institución milagrosa con un hermoso local céntrico propio, de mucho valor por cierto (ya volveré sobre esto).
Algo conozco de su historia y de las viscisitudes por las cuales pasó. Son muchas y exceden claramente el motivo de esta nota.
Después de muchos años de inactividad, en las dos ultimas comisiones directivas participé tratando de ayudar a levantar al Círculo. No lo logramos. No estuvimos a la altura de las circunstancias, ni mucho menos a la altura de nuestros geniales precursores. Somos 4 gatos locos y nunca nos pudimos poner de acuerdo en nada.
Pero también existieron factores externos que conspiraron para que fracasáramos. Hablo de la movida que desde hace muchos años organiza la Secretaría de Deportes Municipal, que creó su propia Escuela de Ajedrez compitiendo directamente con el Círculo y con muchos más recursos obviamente. Así fueron agarrando a los pibes desde las clases en las escuelas primarias y llevándoselos, alejándolos del Círculo.
El que está a cargo de todo es Pablo Amoroso, un porteño que cayó de paracaidista hace algunos años en Suárez, que apenas sabe mover las piezas, pero vio el filón y se puso a dar clases, como si yo me pongo a dar clases de padel. No sabrá mucho de ajedrez pero de vender humo y de relaciones públicas sabe mucho. A el lo pusimos hace unos años de Presidente del Círculo, hizo y deshizo a gusto y se fue debiendo quedarse. Luego, un día volvió para ofrecerle un trato al Círculo, para que el Municipio se apropiara del edificio y lo explotara por 20 años.
Ahí está la madre del borrego: siempre se quisieron quedar con la propiedad y lo van a lograr tarde o temprano. Más hoy en día que todos renunciamos a la última comisión directiva y el Círculo está a la deriva, descabezado.Lo sigue abriendo el conserje a la noche, pero no se entiende en representación de quien.
Les salió perfecta la jugada populista/mafiosa.
Para cerrar el chiste, me ofrecieron trabajar como profesor de ajedrez en la Escuela Municipal, o sea a las órdenes de Amoroso, por el pancho y la coca. Obviamente dije que no.
Todo el prestigio de la Escuela Municipal se basa en los éxitos de Juampi Amoroso, el hijo de Pablo, un buen pibe que juega mas o menos bien. Como pasó en su época con Jorge Paz o conmigo mismo,  Juampi logra buenos triunfos a nivel zonal pero no se mide en los torneos nacionales o provinciales individuales. En las buenas épocas, Paz y luego yo jugábamos esos torneos compitiendo con los mejores del país y la provincia y mal no nos iba, siempre estábamos entre los diez primeros.
Pero en este caso el vende humo de Amoroso padre no manda a su hijo a los torneos individuales. En cambio, consigue colocarlo en el equipo de la Provincia de Buenos Aires, donde va de suplente, y luego cuando el equipo gana el torneo argentino, dicen que Juampi salió campeón argentino.
Kirchnerismo puro.

LUZ Y FUERZA

Pasar el verano en Coronel Suárez siempre es agradable gracias a la generosidad de Carlitos Natacha Anastasi, que nos invita a todos sus amigotes al Polideportivo del gremio de Luz y Fuerza, un lugar hermoso y agreste, con pileta, canchas de fútbol, de padel, de voley, de bochas y demás.
Allí también tenemos el asado mensual con toda la barra de amigos y conocidos y en los días comunes mateamos, charlamos y jugamos interminables matches de padel, siendo la dupla Anastasi-Miravent la campeona invencible de la institución.
Algunos paracaidistas aparecen, otros extraños desaparecen, pero a nadie se le ha negado la oportunidad de integrarse a esta cofradía bohemia.
La próxima cita oficial es el sábado 28 con asado para despedir la temporada veraniega.
Aquí la Luz y la Fuerza siempre nos acompañan.

LAS MIL Y UNA NOCHES POSTA

No esa telenovela horrible que pasan en Canal 13, hablo del libro capital de la Humanidad.
Suerte de palimpsesto donde miles de hombres y mujeres fueron escribiendo y reescribiendo sus historias y mucho/as mas narrándolas también las modificaron, agregaron historias, quitaron otras.
Es el triunfo de la memoria popular y colectiva por sobre la idea del genio atormentado y solitario en su torre de marfil.
Es la sabiduría, el erotismo y el sentido del humor que vino de muchos países del misterioso Oriente, que se remonta a los asirios y caldeos llegando hasta la civilización occidental.
Aparte de las mejores historias tiene el mejor comienzo posible: un Rey descubre que su esposa lo engaña con un esclavo negro, entonces decide matarla y tomar todos los días como esposa una virgen, desvirgarla y matarla para así no ser más cornudo.
Hasta que aparece la bella y pura Schezarade que le cuenta mil y una historias durante todas las noches al Rey, historias concatenadas, donde termina una comienza otra, y así logra entretenerlo y al final convencerlo de que no la mate.
Conviven también todo tipo de escrituras en cuanto a estilos, de las más sencillas y elementales a las más abigarradas y barrocas.
Había olvidado el placer de leerlas y las volví a encontrar en la centenaria y entrañable Biblioteca Sarmiento.

BUKOWSKI, UN POETA DE PUTA MADRE

Charles Bukowski es uno de esos personajes que superan ampliamente su obra.
Cartero, vago, borrachin, vagabundo, se hizo famoso y rico con la literatura pero no cambió en nada hasta su muerte.
Muchos reivindican su obra en prosa y hasta lo han llamado "el ultimo beatnik". Ahí me parece que se les fue la mano, el bueno de Kerouac se enojaría mucho si lo compararan con un tipo de prosa tan prosaica.
Tengo para mí que sus novelas, cuentos y crónicas no van a perdurar. Son excesivamente simples, burdas, asquerosas.
Pero, he aquí el milagro, cuando Charlie hace lo mismo en poesía, lo que antes redundaba y era insoportable, mágicamente se vuelve epifánico.
La sordidez de la vida se ilumina y nos ilumina en la poesía de Bukowski.
Lo digo yo, que de poeta tengo poco y nada, pero también me lo ha confirmado un poeta premio nacional.
Incluso su poesía sobrevive a las traducciones hispanas que lo blanquean bastante, pero no pueden ocultar el don de puta madre que tenía este borrachin degenerado y genial.

RADIOGRAFIA DE LA ARGENTINA ASESINA

Anoche no paré hasta terminar el libro "El puñal" de Jorge Fernández Díaz, un magistral policial negro, situado en la Argentina de la narcopolítica y la corrupción donde un antihéroe ex combatiente de Malvinas y actual todo servicio de inteligencia, al que se conoce como Remil, recorre el cielo y el infierno argentino y luego europeo.
Quedé conmocionado por el libro, sin poder conciliar el sueño y como a las 3 me levanté y me conecté a la red. Y ahí me encontré con "el suicidio" de Nisman: la realidad supera a la ficción.
Pero volvamos a Jorge Fernández Díaz. Periodista y escritor de pluma refinada y sibarita, que tampoco le esquiva a los policiales y las historias de sexo y amor.
Existen en este momento muchos escritores abordando estos caminos, de  ficcionalizar la realidad argentina. He leído con placer a Sergio Olguin, a Guillermo Sacommano y hasta a Florencia Etcheves.
Pero lo de Fernández Díaz supera todo. No solo por su prosa ágil y juguetona, sino por la cantidad privilegiada de información que maneja sobre distintos mundos: del más refinado a la villa miseria. Y la droga como eje que mueve al mundo.
No hay que ser muy avispado para darse cuenta que nadie puede inventar tantos personajes y hechos delictivos, que muchos hechos son reales, aunque sutilmente camuflados.

Es todo un triunfo de Fernández Díaz que me haya atrapado su libro por más de 400 páginas. Para mi la genialidad suele venir en el envase chico de la nouvelle, es difícil mantener la calidad, la intensidad y la atención del lector a lo largo de tantas páginas. Pero lo logra.
Y le perdono si querés ciertos divagues del verosímil, como que un marginal como Remil sepa tanto sobre arte, moda y política. Ahí la voz del personaje se cruza con la del escritor y confunde un poco, pero es tal el frenesí de lo que está contando, que importan poco esos detalles.

En algún momento uno también duda de las cosas terribles y asombrosas que pasan todo el tiempo en la novela, de la impunidad con la que se mueven los tipos de inteligencia y los políticos. Me decía: es el vuelo, el delirio del escritor.
Pero volvemos a la muerte de Nisman y no, se quedó corto Fernández Díaz, ni siquiera en su tremenda novela pasa algo tan atroz.

COCA

Ayer te moriste Coquita querida, sola, lejos de tus seres queridos, internada en un puto geriátrico y hoy no puedo con esta pena y esta verguenza.

Fuiste siempre la más amada de la amada Mar del Plata, la razón que nos hacía felices a todos cuando íbamos a tu casa en verano o invierno. Eras la tía solterona y solícita, que vivió al servicio de los demás. No merecías esos últimos años oscuros y solitarios. Dios sabe que no los merecías.

Hace pocos días estuvimos allá y nadie se animó a ir a visitarte, hasta pasamos por la puerta y no nos acordamos de vos. Porque nos partía el corazón verte así, destruida, sin poder ni hablar, pero claro, era seguramente cuando más nos necesitabas.

Fui tan feliz en mi infancia, en mi adolescencia, en mi juventud disfrutando de tu calidez, de tu eficiencia, de tu nobleza. Gracias por tanto, imposible enumerarlo todo, cada gesto, cada palabra.

Porque creo en la trascendencia, en la luz, aun en el vacío, se que vas a estar bien, con mis abuelos y toda tu gente querida.

Diste todo y moriste sola y olvidada.

Hasta eso nos perdonaste seguramente, pero tu ejemplo dejó huella en todos, te lo garantizo.

LOS GROSOS DE SUAREZ

Todos estos años Suárez cambió mucho, para bien en general. Ya no es imprescindible ir a Baires para ver y oír genialidades. También tenemos aquí nuestros genios de culto, las nuevas generaciones que vienen asomando.
Uno es Lucas Beovide, que además de actor, es un soberbio guitarrista y cantante, que al mando de su trío, El ojo demónico, zapa de lo lindo, como si supiera.Jazz, bossa, rock, folklore, no le tiene miedo a nada y siempre sale bien parado.
El otro es Gary Vázquez, ya he hablado de el varias veces en este blog: su espectáculo unipersonal Garieté es un prodigio de cuadros musicales, televisivos y gimnásticos donde deslumbra con su humor sutil pero a la vez filoso y además hace gala de su manejo de las nuevas tecnologías en cualquier detalle por menor que parezca.
Este miércoles abre El ojo demónico y cierra a todo trapo Garieté, en Isidoro Espacio de Arte, of course.

FANATISMOS

Cuando todavía está fresca la sangre de los caricaturistas asesinados por terroristas musulmanes en Paris, me puse a pensar que fanatismos hay en todos lados, por ejemplo en la Argentina y que ellos también llevaron a muchos asesinatos.

Hablo de la relación que existe entre la fundación del grupo Montoneros en la Argentina, que es una célula formada por una gran base de jóvenes católicos. Eso está en el libro de Fernández Meijide y en donde quieran buscarlo.

El propósito de esta nota es meditar un poco sobre el fanatismo católico, del que tan poco se habla.

Tuve la experiencia de ser amigo de un par de estos fanáticos de las parroquias y las misas, que se proponen a si mismos como gente sana y buena onda.

Pero tarde o temprano aparece la hilacha, la bajada de línea mal, el veneno que le inyectan, que los vuelve soberbios y fanáticos de la causa de Dios, de la verdad absoluta.

Y hay un tema que se entiende que haya pasado en los setenta pero que ya no da, que es la moral pequeño burguesa tan Edad Media que les meten en la cabeza a estos muchachos. De encontrar una novia buena y pura y casarse y tener hijos como plan absoluto. Nada de joder, de experimentar.

Y así les enseñan que son mejores que el resto, los normales, los que bardean y derrapan. Y así también les enseñan a tratar de putas a las minas que tienen relaciones sexuales con mas de un hombre y lentamente, van comenzando a mirar de arriba al resto de los humanos. De ahí a que se armen para luchar por un mundo ideal, hay un paso, y eso es lo que pasó en los setenta con Montoneros.

Decí que hoy estamos en el siglo XXI y, saludablemente, a nadie le importa un carajo de nada, no están dadas las condiciones para que la historia se repita, pero el veneno católico, la soberbia de creerse mejores que el resto, se sigue inoculando lento pero seguro, aunque la mayoría ya no le preste atención.

Es verdad que Montoneros luchaba por un mundo más justo socialmente, pero ahi nomás estaban las ideas de la pareja hombre, mujer, la fidelidad y la monogamia como únicas opciones.

No solo los musulmanes son fanáticos.

MURAKAMI, EL FARSANTE

Cada tanto aparece algún escritor de culto, del que otros escritores hablan maravillas. Luego el grueso del público accede a el y se convierte en best seller internacional. Pasó en su momento con Paul Auster, por ejemplo, pero ¿quien se acuerda hoy del bueno de Paul? Es que después de la fase: éxito internacional, viene la de descrédito: se traicionó, se vendió, ya no es lo que solía ser...
Así suelen ser los ciclos que inventamos los snobs (a toda honra) para ensalzar y luego hundir a alguien. Pero digan lo que digan, a mi Auster me sigue gustando, me conmueve su melancolía, me hacen saltar las lágrimas libritos hasta menores de el, como el del perrito (Tombuctú).
Pero al que no le creo nada ni nunca le creí es a Haruki Murakami, también primero escritor de culto, luego best seller internacional.
Es un tipo con oficio, obviamente, que como muchos de nosotros se ve que leyó y amó toda la literatura norteamericana del Siglo XX y busca algo análogo desde su Japón natal.
Hasta ahí todo bien, el tipo tiene todos los ingredientes, los condimentos para lograr la epifanía, el satori. Pero no lo logra, la reacción química no se produce nunca, están todos los trucos pero falta la emoción. Si la literatura es un arte de hechiceros, el es un falso profeta. Curiosamente, diría que le falta fe, no tiene fe en lo que escribe, es un farsante. Si uno no cree en lo que escribe, no tiene fe en sus personajes y en su emoción, eso se transmite al que lee.
Al menos al que lee bien. Porque en realidad, a Murakami lo leen millones, así que el tipo se estará cagando de risa de todos nosotros. Pero los que tenemos el paladar delicado sabemos distinguir la emoción real de la impostada. Y en eso Murakami se parece mucho más a Paulo Coehlo que a Paul Auster.

EL MISTERIO DEL GOCE FEMENINO

Comienzo el año leyendo, nuevamente subyugado, "Desayuno en Tiffanys" del inmenso Truman Capote, fascinado por su criatura más hermosa y compleja: Holly Golightly.
Y no puedo evitar recordar una charla en un bar de los dorados noventa, cuando conocí una chica con nombre de princesa rusa y doble apellido, que estudió literatura en La Sorbona (y que seguramente merece un libro aparte). El momento interesante se dio porque yo estaba descubriendo en ese momento "Desayuno..." y para halagarla, un poco candorosamente, le dije que me hacía acordar de Holly, a lo que ella muy sorprendida me respondió: Pero es una puta...
Acá me parece que se juega algo fundamental,un debate impostergable sobre la femeneidad: para mi Holly siempre fue lo máximo. Para ella es una vulgar puta.
El misterio de lo femenino, que me apasionó toda la vida, el goce femenino, como dirían Lacan o Freud. Un tema sensible a la Humanidad toda.
Solo un puto genial y agudísimo como Truman podía crear un personaje tan magnético y poderoso. Porque eso es lo que tiene Holly: poder. Poder sobre todas las criaturas. Atrae sobre todo a los hombres, pero también a las mujeres. Está un poco loca, pero no podemos evitar enamorarnos de ella.
Para mi encarna el paradigma de la mujer libre, más que una puta. No lo hace por dinero, no busca escalar, sueña como cualquier otra mujer con su principe pero tiene la habilidad de elegir entre cientos de ellos.
Incluso rechaza trabajar en Hollywood porque le parece que eso no es para ella.
¿Y que sería para ella? Nueva York, las fiestas sociales, viajar por el mundo, desayunar en Tiffanys.
Tan profunda, tan casual. Irracional pero inteligente.
Se acuesta no con todos, si con los que ella quiere.
Todos hemos conocido alguna Holly en nuestra vida, que finalmente desaparece misteriosamente y a la que añoramos por siempre.

LA HORA DE LA VERDAD

Hacía rato que tenía ganas de leer un libro tan bien escrito como este, no solo por el estilo literario, sino también por lo exacto de su enfoque y la variedad de sus citas.
Y es que los que somos de izquierda nos vemos en la disyuntiva de aceptar el relato kirchnerista o sino ser tratados de gorilas, fachos, etc. Pero cualquiera que tenga dos dedos de frente se da cuenta que el famoso relato hace agua en varios puntos y específicamente en este que habla de la violencia política en los setenta.
Pasamos del famoso y siniestro "algo habrán hecho" con el que el común de la gente se refería a los desaparecidos en los ochenta, al otro extremo de hoy en día, en que parece que los guerrilleros y sus hijos son los héroes de la patria.
Graciela Fernández Meijide, madre de un desaparecido, que luego se convierte en dirigente de los derechos humanos y también interviene en política, es una voz ecuánime y autorizada para poner los puntos sobre las ies.
Primero nos da un panorama de los movimientos revolucionarios en toda Sudamérica y luego pasa al detalle del horror que sucedió en la Argentina.No es que me abrió los ojos lo que dice, pero si vino a confirmar lo que siempre me pareció de nuestra historia reciente.
A saber: que este país siempre fue una sucesión ridícula de golpes de estado y gobiernos populares, nunca hubo continuidad ni respeto por las reglas, ni desde la derecha, ni desde la izquierda. Mal o bien, los últimos treinta años de democracia son lo mejor que nos ha pasado en toda la historia de nuestro país.
Luego, que la guerrilla también fue infame y no una juventud maravillosa que quería cambiar el mundo. Ellos deben ser enjuiciados y pagar por sus crímenes.Claro que la pena máxima recae obviamente sobre el terrorismo de Estado porque ese es el crimen más atroz.
Pero la guerrilla en gran parte, no solo combatía contra los gobiernos de facto, también lo hacía en contra de gobiernos elegidos por el voto popular.
Otro mito que ya cayó mal es el de los 30.000 desaparecidos. No llegan a 10.000, lo que obviamente igual es un genocidio, pero ¿para que mentir?
Sumado al descrédito de personajes desagradables como Hebe de Bonafini, al que este gobierno ensalzó y corrompió, poniéndola al frente de empresas multimillonarias y sin control.
Hay una parábola que es real y me parece perfecta para graficar estos tiempos tan extraños, es la de una famosa conductora y periodista que tuvo un padre desaparecido, lo que la hizo acreedora a una millonaria indemnización por parte del Estado. Luego, ella, con parte de ese dinero, habilita uno de los restobares más hermosos de Buenos Aires, lugar al que fui durante muchos años. Dejé de ir el día que vi que el patova de la entrada no dejaba entrar a una parejita de morochitos bien vestidos, que simplemente querían conocer el lugar.
¿Se entiende? El papá lucha y muere por el ideal de un mundo más justo. Luego el estado indemniza a la nena y con ese dinero ella pone el lugar más cheto de Buenos Aires al que no pueden entrar los negritos.
Nada más señor juez.

LOS IDIOTAS UTILES

Me quedó dando vueltas en la cabeza una intensa charla que tuve con mi amigo Dante, que es como el gurú secreto de la sensibilidad a flor de piel, la conciencia ética en carne viva de este mundo.
Y hablamos, entre otras cosas, de algo que nos asquea en torno al mundo del arte y los artistas argentinos. Y es el arte subsidiado, para decir que está todo bien. Acá a Suárez llegó también, no podía fallar.
Más allá de posturas ideológicas, de militancias políticas, el rol del arte y del artista siempre fue, es y será el de la anarquía, el caos. Si es complaciente no es arte.
Pero claro, hay mucha guita en juego, los músicos son contratados para dar recital en todas partes por el estado, hay guita para hacer 150 películas por año y ahora parece que son todos K.
El relato se comió a gente que respetábamos mucho, no a todos, pero si a la gran mayoría.
Es como el fin de los tiempos: ya no hay nada porque luchar, porque protestar, vivimos en la mejor Argentina posible.
¿Que pasa, amigos? ¿No tienen huevos, no tienen dignidad?
Se los dicen un par de locos, de freaks, que por su condición, no pueden decir otra cosa que la triste, cruda verdad.

UN DELIRIO FELIZ

Brian Ollearo presentó anoche su primer obra como dramaturgo y director junto a su grupo Cotolengo, llenando la sala del Cine Italia de Coronel Suárez.
Todo lo que es, todo lo que fue siempre está en ella: su talento de comediante, en un tono entre cándido y burlón, su amor por el baile y el despliegue físico, los cuerpos masculinos tallados y la ambiguedad sexual, su compromiso político, su increíble capacidad de motivador de grupos y como no podía faltar: su militancia a favor de la legalización de la marihuana.
Lo que más me gustó es la alquimia perfecta que logra entre una idea bastante pretenciosa (hablar sobre la muerte y la eternidad) y el despliegue modernoso de técnicas y tecnologías. Lo que menos me gustó es que le sobran actos y el texto queda bastante confuso en medio de tanto despliegue, delirio escénico. Pero la felicidad física que transmiten sus actores supera ampliamente lo racional.
La obra comienza muy arriba, después baja, vuelve a subir, baja y termina arriba con todo.
Bien al estilo Brian, un tipo simpatiquísimo, formado con Norman Briski, que saltó a la notoriedad por una publicidad donde se destaca por ser parecido a Nalbandian y que se presenta en las redes sociales como alguien cansado de ser feliz.
Como decía, todos los actores lucieron muy comprometidos con el espíritu de la obra, brillando especialmente las caracterizaciones de Lucas Beovide y Daiana Simon.
La muerte decide hacer huelga y desata todo tipo de conflictos, una idea ambiciosa que se extiende a lo largo de un par de horas de planteos filosóficos y parodias a lo real nuestro de cada día.
Un debut auspicioso que me deja esperando con ganas su segunda obra.

EL AÑO EN QUE VOLVIO LA INTENSIDAD

Buen momento para hacer un balance de este 2014 que ya se va, donde recuperé el sabor del amor y la intensidad.
Dejando atrás los miedos, sin prisa pero sin pausa, entendiendo que ser valiente no es ser temerario sino ir hacia adelante pese al miedo.
La emoción del Racing Campeón y la tristeza infinita por la muerte de Gustavo Cerati.
El poder hablar de frente de lo que sentimos y la compasión que se siente por los imbéciles que solo saben hablar de los demás.
Sueño con una mujer para toda la vida, pero no se si soy así, si ese es mi destino.
Dejo que fluya y que el devenir de las cosas me sorprenda.
Y sobre todo trato de amar esta vida hermosa pese a todas las contradicciones.
Soy feliz, perfecto en la imperfección.

HOLA VERANO, HOLA DESEO

Se me extravió el deseo hace unos años y se que la única forma de recuperarlo es en verano. No me pregunten porqué, pero el verano siempre disparó mis pasiones.
Ahora, si me querés bien bb, dame una ayudita, como que me cuesta arrancar.
Hoy sobretodo me di cuenta que soy el guacho stalker por chat y en persona me intimido estúpidamente.
No es nada nuevo, siempre fue así, con algunas oscilaciones.
Necesito el empujón que me da el calor, el alcohol, la marihuana.Sino, soy un tarado total.
Es así mi amor, soy un freak, no se bien que pasa, pero estoy mal hecho.
Aunque me las rebusco bastante bien con lo puesto.
Libro la más ardua batalla interior, contra el lado oscuro, contra el miedo.
Pero todas las pitonisas me pronosticaron un destino de gloria.
Aquí y ahora.

YO FUI EL CAZADOR OCULTO

Recién terminé de releer "El cazador oculto", después de ¿15, 20 años?
Que loco, en realidad: "El guardián en el centeno", porque todas las veces que lo leí me tuve que fumar la versión gallega. Lo que jamás pudo evitar que el libro me fascinara, me absorbiera como pocos.
De hecho, pensaba dormir, pero acá estoy, escribiendo sobre un libro que me cambió la cabeza para siempre.
Me acuerdo que la primera vez que leí algo de este libro era, justamente, en la columna "El cazador oculto" que tenía Rodrigo Fresán en la Revista Pelo hace...30 años?
Uff...
Al último programa de radio que tuve también lo llamé así...les dice algo esto?
Cuando era pendejo creía que solo valía escribir como Borges, con su estilo y temas, que aparezca un libro como el de Salinger, en 1951, con esa voz adolescente inolvidable, hizo que sintiera que la literatura era lo mio.
Ahora que me lo leí de un tirón, en un par de días y lo tengo bien presente, sigue siendo una obra maestra, un antes y un después en la literatura universal.
Pero también pienso en lo loco que está Holden Caufield y en lo loco que estaría J.D. Salinger para escribir algo así.
Fue el precursor de todo, un adelantado con ese pendejo salvaje de 16 años que vive en un par de días lo que yo viví a los veintipico.
También fue Salinger uno de los primeros en la búsqueda de las verdades de Oriente y en su aislamiento mítico y final.
Escribió un par de libros geniales y luego el silencio.
Ahora dicen que dejó varios libros escritos al morir. No se si me gustaría leerlos.
Salinger fue el adolescente prematuro y genial que logró en el libro contar una aventura sin par.
Yo fui el adolescente tardío.Yo también fui el cazador oculto.
Todos los que tenemos alguna inquietud espiritual en la vida fuimos el cazador oculto.

EL GENIO EN LAS SOMBRAS

Más allá de que soy fan de Rudie Martinez desde los noventa, nuestro encuentro providencial fue hace no tanto. La responsable del comienzo de esta hermosa amistad fue Cecilia Amenabar, que, víctima de mi stalkeo, tuvo la genial idea de presentarme a Rudie y correrme elegantemente de atrás suyo por un rato. Llevaba en mis manos en ese preciso momento, un ejemplar de "El corazón de las tinieblas", del cual no me desprendía ni para dormir.Cuando Rudie lo vió simplemente me dijo: es mi libro favorito de todos los tiempos.

Epa! 

Un emblema de la música electrónica, el pop y el rock, que ama la obra maestra de Conrad. Y no terminan ahí las sorpresas literarias: cuando le comenté mi admiración por las letras de Maldonado, en su hermoso disco "El arte de esquivar puñales", Rudie me dijo que se sentía influenciado por los poetas decadentistas.

Un genio de la música elegante y melancólica con refinados y nocturnos referentes literarios.

Unico.

Y claro, la carrera musical de Rudie, que lo consagra como un músico de culto: Victimas del Baile, Audioperu, San Martin Vampires, Adicta, Maldonado y su presente al frente de su nuevo proyecto tecno, RR Orquesta, además de su colaboración como tecladista de sus amigos, Los Brujos.

Con lo que lleva hecho, alcanza y sobra para la gloria, pero a veces da bronca que no llegue el reconocimiento masivo.

Las sensaciones son ambiguas: por un lado uno le desea lo mejor, que facture y se vuelva millonario y por otro lado quisiera que fuera siempre patrimonio de la minoría snob, de los que nos sentimos iluminados por su arte.

PD: El amigo Rudie es humano y no vive del aire: busca trabajo como Chef (tiene título oficial), DJ o lo que fuera.Gracias!

AMIGO MELANCOLIA

A veces, muy pocas veces, leer es una experiencia extrema. En todos los sentidos.
Me pasa siempre que leo a Antonio di Benedetto. Ahora que leo "Absurdos", sus mejores cuentos. Cuando leí "Zama" su mejor novela.
Toca una fibra íntima mía como nadie. Golpea con un golpe seco mi talón de Aquiles.
Porque detrás de ese payaso loco que suelo interpretar, siempre hay un hombre triste, ganado por la melancolía, por el absurdo, el sinsentido de la existencia, que cala mucho más hondo acá en el pueblo.
Cuando se acaba la fiesta y llega el silencio, el hastío.
Hay como un aire enrarecido, es como vivir en una ciénaga que poco a poco, te va tragando.
Tal vez por eso lo leo muy de vez en cuando, para que no me haga tanto daño.
Ese funcionario venido a menos que se va quedando sin dinero ni esperanza en "Zama", la naturaleza salvaje y terrible de "Caballo en el salitral", los equívocos graciosos y oscuros de "El juicio de Dios", el gaucho loco de "Aballay".
Hay una tersura implacable en la escritura de di Benedetto, un tonito simplón pero poético que parece pavo pero poco a poco te va ganando y estrujando el corazón.
Es como quedarse sin aire en medio de una carrera.
Intuyo que todo habla bastante de su vida y por supuesto también de la mía.
Y es como una especie de secreto su obra, que vale mucho más que la de tanto famoso estúpido.
Pero claro, no es una experiencia fácil leerlo.
Nadie sale igual después de hacerlo.

AHORA ES MEJOR

Hermosa tarde primaveral, salgo a caminar por Entre Rios/Callao bajo el sol. Dulce resaca de anoche me acompaña en los pensamientos brillantes y húmedos. Voy hasta el Gaumont, están dando "La Mary" por el irrisorio costo de 8 pesos. Igual paso de largo, me da paja.
Recuerdo a fines de los ochenta cuando era un estudiante secundario y de golpe y porrazo me convertí en el critico cinematográfico de la radio. No me olvido más que hablé pestes de "La Mary" sin haberla visto. En ese entonces Tinayre, Susana Giménez y Monzón eran el diablo para mi. Lo antiguo que había que combatir.
Hoy está todo mucho más claro: dicen los que saben que Tinayre era un director interesante, Susana Giménez era flaca y estaba re buena y Monzón era ese gran actor que se lució en la entrañable "Soñar, soñar" de Leonardo Favio.
Cuando se me pase el placer de divagar bajo el sol, de flanear, iré a verla seguramente.
Hoy es tan intenso el placer de vivir para mi, que ni siquiera el arte me parece tan importante. Podría pasarme toda la vida sin moverme de un rincón y sería inmensamente feliz.
Pero igual en cualquier momento salgo disparado al infinito y más allá.
Porque soy así de oscilante: angel y demonio.
¿Me contradigo?
Claro, contengo multitudes.

FREAKS

Juego al ajedrez desde chico.
Supe ser una especie de niño prodigio, al menos en Suárez. Gané el Torneo de Primera Categoría local a los 13 años. Ya en Buenos Aires, en algún momento supe entreverarme con los mejores.
Y hasta ahí llegó mi amor.
Llegó una edad en que sentí que me estaba volviendo loco. Y efectivamente, estaba cayendo en esa típica locura ajedrecística, que es un lugar común, que como todos los lugares comunes, tiene gran parte de verdad.
Como esa frase que dice: el ajedrez te hace más inteligente...para jugar al ajedrez...
El tema con el juego ciencia es que desarrolla la parte racional, del cálculo.
Y punto.
Hoy mi búsqueda va por desarrollar el otro lado: el espiritual, el intuitivo.
Igual no le echo la culpa de nada, me hago cargo de mi locura y mis errores, pero ya no me llama perderme un fin de semana para jugar un torneo y menos que menos, invertir horas de mi vida estudiando teoría.
Es como una especie de vicio el calcular, un entrenamiento paranoico, ahora me veo como el ex adicto a la cocaína que no quiere más lola y esquiva al ajedrez y también a los ajedrecistas para que no le recuerden su vicio y no le de ganas de volver.
También tuve experiencias novelescas con las internas en Coronel Suárez, donde somos 5 gatos locos que juegan, todos peleados entre sí, en lugar de contemporizar y hacer algo positivo.
Así que nada: me admito como freak, pero busco mi redención.
Me parece bárbaro que enseñen ajedrez en las escuelas, pero también tiene que ser obligatorio enseñarle a los pibes a meditar, a tener otra visión de la vida, no solo la racional.
Y a veces, a la noche, cuando estoy solo y aburrido en la computadora, juego al ajedrez partidas rápidas por internet con la culpa del vicioso que visita páginas porno.

FICCIONES INCREÍBLES

Sigo escribiendo mi libro, lento pero seguro.
Sigo volando con la imaginación inventando historias increíbles.
La ultima que se me ocurrió es sobre un psicópata que de día sale con estrellas de la televisión y de noche se escapa al puerto a buscar marineros fornidos para que se lo garchen.
No juzgo a mi personaje, lo dejo vivir, y lo verdaderamente interesante, lo que lo hace psicópata, es que cuando el hermano lo quiere poner a trabajar (porque es un psicópata muy haragán) lo acusa de puto y dice que lo envidia porque el es heterosexual.
Si bueno, es una historia un poco freak, un poco enrevesada y perversa, pero atractiva.
Lo único que no tengo claro es el final.
Supongo que fruto de su psicopatía y de sus contradicciones internas que no lo dejan dormir, termina mal. Con un suicidio tal vez.
Lo que no decido es la forma: si por sobredosis de medicación no recetada o por un disparo en la cabeza.
Les seguiré contando a medida que se me vaya ocurriendo.

BASURA

Hace años que trabajo lentamente en mi nuevo libro, que pretende decir muchas cosas en una. Lo cierto es que estoy muy movilizado y recuerdo lo diferente que era cuando terminé el secundario y me fui a estudiar a Buenos Aires en 1991. Elegí la carrera de Técnico Universitario en Publicidad en la UCA. Un engendro que ya no existe más, ahora es Licenciatura.
En verdad era muy pendejo, muy boludo también y no sabía bien lo que quería. Creo que un poco elegí esa carrera porque era fácil, corta y barata, porque Cerati había estudiado publicidad y porque había un garca del pueblo que se había llenado de plata en ese negocio.
El plan, si mal no recuerdo, era hacer plata fácil como Director Creativo y luego usar ese dinero para escribir libros y filmar películas.
Después se complicó.
Trabajé en un par de agencias truchas escribiendo avisitos, hice un par de campañas políticas. Pero siempre me asaltó la certeza de que era una pajereada, que te pagaban por nada, que estaba robando la plata.
Hoy en día la publicidad me parece la basura más grande del Universo.
No hay ninguna verdad en su belleza falsa, que vende un mundo idílico que no existe, solo para estimular el consumo.Que toca el ego de la manera más sucia, tratando de multiplicar los deseos, cuando la verdad es que solo se es feliz sin desear más de lo que tenemos en el aqui y ahora.
Solo el arte, y en muy pocas ocasiones, logra transmitir la experiencia humana, la belleza del sinsentido, lo sagrado de nuestra existencia.

VIGILIA

Recién acostado, con luz tenue, sueño cortito y alucinante.
Y de pronto, vuelvo a despertar.
Otras veces sueño que caigo y vuelvo a despertar.
Queda flotando la espuma del sueño, el recuerdo que se deshace como la espuma del mar.
Pero lo que más cuesta es despertar del sueño mayor.
Que es la vigilia. Creemos estar despiertos y sin embargo.
Solemos repetir la misma historia mediocre, como si fuera un programa de televisión argentino.
La ultima epifanía, el ultimo despertar, lo tuve en 2011 adentro de un cine. Estaba viendo "Super 8", la belleza y profundidad del planteo hollywodense me hizo tomar conciencia de la impermanencia y el sinsentido de todo.
Pero duró nada, lo que dura una película, una ilusión que ayuda a ver el sueño mayor a partir de un sueño menor.
Si el arte no sirve para iluminar, para despertar aunque sea un poquito, solo es una artesania.

BORGES HOY

Mi Biblioteca Borges personal, la que releeo constantemente, incluye a los libros de cuentos "Ficciones" y "El Aleph" y los libros de ensayos "Otras inquisiciones" y "Discusión". Allí me parece que está lo más sabroso del maestro.
Su faceta como poeta es la más discutida, la más leve, pero no me puedo olvidar de lo que siempre me produjeron los poemas de su primer libro "Fervor de Buenos Aires", ese querer recorrer las calles del sur, como luego lo hice, esa mística del Cementerio de la Recoleta, que luego tanto visité.
Hoy, a 28 años de su muerte, la sombra de Borges cada vez se agiganta más como una de las plumas más poderosas del Siglo XX. Una escritura clásica, una estructura simple, debajo de tanto barroquismo y erudición. Bioy Casares, su amigo y discípulo podemos decir, siempre contaba cuando Borges le cambió la cabeza para siempre, cuando lo instó a abandonar esa libertad idiota que Bioy tanto imitaba de los franceses. Pienso cuanto mejor hubiera sido Cortázar si hubiera seguido el consejo que Bioy tan bien interpretó.
Amo y comparto también ese amor por las formas breves, para que escribir una novela de 500 páginas que puede ser contada en 5 minutos, si el tipo en 15 páginas te inventaba un universo. Si sus ensayos tienen la intensidad de la ficción y sus cuentos la complejidad de un ensayo.
Su mejor libro de cuentos, el más abigarrado y plagado de genialidades es "Ficciones", seguido de cerca por "El Aleph", que sin embargo contiene la obra suprema borgeana. Para mi, el cuento "El Aleph" no solo logra la voz de su personaje más entrañable, Carlos Argentino Daneri, sino que en su esencia misma es una metáfora perfecta de este lugar bendito. Argentina es el Aleph, el sitio donde se reescriben todas las lenguas del Universo. Y el estilo mismo del cuento es poesía en muchas partes, pura poesía.
Cuento, ensayo y poesía en un solo escrito, que vale mucho más que un Nobel.
Los ensayos de "Discusión" tienen palabras simples e ideas claves que me guían siempre. Y los de "Otras inquisiciones" conforman uno de los más hermosos libros que se haya escrito jamás.
Lo único para objetarle al maestro es que solo haya vivido dentro de su mente. Para mi  la literatura también es poner el cuerpo. Por eso el cierra un camino, es el que llegó más lejos en su mente. A nosotros nos cabe honrar su glorioso legado y también abrir nuevas formas de leer el Aleph.

LAS PUERTAS QUE ABRIÓ CERATI

Mucho se habló de las canciones del ultimo disco de Gustavo Cerati, Fuerza Natural, en donde juega con simbolismos y premoniciones. Todo el disco está hecho con la plenitud y las señales de alguien que se siente en comunión perfecta con el Universo. Y también que se está despidiendo. Es conmovedor en ese sentido el ultimo tema, el tema escondido: Numeral. Allí va contando hasta 13 y nombrando objetos e imágenes y en la segunda vez concluye con un: 13 paré de contar. Y termina el disco y su carrera.
Pero ayer recordé algo más: en su disco anterior, Ahi Vamos, hay un tema que te pone la piel de gallina, que se llama Médium, allí, sobre una música espectral, la letra va deslizando: la extraña sensación de no pertenecer a este mundo/ como en un trance... y termina con un concluyente: poseído por el más allá...
Recuerdo perfectamente que la triunfal gira de este disco lo llevó a tocar hasta en el Central Park y allí lo entrevistó un periodista de La Nación que le preguntó sobre este tema. Y Gustavo contó en esa entrevista que siempre le había interesado el espiritismo y otras realidades, que cuando era más joven iba a las Escuelas Científicas Basilio.
Vivimos en un mundo tan infinito y misterioso que no se exactamente que le pasó a Cerati, un tipo que realizó todos sus sueños, pero sin duda me parece que cuando uno abre ciertas puertas, finalmente termina hallando lo que estaba buscando.
No tengo idea que buscaba, pero se ve que lo encontró.

EL DÍA DE LA MARMOTA

Recién vi por segunda vez "El crítico" y me volvió a gustar. Mucho.
En un momento la película hace un racconto de comedias románticas de Hollywood de una manera ambigua, como la crítica y a la vez el homenaje que "El crítico" encarna.
En esas imágenes aparece un plano de "El día de la marmota". Y me quedé pensando que esa película rompe todos los moldes y trasciende la mera historia de amor.
La vi montones de veces y sus imágenes y diálogos me acompañan siempre.
Su genial director, Harold Ramis, un oscuro actor, legó al mundo esta especie de manifiesto vivencial. De película que nos habla del sentido de nuestra existencia.
Si bien Harold luego tuvo varios éxitos como la saga de los "Analizame" nunca volvió a volar tan alto. Apenas se le acerca tímidamente a su obra maestra con "Al diablo con el diablo".
Me acuerdo que hace años, cuando practicaba budismo de la mano del sensei Gustavo Aoki, yo siempre le insistía que tenía que ver "El día de la marmota" porque esta ilustraba perfectamente al budismo.
Hace un tiempo compré una revista new age porque había un reportaje a Gustavo. Y para mi total sorpresa y satisfacción, en un momento el sensei recomienda a todos ver esta hermosa película para comprender el budismo.
Misión cumplida.

MUJERES LUMINOSAS

"Buda escondido" llama Osho a una mujer que le enseña el camino a la virtud y la iluminación a un hombre. Está en uno de los entrañables relatos de su libro sobre la India.
En estos días en Buenos Aires me he cruzado con varias mujeres así. Algunas las conocía o creía conocerlas, a otra no. Mujeres hermosas y sabias que tienen mucho para decir y enseñar.
Es un viaje interestelar que estoy haciendo con respecto a mi relación con ellas.
Toda una evolución, de ver a la mujer como un objeto, una presa, una bruja, una loca, una enemiga a una aliada, una maestra, una partera de ideas.
No tengo idea de donde me lleva este viaje pero es un aprendizaje, una curación espiritual.
También me doy cuenta, ahora que se acerca el día de la madre, que la mia fue mi primer Buda escondido, que no supe ver, que temí, que odié, que no supe entender.

LUCY

En el ultimo disco de Cerati, Fuerza Natural, aparecen los temas más gloriosos de su carrera cerrando el disco. "He visto a Lucy" es uno de ellos, que me deslumbró desde el primer momento, con esa música beatlesca y orquestal, caótica y celestial a la vez. Y la letra describe como nadie lo ha hecho la esencia de lo femenino, el enamoramiento flashero, la chica perfecta, el amor como una alucinación.
Nada es casualidad: el nombre Lucy ya aparece en el clásico de Los Beatles: "Lucy in the sky of diamonds", una oda al LSD. El amor como una droga, la droga del amor.
Lucy, la alucinada alucinante.
Lo femenino como la más alta alucinación.
Todas esas consideraciones y otras que ahora no recuerdo, me llevaron a bautizar "He visto a Lucy" a mi segundo libro, que tiene algo de eso y aquí tampoco hay casualidades.
Todo este rodeo pseudo filosófico para hablar de la película "Lucy" de Luc Besson, otro personaje que se las trae.
Como si el tipo hubiera escuchado a los Beatles y Cerati y hubiese leído mi libro, construye un nuevo escalón en esta larga cadena de causalidades.
Alto delirio alucinógeno, oda al cine, a la mujer y a la vida, Lucy absorbe de todos los géneros posibles y los mezcla y bate en menos de una hora y media.
Policial, ciencia ficción, cine de drogones, reflexión metafísica, etc.
Otro tema fundamental es el protagonismo de la mujer como elegida, iluminada, bruja, mártir. Y el tema de la droga como entrada a una espiritualidad elevada.
Ya se había hecho una peliculita simpática y menor con este tema, la invención de una droga que te permite usar el cien por ciento de la capacidad cerebral. Se llamó "Sin limites" pero allí al protagonista todo lo que se le ocurría hacer con su poder era ganar en la Bolsa.
Aca se va más lejos, se va por todo, por el conocimiento del Universo, de nuestra razón de existencia.
Y así se logra un bizarro y luminoso clásico que te deja loco de contento.
Como esa chica.
O esa droga.

SALVANDO, SÁLVATE

Invitado por la encantadora Chachi Telesco, fui un par de veces al Hospital de Niños Gutierrez a hacer ayuda solidaria. Allí están los padres con sus chicos internados y enseguida se arma una ronda donde se organizan juegos, bailes, canciones, meditaciones. Hoy también repartimos figuritas a los pibes. La idea es brindar un apoyo por una hora y pico a gente que lo necesita. Una sonrisa, una palabra de aliento. Todo está organizado por la Fundación El Arte de Vivir y cualquiera que lo desee puede acercarse a dar una mano.
No solo ayudás, sino que salís transformado de la experiencia.

DESPENALIZACIÓN DE LA DROGA: CORTA LA BOCHA

Nuevamente vuelve al tapete la despenalización de la droga. Que bueno. Porque me parece que estando en el Siglo XXI ya va siendo hora de que se respeten las libertades más elementales. Por ejemplo, la de drogarte. Drogarte como te drogás con alcohol, como te drogás con tabaco. Simple, elemental. Lo que no quiere decir que eso esté bien o te haga bien. Son temas muy distintos pero básicos. Tengo derecho a drogarme porque soy mayor y aunque me haga mal elijo correr el riesgo. Vivimos en una democracia, no?
La punta de lanza, la excusa, suele ser despenalizar la marihuana, que es la droga más liviana, la más inocua. Pero es claro que una vez que se vea que no viene un apocalipsis zombie, una anarquia de drogados porque se libere el consumo de marihuana, será más fácil despenalizar el resto.
Corta la bocha con el tema libertades y placeres en el Siglo XXI. Pero hay más.
Está el tema económico.
La absurda prohibición de algunas drogas, como pasó en EEUU cuando se prohibió el alcohol, lo que generó fue justamente lo contrario de lo que dice buscar. Se multiplicó exponencialmente el consumo de lo prohibido y se creó una mafia internacional billonaria y violenta. Es todo plata en negro, corrupta, que genera productos químicos de dudosa calidad. Si se blanqueara todo, si la droga se convirtiera en un monopolio estatal, billones ingresarían al sistema y la calidad del producto mejoraría mucho, evitando tantas muertes absurdas.
Como decía antes: a la gente común le han inoculado el miedo a que se desaten las más bajas pasiones si la droga se vende libremente. Eso es una boludez y es tan arbitrario como decir que en realidad los que defienden la prohibición de la droga son cómplices del narcotráfico y reciben coimas de ellos.
Uruguay ya picó en punta. A ver si nuestro Congreso tiene la grandeza ética y moral de estar a tono con los tiempos que corren.
Corta la bocha.